Дмитрий Щербинин - Спящие боги

– Думал – самый ловкий?.. От нас не уйдешь!.. – и дернул вниз.

Творимир умудрился удержаться – вырвал одну ногу, что было сил двинул – попал в затылок – Леха охнул, отпустил. Творимир перемахнул через забор, оказался на совсем уж узенькой, темной улочке.

Некоторое время бежал, петлял по переулкам, перебирался через заборы… Но вот спереди послышался конский топот и до боли знакомые голоса. Творимир перемахнул через очередной забор, там вжался в землю, замер.

Небо уже почернело. Теплый, лучистый свет звезд кутал землю…

За забором настоялось рычание псов настоящих и «Черных Псов» – они остановились прямо против Творимир.

– Кажись Рвач чего учуял…

– Ну и что?! Ты в этой темени лазить хочешь?!.. Не нашли и черт с ним!.. Все равно уйти ему не дадут – у ворот схватят. Не сегодня – завтра. Какая разница, когда?!..

– А ты прав. Слышь – вымотался я сегодня. Поехали на пир.

– Я про тоже – поехали…

Вскоре перестук копыт смолк в отдалении. Нежное безмолвие ночи окутало Творимира…

А ему было страшно и одиноко. Он хотел получить ответы на многие вопросы, но не у кого было спросить…

* * *

С полчаса пролежал в темноте, под забором – прислушивался. Город безмолвствовал, и только где–то в отдалении выли волки…

Прошептал:

– Волки за городом воют… Лучше к волкам, чем здесь оставаться. Хотя у городских ворот уже знают про меня – ждут. Но ведь должен быть какой–то выход… Оставаться здесь – бессмысленно. При свете дня меня быстро найдут…

Творимир поднялся, и, пригибаясь, побежал вдоль забора. Снова улочка… И тут серебреным оком отразилась в небольшой речушке Луна. Творимир так рассудил: раз речушка – рано или поздно она должна вытекать из города; пусть даже по подземному туннелю – он готов был рискнуть, плыть неведомо сколько, быть может, задохнуться – только бы вырваться из города.

В Царском дворце безумствовал пир, но во всем городе – ни одного огонька. Перемигивались над крышами ясные звезды, вот метеор метнулся…

И тут увидел Творимир огонек. На берегу речушки высилось высокое, стройное здание, и из маленького, близкого к земле окошечка выбивался этот теплый, спокойный свет. И наш беглец сразу почувствовал доверие – там его не выдадут, но помогут…

Вот древняя дубовая дверь. Толкнул – дверь оказалась открытой. Приятно скрипнула, и вот дыхнуло на него домашним теплом. Он ожидал увидеть маленькую комнатку, но открылась огромная зала с колоннами. В высоких подсвечниках потрескивали свечи, и было их великое множество. Свет пульсировал воздушным озером, но в высоте сгущался таинственный полумрак… А стены были расписаны живыми, яркими красками. Деяния местных святых, божественные виденья…

Поглощенный буйством этих образов, Творимир не сразу заметил живого человека. Это был юноша лет двадцати. Он стоял на мостках, и создавал очередную фреску. Творимир подошел, окрикнул – юноша не повернулся, даже не вздрогнул. Из этого Творимир сделал вывод, что художник глух. Все же он не оставил надежды изъясниться с помощью знаков – взобрался по лестнице, и осторожно тихо до плеча юноши.

Тот опять–таки не дрогнул – осторожно отстранил кисть от фрески, убрал ее в коробочку, и уж затем обернулся. На устах его была приветливая улыбка, но… эта улыбка померкла, как только он увидел Творимира. Художник заметно побледнел…

– Я пришел к тебе с миром. – молвил Творимир, и в примирительном жесте выставил перед собою руки.

Юноша отшатнулся, и, если бы Творимир не перехватил его за руку – упал бы вниз… И тут Творимир понял – ведь на нем была одежда «Черного Пса»… Он спешно заговорил:

– Ты на одежды не смотри – я к этим бандитам никакого отношения не имею!.. Я от них сбежал – они за мной охотятся. Мне дальше бежать надо. Понимаешь?.. Э–эх, да ничего ты не понимаешь! Мне бы бумагу – написал…

Он огляделся, увидел фреску, да тут и замер – обо всем забыл. Фреска – огромное, многометровое полотно, отображала птиц. Живыми реками спускались они с неба, так искусно были изображены, что, казалось – сейчас задвигают крыльями, запоют. У каждой птицы было знакомое девичье лицо. Творимир взглянул дальше. Птицы спускались к озеру. Из озера вздымалось сияние, а в глубинах виднелся его, Творимира, лик… Невозможно было ошибиться – это действительно было его отображение. Только вот лик на фреске был успокоенным, а из глаз лился тихий небесный свет…

Он быстро обернулся, хотел спросить у художника, что здесь отображено (хотя бы по губам, он должен быть понять вопрос), но художника уже не было, только, где–то хлопнула дверь.

Творимир быстро спустился с мостков, огляделся – пустынная зала нависала над ним, безмолвствовала. Он быстро пошел вдоль стен – высматривал второй выход. Вот она: маленькая, неприметная в густой тени от колонны дверца. Толкнул – заперта. Подхватил тяжелую скамью – налетел – удар пришелся очень сильным, но дверца едва дрогнула. Еще несколько раз налетал – тот же результат. И тут за окнами затопали кони, и разразились злые, пьяные голоса:

– Проклятье этому беглому!..

– Попировать спокойно не дадут!..

– Ну, мы ему устроим «веселую жизнь»…

– А кто донес–то?..

– Не слышал, что ль?.. У Бригена Марка на него какая–то особая злость. Так он к ведьме ходил – она и наговорила, где беглого искать. Ты глядь – точно – в храме–то кто–то мечется…

Творимир бросился к наружной двери. По счастью засов был рядом – аккуратно подпирал стену. Это был тяжелый дубовый брус, и, как только Творимир закрыл им дверь, ее толкнули, и кто–то пьяный заорал:

– Государевым именем повелеваем – Открывай!.. Не хочешь?! Хуже будет! Ломай!..

И дверь задрожала от частых, сильных ударов.

Раздался голос Бригена Марка:

– Нет – так не пойдет. Вон видите бревно?! Используйте его как таран!.. – и уже насмешливо продолжил. – Эй, Творимир!.. Государь сменил милость на гнев. Тебе устроят примерное наказание. Ты умрешь медленно.

А Творимир был уже у второй, запертой двери – еще раз попытался пробить ее лавкой, но, конечно, тщетно. Зато на наружную дверь обрушился удар такой силы, что она выгнулась, пронзительно затрещала; ясно – долго не выдержит. И тогда ворвутся, скрутят, а там муки, и смерть. Вот последняя надежда – маленькая дверца. Творимир вжался в нее, и заговорил громким, дрожащим голосом:

– Ты должен быть там. Не услышишь – ты же глухой. Ну, так почувствуй!.. Я жажду жить!..

На наружную дверь обрушился могучий удар – оказалось прошибленным отверстие – тут же змеей изогнулась, зашарила рука – сейчас сбросит засов…

Творимир что было сил ударил заветную дверцу – в кровь кулак расшиб.

– Открой!.. Слышишь?!..

Очередной удар – это упал засов; и вот уже распахнута дверь. На пороге – Бриген Марк с обнаженным, темным от прошлых убийств, клинком. Хотя Творимир стоял в тени, Бриген сразу его приметил, закричал: