Анна Дэй - Фандом 2.0

Я качаю головой.

– Дело принимает слишком серьёзный оборот, Эл. Надо обратиться в полицию. Сейчас же.

Опустив голову, я смотрю на свои руки. «Врать плохо. Дэнни должен знать правду. Остальное не важно».

– Психованная – это я.

– Что?

– Я изрезала Виоле руку. В больнице.

Дэнни едва не вываливается из машины, прижавшись к двери, отстраняясь от меня как можно дальше.

– Что? Ты изрезала ей руку? Зачем?

– Потому что это единственный способ передать ей важное сообщение. Она должна была пойти на собрание Хвостунов, чтобы там узнать о вирусе.

– Ты говоришь… о фанфике с сайта «Фандализм»?

Я киваю.

– Элис, это просто тексты, это не правда. Ты ранила свою подругу.

– Знаю, я всё знаю. Но это правда, Дэнни. И землетрясения, и наши необъяснимые комы… Всё произошло на «Комик-Коне». Тебе не кажется, что совпадений многовато?

Дэнни долго молчит.

– Допустим. В твоих словах есть логика. Но зачем же резать Виоле руку?

– Пожалуйста, не думай, что я ненормальная, – чуть не плача, прошу я. – Все считают меня глупой коровой, и только ты другой. Даже родители меня не слишком-то любят.

Звучит жалостливо, слегка наивно, просматривается попытка лёгкой манипуляции, но я готова подписаться под каждым словом. Всё так и есть. И под взглядом Дэнни у меня из глаз капают слёзы, остановить которые не в моих силах.

Дэнни смотрит на меня чуть добрее.

– Не надо, не плачь. Я понимаю, на тебя столько всего свалилось. И я вовсе не считаю тебя ненормальной, тебе просто нужна помощь.

Я судорожно сглатываю слёзы.

– Я обязательно найду хорошего психолога, обещаю. Пусть только сначала девчонки выйдут из комы, и я сразу пойду искать врача. А сейчас мне без тебя не справиться.

Не припомню, чтобы когда-нибудь произносила эти слова. Мне частенько не хватает крепкого плеча рядом, и всё же я страшно стесняюсь просить о помощи. Не хочу показывать слабость. Я слежу за выражением лица Дэнни, предчувствуя отказ.

– Но я же и так с тобой? – говорит он.

Мы вместе подходим к подъезду. С каждым шагом мои ноги дрожат всё сильнее, и я замечаю кучу незначительных деталей: вот трещина на тротуаре, недавно подстриженный газон, уличный фонарь не горит, а мерцает, а в воздухе пахнет дождём.

– Как мы узнаем, в какой квартире засел Фанбой? – спрашивает Дэнни.

Я пожимаю плечами.

– Будем стучать в каждую дверь, задавать глупые вопросы, искать подозрительных типов.

– А если не поможет?

– Сядем и поплачем.

Меня вдруг одолевают множество вопросов: «Как Фанбой выглядит, сколько ему лет, узнает ли он меня? А вдруг это не “он”, а “она”? И что я скажу этому неизвестному без лица, который, возможно, посылал мне крайне неприятные угрозы?

Вот посмотрю ему в глаза и скажу: “Пожалуйста, перестаньте писать ваши фанфики. Из-за них рушится целая вселенная, в которой сейчас находятся мои друзья”.

А теперь сделаем глубокий вдох. Может, и глупо, но хотя бы не надо никого резать ножом, и Дэнни будет со мной».

Мы подходим к двойной двери, за которой виднеется вестибюль. Дверь заперта. Я пробегаю пальцем по списку на стене – быть может, какое-нибудь из имён покажется знакомым.

– Ох господи, – шепчу я.

«Так вот кого Рассел ждал тогда в кафе.

Тимоти О’Хара.

Моего чёртового редактора».

– Элис? – будто издали доносится до меня голос Дэнни. – Что ты нашла?

Я прицеливаюсь в кнопку звонка, не решаясь нажать.

