Виктор Обухов - От тёмного пламени

— Вот ***! — выложил я свою злобу в самые отвратительные слова.

В тот же миг стекло вдребезги разлетелось. В комнату ворвался черный смерч, крутанулся на полу, оборотился огромной кошкой… она с воем прыгнула мне на грудь. Перед глазами все поплыло; я безучастно уже отметил, как Сашка загородил ей дорогу. Блеснуло серебро лезвия. Он упал, отброшенный, а кошка выла и каталась по полу, проваливая гнилые половицы и пытаясь лапами выдернуть нож из брюха. Я медленно добрел до порога и выпал на улицу. Кажется, за мной рухнул дом.

Очнулся я на кровати. Надо мной склонилось лицо… Я всмотрелся и узнал Петра.

— Привет, — сказал он.

— Ты… вернулся?.. — с трудом проговорил я. Почему-то трудно было говорить.

— Откуда?..

— Из города…

— Не был я ни в каком городе. Это тебе померещилось. Лежи лучше.

«Странно… ведь он вроде уезжал… кто-то мне говорил… А-а!..»

— А где… Ира?

— В той комнате, — махнул рукой Петр. — Только вышла.

— Значит, у вас… все нормально?

— Если б все нормально было — не были б на ногах в четыре утра…

— А что случилось? — удивленно спросил я, заметив, что за окном, действительно, воздух едва-едва серел.

— С нами-то ничего. А вот с тобой что?.. Где тебя носило?..

— А где меня нашли?..

— Представь себе, на дороге. Лежал, в небо лицом. Как будто спишь. Если другого не подумать. — И знаешь, как нашли?.. — Тут один дом заброшенный рухнул ночью. Сбежались на грохот. — Потому тебя и нашли.

— А-а…

— А в доме — Сашку-сумасшедшего нашли. Помнишь, я тебе говорил?

— ну.

— Там, значит, и нашли. — Спал он там, что ли? — У него ж свой дом недалеко… Впрочем, чокнутый и есть чокнутый…

— Так что с ним?..

— Голова проломлена. Но, кажется, жив. Если довезут.

— В больницу?

— Ну.

— А… больше ничего?

— То есть?

— В доме, говорю, никого больше?..

— Нет. Хотя шерсть какая-то везде. И кровь…

— Не пугай человека, — услышал я голос Ирины. Она стояла в проходе и улыбалась, глядя на меня.

— Доброе утро…

— Доброе. Уж куда лучше ночи.

— Ага, — не мог не согласиться я.

— Говорили же вам вечером: оставайтесь в доме…

…Я вспомнил. Я подскочил на кровати. — Вот о чем я пытался вспомнить… Глядя на нее… На ее забинтованную руку…

Я прыгнул к подоконнику, чуть не сбив с ног Петра, рванул на себя окно. Последнее, что я услышал, — дикий визг за спиною…

— Вот такая история, — подвел итог Сергей Сергеевич. — Чтобы закончить ее, скажу еще, что никуда я не убежал и очнулся там же, опять на кровати. Заставив, конечно, весьма поволноваться своих друзей.

— Так что же Ира?.. — спросил я.

— Ага, — торжествующе сказал Сергей Сергеевич, — вы мне верите!..

— История ваша вполне убедительно изложена, — ответил я. — Нельзя сказать, что она правдоподобная, но я, честное слово, верю вам. Мне в последнее время почему-то сплошь и рядом попадаются люди, с которыми случалось что-то выдающееся.

— Верно вы говорите, — подхватил Сергей Сергеевич. — Знаете, что я думал? Ведь все эти мороки и чудеса — это как бы выдающиеся дела для серой жизни. Великим людям предоставляется для подвигов История; а нам, простым смертным, что делать? — Нам тоже хочется выдающихся дел. — Вот они нам и предоставляются… незримо для всех… для Истории… в виде, так сказать, нереальном… Личная История… Каждому по мерке…

— Сергей Сергеевич! Не обижайтесь, но лучше, когда вы что-то рассказываете… чем когда вы… мыслите. — Скажите лучше, что же Ира?..

