Анна Дэй - Фандом 2.0

Но в её словах не больше сочувствия, чем в сообщениях вроде: «Думаем и молимся о вас», которые я пачками получаю по электронной почте.

Стоит ли отвечать на такое? Рассказывать, что Кейти умерла? Что, если камень, заменивший мне сердце, растает, тогда меня захлестнёт горе?

– Я могу поговорить с Тимоти? – коротко спрашиваю я.

– Он не появлялся в офисе. Написал мне по электронной почте, что берёт отпуск на неделю, чтобы разрешить некоторые проблемы личного характера.

У меня в груди разгорается гнев. «Проблемы личного характера!» Да он заперся у себя в квартире, и из-за него Виола с Нейтом не могут попасть домой. Глубоко вздохнув, я спрашиваю, не давая голосу дрогнуть:

– Вы не могли бы ему позвонить?

Секретарша качает головой:

– Я пыталась… он не берёт трубку. Я могу попробовать ещё раз, оставлю сообщение, скажу, что ты его разыскиваешь.

– Спасибо, – говорю я и выбегаю из офиса.

Дэнни не отстаёт ни на шаг.

– Куда дальше? – спрашивает он.

– Поедем к нему и вышибем дверь.

До квартиры Тимоти мы добираемся через весь Лондон только к десяти утра. Меня охватывает паника, я того и гляди взорвусь. Сейчас совсем не время присылать мне угрозы, и, когда тренькает телефон, а на экране высвечивается неопознанный номер, я, позабыв обо всём на свете, ору:

– Отвали, чокнутый гад!

– Господи, Элис, неужели он всё никак не уймётся?

Я киваю.

– Только этого мне сейчас не хватало.

Дэнни осторожно вынимает из моей руки телефон и открывает последнее сообщение. Его лицо на глазах темнеет.

– Прочти сама.

Это мой фандом, стерва.

Отвали!

Всегда твой, Фанбой.

Значит, Фанбой и преследовал меня, посылал угрозы и отыскал нож. Тимоти и есть Фанбой.

– Чёрт возьми! – в ярости восклицаю я. – Это всё дело рук Тимоти. Он оставил сообщение на моём зеркале, он прислал мне нож. Жалкий мерзавец.

«Прочёл о ране на руке Виолы в газете и решил меня попугать. Но зачем? Неужели и правда так разозлился, что я отказалась писать третью книгу? А как он догадался, что именно я порезала Виоле руку?»

Дэнни накрывает мой телефон ладонью, будто стараясь защитить меня от сообщения на экране.

– Я звоню в полицию.

Но я уже выскочила из машины и бегу к дому, в котором живёт Тимоти. Мои каблуки мерно стучат по асфальту. Нажимаю кнопку домофона – ничего. Вынимаю из кармана телефон и набираю знакомый номер – никакого ответа.

– Элис, позвони в полицию, – настаивает Дэнни.

Я уже не знаю, что мне делать, когда дверь вдруг открывает пожилой мужчина с кожаным портфелем. Судя по всему, он идёт на службу. Не знаю, что на него нашло, может, просто из вежливости, но неизвестный придерживает нам дверь, и мы входим в здание.

Прыгая вверх по лестнице через две ступеньки, мы подбегаем к квартире Тимоти, и я снова жму на кнопку звонка. Раздаётся заливистая трель. И снова никакого ответа.

– Тимоти! – зову я. – Тимоти, это я, Элис! Мне нужно с тобой поговорить! Дело очень важное!

Я изо всех сил стараюсь говорить спокойно. Если он догадается, что я готова залепить ему в ухо, ни за что не откроет дверь.

Но он всё равно не появляется. Дверь остаётся закрытой.

Приоткрыв щель для писем, я заглядываю внутрь. В квартире очень странно пахнет. Как в городе дефов: разлагающейся плотью и мусором. У меня сводит желудок.

– Тимоти! – кричу я в щель для почты и добавляю, оглядываясь на Дэнни: – Понюхай, чем оттуда несёт.

– Уже принюхался, – отвечает он. – Там внутри падаль какая-то.

Дэнни дёргает дверную ручку.

Всё-таки писатели – очень неглупые люди. Например, я сразу догадалась, где Тимоти хранит запасной ключ: на фонаре над дверью. Конечно, не самое очевидное место, не под ковриком и не в цветочном горшке, но тоже ничего. С силой вогнав ключ в замочную скважину, хоть замок ни в чём передо мной не виноват, я поворачиваю его один раз, и мы входим в квартиру.

На следующий день Нейт показывает нам с Эшем и Уиллоу дорогу в центр, из которого гемы планируют отдать приказ о взрыве канистр. Мы незаметно проносимся через город, всю дорогу я смотрю вниз, разглядываю свои руки. Под ногтями видна грязь, земля с кладбища. Вчера умерла Кейти. А сегодня день рождения Нейта. И его отключат от больничного аппарата. На мою руку капает большая слеза, будто линзой увеличивая частички земли с могилы Кейти.

Hummer останавливается.

– Приехали, – сообщает Нейт.

Мы у самого Колизея. Высокие округлые стены навевают ужасные воспоминания. Я снова слышу вопли толпы, гемы требуют крови дефов. Мы спускаемся на землю, и я вдыхаю знакомый аромат, от которого частым стуком заходится сердце. Стараясь не дышать и не вспоминать о виселице, я вхожу за друзьями в деревянную дверь. «Эшафота больше нет, – напоминаю я себе. – Мы с Элис разрушили его во второй книге».

Спотыкаясь, я медленно иду вперёд. Передо мной каменные стены, ряды сидений, гладкая асфальтированная дорога под ногами. Сердце сжимается до боли, и я слышу, как стучит в ушах пульс. Когда мы попали сюда в первый раз, всё было иначе. Сейчас здесь пусто, ни единого гема на арене. И хотя в небе сияет яркое солнце, я поёживаюсь от холода, как будто в Колизее всегда темно.

Собираясь спросить о чём-то Нейта, я поворачиваюсь и краем глаза замечаю тень чего-то высокого, угловатого… Это виселица. От одного вида деревянных столбов и покачивающихся верёвок я слабею и покрываюсь испариной с ног до головы.

– Как? Откуда? – шепчу я себе под нос и шаг за шагом приближаюсь к деревянному эшафоту.

Меня будто тянет к нему. Я снова вижу Розу, то есть её призрак, или себя над готовой раскрыться пастью. Подойдя ближе, я понимаю, что это не та самая виселица. Слишком чисто ошкурены доски и столбы, вся конструкция даже покрыта лаком. Я подтягиваюсь на дрожащих руках и запрыгиваю на помост.

– Виола? Ты куда?! – кричит вслед Эш.

Но я его почти не слышу. Опустившись на колени, я провожу пальцами по краю откидных люков. Ногти цепляются за комочки лака, сияющие в щелях, будто янтарь. Эти люки не настоящие, они даже не прорезаны до конца, только намечены в толстых досках. Оглядываясь в поисках места для палача, я вдруг понимаю, что и рычага, открывающего люки, тоже нет.

– Это муляж, – объясняет Эш, показывая на стену у меня за спиной. – Посмотри.

На стене темнеет бронзовая доска – а на ней тридцать, нет, сорок столбцов номеров и имён. Я провожу по выпуклым номерам пальцем и поворачиваюсь к Эшу:

– Что это?

Нейт запрыгивает на помост и останавливается рядом со мной.

– Это имена и номера дефов. Памятник всем казнённым.

Поглаживая бронзовые буквы и цифры, я прохожу мемориал до самого конца.