– Свинья, – бормочу я. – Вот кто Фанбой. Тимоти – Фанбой.

– Кто такой Тимоти? – спрашивает Дэнни.

– Мой гнусный редактор, кто же ещё.

Я нажимаю на кнопку и прислушиваюсь к пронзительному звонку. Держу долго, не отпускаю, вдавливаю кнопку в металл. Никакого ответа. Вытащив из кармана телефон, я набираю номер Тимоти. Ещё раз. Гудок. Никакого ответа. Опять нажимаю на кнопку. Нет ответа. Наконец Дэнни закрывает кнопку ладонью.

– Похоже, его нет дома.

– Но когда-нибудь он сюда вернётся.

– У меня в машине есть пакетик чипсов… можем подождать его там, – предлагает Дэнни.

Я киваю и напоследок ещё разок жму на кнопку домофона. На всякий случай.

«По крайней мере, я уверена, что Тимоти не угрожал мне и не писал на зеркале. Это не его стиль. Он может вести сайт, писать фанфики, но он не псих. Так кто же прислал мне нож?»

– Не беспокойся, – пытается утешить меня Дэнни по дороге к старенькой Corsa. – Если он не придёт, я отвезу тебя к нему в офис завтра с самого утра.

– Разве тебе не надо на работу?

– Скажу, что заболел. Раньше я никогда не прогуливал. Получится даже забавно.

– Как плохо я на тебя влияю, – качаю я головой.

– Нет, это не ты. Лучше пока отдохни, а я послежу за дверью.

В полусне я придумываю новый план: я договорюсь с Тимоти, как хотела договориться с Расселом – я пишу третью книгу, а он удаляет свой чёртов блог. Может, тогда мои друзья выберутся домой прежде, чем Нейта отключат от аппарата искусственного дыхания.

Я просыпаюсь от телефонного звонка. Сначала я не понимаю, где нахожусь, и несколько раз моргаю, чтобы сосредоточиться. «Вспомнила. Я у квартиры Тимоти, в машине Дэнни… а жизнь моя рушится на глазах».

Вытащив из сумочки телефон, я щурюсь от яркого света. «Неужели опять угрозы? Но тогда пришло бы сообщение». Звонит Джейн, мама Ви, и я вздыхаю было с облегчением, но потом в страхе стискиваю телефон: Джейн набирает мой номер только в одном случае – если не может дозвониться до Виолы. А учитывая, что Виола сейчас в коме, значит, произошло что-то очень и очень плохое.

– Это вы, миссис Миллер? – дрожащим голосом спрашиваю я.

Джейн говорит хрипло, прерывисто, как будто задыхается или тяжело больна.

– Элис… Ох, Элис… Я не знаю, как сказать, милая…

Она умолкает, чтобы перевести дыхание, а я цепенею, боясь шелохнуться. Голова раскалывается, перед глазами проносятся самые ужасные картины.

– Пожалуйста, миссис Миллер, скажите мне, что случилось, – хрипло шепчу я в ответ.

Дэнни встревоженно прислушивается, глядя на меня тёмными глазами.

– Мне очень жаль, Элис. Очень, очень жаль. У меня ужасные новости.

Торн передаёт канистру дефам, сгрудившимся у него за спиной.

– Торн, послушай, – просит Нейт. – Там…

– Заткнись! – кричит Торн.

Пистолет в его руке поблёскивает на солнце. Торн размахивает оружием, и, повинуясь его жесту, мы выходим на улицу. Деревянная дверь церкви, щёлкнув, захлопывается, а кобура с оружием Эша так и остаётся на спинке стула, в церкви.

Торн с исказившимся от гнева лицом трясущимися руками наводит пистолет на Нейта.

– Это ты во всём виноват. Ты встречался с Говардом Стоунбеком.

– Да, – пустым голосом отвечает Нейт.

Я шагаю вперёд, не сводя глаз с блестящего оружия. Внутри у меня всё сжимается в тугой колючий ком.