— Ничего. Конечно, она никакая не ведьма. — Такая чудная женщина. — Вы знаете, я все не могу забыть, как она тогда смотрела на меня!.. И вообще… какая она была… в этом коричневом халате!.. — смотрит и улыбается. Хитро… А я…

— Эк вас шатает. — То в философию, то в лирику. Что все-таки дальше?

— Ничего. Все очень просто. Палец Ирочка правда порезала ножом. Петр даже при этом присутствовал. Так что, дорогой друг, это всего лишь совпадение.

— Так вы им рассказали эту историю?

— Ну, не всю. Они и так собирались меня в сумасшедшие записать. Заместо выбывшего Сашки. Еще б я им все это рассказал, — так бы и сделали. — Нет, я просто объяснил, что мне приснилась кошка, которой я подбил лапу; а она обернулась Ирой.

— А ночью?

— Что — ночью?..

— Но она ведь дважды приходила к вам ночью…

— Ну, этого я не спрашивал. При Петре-то. — Не знаю. Да и не надо. Пусть это останется прекрасной тайной. Однако, кое-что любопытное я узнал. — Оказывается, нашла меня на дороге Ирочка. Я очнулся, она меня уговаривала идти в дом. Вот как.

— О-о… — произнес я, все поняв. — Так, выходит, все остальное вам приснилось?

— Ага, — сварливо сказал Сергей Сергеевич. — Еще мне приснилось вот это…

Он расстегнул карман на рубашке и сунул туда руку.

— Вот.

…На ладони его лежала монетка. Та самая монетка. Чуть посвечивая в полутемной комнате.

— А бусина?

— Я же говорил вам. У дядюшки моего. Что-то он заинтересовался ею. Я и дал ему на время. Он обещал узнать, что это…

— А Сашка?

— Вот уж не знаю. Надеюсь, что остался жив. Впрочем, больше я не получал никаких известий о нем.

— Итак, — подытожил я, — все кончилось нормально. Ко всеобщему удовольствию…

— А письмо?.. — вдруг нагнувшись почти к самому моему уху, шепнул Сергей Сергеевич.

— Ах, да… верно… — Вы не боитесь?

— Боюсь… — таким же тихим голосом сказал Сергей Сергеевич. — Хотя, впрочем… не знаю.

Он поднялся и начал расхаживать по комнате.

— Понимаете, так-то вроде бы бояться нечего. У меня почти всегда люди. У меня, в конце концов, милиция в соседней двери живет. Целый капитан. Неплохой, между прочим, мужик… Но так, знаете, порой не по себе становится. — Сидишь себе, сидишь, и вдруг — кровь к голове прихлынет… шум…ритм… Вот только голосов вроде бы больше не было. — Ну, зато звонки эти безобразные… Хотя я тоже не слишком сумасшедший. И тоже думаю порой, что, может быть, это чьи-то неуместные шутки. — Но чаще кажется…

Сергей Сергеевич опять наклонился к моему уху и шепнул:

— Или снится… понимаете… что это еще не все…

— Сергей Сергеевич, — спросил я обеспокоенно, — а может, вы вправду немного утомились? Может, вам отдохнуть хорошо надо? Развеяться?..

— Ну, ладно, — сказал он твердым голосом, выпрямляясь, — будет об этом. Так что, нравится сюжет?

— Нравится, — ответил ему я. — Но боюсь, умения не хватит. Да и не все еще ясно…

— Да и мне, честно говоря…

…Прощаясь, я заметил, что Сергей Сергеевич как-то мнется, словно бы желая сообщить мне еще что-то, но не решаясь. И уже на пороге, пожав мне руку, он опять, быстро наклонившись к моему уху, произнес:

— Я знаю, что вам неясно… Заходите на днях. Думаю, в следующий раз мы уже все будем знать…