Олеся Строева - ДАзайнеры [litres]

Пепельная тишина пустыни. Серо-голубоватые тени облаков, поддуваемых порывами свежего ветра, покрывают полосами влажные песчаные массивы. Ты удобно устроился в соломенном кресле рядом с чашечкой кофе и аппетитно расплывшимся на блюдце пирожным. Прозрачный обрывок безделья медленно улетает за горизонт. Аромат гари и свежесть ветра, шевелящего твои растрепанные волосы и оборванные джинсы, немного замутняют рассудок, и ты то и дело погружаешься в легкий бредовый сон. Миг блаженства, длящийся бесконечно. Стальной песок смешан с черными лохмотьями обгоревшей коры – твое любимое сочетание бальзамом действует на воспаленные глаза. Рыжий налет ржавчины, немного мутный и приглушенный, покрывающий гору железных обломков, старых часовых механизмов, гвоздей, гаек, болтов, решеток, бережно собранных твоей рукой, просто радует. Любовь к железу – форма извращения, присущая поколению с острым восприятием мутирующей окружающей среды, родившемуся под газетным заголовком «Экологический кризис» и транспарантами партии зеленых.

Ты небрежно делаешь глоток, вбирая в себя мутную горькую жижу, разъедающую печень, и с наслаждением крутишь в руке кусок трансформатора, покрытого замечательной грязно-оранжевой пылью. В горле застрял комок подступающих вибраций, к кроссовкам побежали мурашки, и ты почти осознаешь состояние кайфа. Ты тянешься к рюкзаку и заталкиваешь в ухо наушник.

В барабанную перепонку ударяет поток звуков. Дикий первобытный ритм ударника резонирует с бешено ускоряющимся пульсом, разрывающим кожу виска. Хриплый крик въедается в самую плоть и пенит красную жидкость. Электричество, вырабатываемое всеми электростанциями мира, сконцентрировалось в твоем плеере. Голова сама собой совершает стандартные потряхивания пережженными патлами. Индивидуализированная форма язычества: тупая потребность растворения в массе, физическое раскрепощение, генерирование телесной энергии в совместном безумии под удары шаманского бубна. Только толпа сидит теперь внутри: ты можешь выпустить ее, а можешь раздавить как тараканье гнездо. Ты можешь все: вдавить кнопку «пауза» и заполнить пространство своими идеями; проколоть себе пуп и порассуждать о существовании бога; уехать автостопом на другой конец страны и изобрести новый музыкальный стиль. И все это – ужасно скучно. Лучше сидеть здесь среди железного хлама и ощущать собственную оригинальность, наслаждаться своим неповторимым восприятием мира и с презрением думать обо всех тех, кто тебя не понимает.

Клубы дыма с приятным, до мозга костей знакомым ароматом, вскрывающим повороты подсознания. Буквальное ощущение окружающего, примитивизм, мерное шуршание проходящего времени, зависание в пространстве, неподвижность – иллюзия полного удовольствия. Если бы не было так много смерти, люди бы принимали наркотики по праздникам.

Черный, рыжий, серый. Серый, черный, рыжий. Рыжий, серый, черный. На горизонте появляется маленькая темная точка, она приближается. Человек в капюшоне подходит к столику и наливает себе кофе. Он уютно размещается под деревом и звучно отхлебывает питье. В его глазах отражаются воздушные перемещения, он немного прищуривается и хитро улыбается.

– И почему ты вдруг решил, что кому-то нужны истинные чувства?

– Дело в том, что, испытывая нечто подобное, ты немного очищаешься.

– А если забыть обо всех человеческих отношениях и заняться более глобальными вещами?

– Поиски вовне, так или иначе, приведут вовнутрь. Внешний мир неизвестен, а внутренний непостижим. И то и другое мелькает во взаимодействии.

– К чему ведет совершенствование: к гармонии или расширению возможностей?

– К новой цели иного порядка. Человек боится самого себя, боится своего недобра, а в движении не замечаешь граней.

– Как вылечиться от эгоизма?

– Нужно завернуть его в газетку и положить в тайное место, иногда доставать и любоваться.

– Глупый мир с жалкими людишками, не способными контролировать даже собственный желудок! Мы чужие везде, большое и недоступное нашему разуму составляет нам схему достижения счастья, божественный тоталитаризм – вот как это называется!

– Посмотри, как растворяются крупинки кофе в кипятке. Стань частью силы, и ты познаешь свободу и полюбишь этот мир…

За дерево зацепляется воздушный шарик. С пирожным на блюдце, расплывшимся аппетитно, и с кофе чашечкой рядом в кресле соломенном устроился удобно ты. Массивы песчаные влажные полосами покрывают ветра свежего порывами поддуваемых облаков тени серо-голубоватые. Пустыни тишина пепельная…

Любовь бродит по твоим узким извилистым улочкам и блестящим бульварам, откликается в имени каждого квартала, слышанном в далеком волшебном сне, пропитывает воздух, отражается в Сене, окутывает древние стены Нотр-Дама, мерцает теплым огоньком во взглядах прохожих, звенит в мягком милом картавом «р» твоих жителей. Впечатления. Впечатления самыми сильными могут быть только здесь: все эти мосты, переулки, мостовые, лужайки вызывают раздражение нервных окончаний, так что слезятся глаза и прерывается дыхание. Все сливается в одну пеструю размытую массу, нужно только взять кисть, чтобы схватить момент. И все-таки ты нереален, ты выдумка, сказка, иллюзия. Тебя нельзя увезти с собой, разве что в сердце сохранить протяжную мелодию губной гармошки и тосковать, тосковать.

Тебя нельзя потрогать рукой, потому что ты не та железная конструкция, подсвеченная ночью, и не покрытые средневековым мхом серые отголоски готики. Ты – вздох, вырывающийся при слове Монмартр, ты – смех, доносящийся из маленького открытого кафе в переулке Монпарнаса, ты – взгляд, пойманный на перекрестке Сэн-Мишель. Ты – запах сладкого удовольствия с примесью богемного аромата, каплей пикантности и элегантной непристойности. Ты – воплощение стиля, и даже пошлость красива в тебе. Ты был и будешь мечтой. В тебе нельзя жить, но тобой можно жить.

Когда Потеряйкин заносил ботинок, дабы переступить порог, помещение показалось ему совсем небольшим. Ему было видно несколько дверей, и он предположил, что за ними скрываются маленькие квадратные комнатки с окошками и цветками на подоконниках. Но, как оказалось, почти каждая дверь вела в новый коридор с таким же количеством входов. Потеряйкин стоял перед бесконечным лабиринтом, тянущимся в никуда. В стенах направо и налево – обнаружил он после короткого обследования – были расположены разного рода чуланчики.

Один из них – заваленный бумажками с его собственными детскими каракулями, уродливыми рисунками, школьными записками и письменным сообщением об уходе из дому, адресованном родителям. Потеряйкин захлопнул дверцу и стал подбирать ключ к кладовке. Из нее вывалилась куча пластинок, кассет, дисков, старинных книжек, футбольных мячей и тому подобный хлам, которым он, по правде говоря, очень дорожил. Он бережно затолкал все обратно в кладовку и запер ее, после чего отцепил ключ от общей связки и положил его во внутренний карман куртки.