Гильберт Бриссен - Книга Лазури

Как летний ливень, слез поток… Ну что ты будешь делать, а.

— Что, неужели такое страшное дерево? — фыркнул я.

— Бедное, — Суок прижалась лицом к моему рукаву. — Все черное и блестящее, будто каменное… Твердое и блестящее. На нем не зреют плоды. Что с тобой, Отец? Откуда это?

— Не знаю, — искренне пожал плечами я. — Это плохо?

— Это… страшно, — она шмыгнула носом. — Страшно и неправильно. Так не должно быть. И я не могу, не могу тебе помочь! Я плохая дочь, я бесполезная, прости меня!

Щелк!

— Уй! Больно…

— Я предупреждал. Хватит. Давай, разбуди меня «пару раз» и тоже отдохни. Оба мы устали.

— Хорошо, Отец.

Приятно все-таки иногда видеть осознанные сны без сновидений. Хе-хе.

Поняв, что отдохнул ровно столько, сколько нужно, я выскользнул из внутреннего сна и переместился во внешний. Суок, лежавшая справа от меня, тихо чмокнула губами во сне и придвинулась ко мне поближе. Я осторожно отстранился и выбрался из меховой берлоги. Пускай отдыхает.

Усевшись за стол, я посмотрел на Белую Карту — оранжевый прямоугольник, полыхавший в горне, заливал комнату тяжелым светом. На черный посох, покрытый прозрачной глянцевой пленкой — аметист в его навершии казался топазом. На свой истертый молот, поблескивавший рукоятью, отполированной моей ладонью.

К чему все это?

Что за дурь? Внутренний голос или как тебя там? Ты опять выходишь на связь, мудило?

Тишина. Странная и непонятная, будто чужая мысль, прошелестев на периферии сознания, затихла в его глухих закоулках. Ни продолжения, ни развития темы, ни даже открытки на прощание. И спросить не у кого.

А если так, значит, и забивать себе этим голову незачем.

Молот снова притянул мой взгляд. Самый обычный старый кузнечный молот, увиденный мной то ли в музее, то ли на какой-то выставке — стальная крица на короткой деревянной рукоятке, обмотанной полоской кожи. Рядом с ним лежал тяжелый, тупой бронзовый меч — в плотном мире я такой, небось, и не поднял бы. Оба могли, при наличии известных навыков, раскалывать головы. Но молот мог больше, чем меч — и потому был выше. Я вспомнил звонкие удары по непонятной материи Карты. Он ни разу не подвел меня тогда. Единственное из творений моего спящего сознания, к которому я почему-то привязался.

Не считая дочери, конечно.

Суок…

Я перевел взгляд на нее. Оборки темного платья обрамляли лицо серым облачком. Суок… Кокуосэки… Я ведь создал тебя, я, а не Энджу. Ты моя дочь, я твой Отец. И пусть мое сердце навеки принадлежит другой, ради нее я отдал душу и отдал бы вновь — как могу я предать тебя, швырнуть на алтарь своей любви? Как может Отец предавать свое дитя?

И как, как мог обречь своих дочерей на такое Розен? На вечную войну, сражения, убийство? Господи, да любил ли он их когда-нибудь вообще? И если любил, то как? Есть ли у него сердце? Не знаю.

Мне вдруг захотелось отыскать его — прежде Коракса и Четвертой, — и хорошенько врезать ему по физиономии.

Кукольник… Я ведь тоже кукольник — теперь. Пусть не я сделал ее тело, душа Суок соскользнула в ее грудь с моих пальцев. И мне непонятна любовь, право на которую нужно доказывать. Даже если самому мне не остается ничего другого. В последнее время у меня на многое открылись глаза — на Игру Алисы, на ее пышные декорации и грязное закулисье. И Розен в этих глазах давно перестал быть просто абстрактным любящим и несчастным волшебником. Дети не должны умирать. Тот, кто этого не понимает, недостоин называться Отцом.

Я принял решение так быстро, как только мог, и сразу запретил себе о нем думать — чтобы не начать испытывать сомнений.

Что ж… если Розен считает, что его любовь надо еще заслужить, идя по трупам сестер — пусть так. Но я — не Розен. Прости, Суигинто, ты получишь от меня только один дар. Твоей младшей сестре придется уступить тебе дорогу. Мы ей поможем.

Да. Именно так. Мы.

И, для начала…

Я взял с верстака меч и тихонько начал соскребать с него краем молота бронзовые опилки. Соскребалось трудновато. Надо было придумывать не бериллиевую, а простую бронзу. Поразмыслив, я изменил структуру металла — это было все, что я мог себе позволить. Я царапал бронзу сталью, напрягая руки, хотя мог бы просто рассыпать меч по желанию. Но это было бы совсем не то, что нужно. Только трудом достигается успех.

Спустя пару часов на столе уже лежала небольшая кучка металлической пыли. Прекрасно. Я встал, подошел к лежбищу и тихонько, чтобы не разбудить Суок, порылся среди шкур. Ага, вот он. Мой плотный волос, который я, видимо, оставил здесь во время прошлого визита. Он почти ничем не отличался от прочих волосков, усеивавших шкуры, но ошибки быть не могло — медведи такой расцветки не водятся, наверно, даже в Чернобыле.

Вернувшись к столу, я порядочно отросшими за это время ногтями разрезал волос надвое. Разделив опилки на две неравные горки, я положил рядом с каждой по половинке. Повинуясь моей воле, на столе появились маленькая жаровня, сосуд из нержавеющей стали и две небольшие формы. Я осторожно раздул пламя и поставил на него сосуд.

Кончики моих пальцев окунулись в бронзовую пыль меньшей кучки и вынырнули, облепленные зеленовато-серым порошком. Я провел ими по волоску. Часть опилок прилипла к нему, как намагниченная. Отлично. Остальные я аккуратно ссыпал в сосуд.

Вскоре поверхность волоска скрылась под слоем бронзы. Я аккуратно покатал его по столешнице, делая слой равномерным. Остатки металлического порошка посыпались в сосуд, где на дне уже тяжело горела алая лужица.

Прищелкнув пальцами, я сотворил себе два тоненьких пинцета. Пальцам застарелого курильщика трудно было направить ювелирный инструмент куда следует, но в конце концов мне удалось поймать края волоска, свести их вместе и аккуратно обмотать один вокруг другого.

Волосок лег на дно меньшей формочки. Взяв сосуд за длинную ручку, я снял его с жаровни и наклонил над матрицей. Тонкая струйка расплава полилась по узкому носику в форму, скрыв волосок. Я не боялся, что он сгорит — я запретил ему гореть.

Теперь самое главное… Я наклонился над формой — острый жар от расплава ударил мне в глаза, — и тихо заговорил. Мои слова не несли в отдельности никакого смысла, разделенные, они показались бы абракадаброй — я шептал то, что каждая мать нашептывает на ухо своему испуганному ребенку в грозовую ночь, когда сверкает молния и гром стучит кулаком по стеклам. Соединенные вместе, слова превращались в нечто, слитое общим умиротворяющим смыслом. В колыбельную. Покой и мир. Тишина и радость. Я с тобой, отныне и навеки.

Усни, чтобы проснуться в белых лучах теплой зари, навстречу новому дню.

Радужная вспышка. Волна тепла от формы. Игра света на полированной поверхности.