Ирина Лазаренко - Хмурь

Запах акации становится горьким, и я понимаю, до чего же одиноко и тревожно Хмурой стороне. Она видит слишком много всяких вещей, которых не хочет показывать нам, потому как пока сама не понимает, что с ними нужно делать.

Такое. Жуткое. Вроде кровавых лун, которые проглотят день.

– А по той ли дороге я иду? – спрашиваю я, лишь бы отвлечь её от трудных мыслей.

Как будто у меня был выбор.

Она не отвечает. Не хочет.

– С кем я иду?

Теперь она отвечает, но лучше бы снова промолчала, честное слово.

Это знание – из тех, с которыми сам Хмурый мир не знает, что делать, а я-то не знаю тем более.

Силуэты теперь сотканы не только из мглы, но и из отражения красок. Вот две огромные тетки со статью корыт – Костяха и варчиха, что идет вместе с нами. Вот бабы с детьми и мужик, похожий на писаря или даже счетовода. Ни меня, ни Медного среди теней нет.

Я вижу, как варчиху и мужика приводят в поселение варок – загорское поселение, вскоре за спуском с последней горы. Я вижу, как другие варки окружают их, тянут к ним руки, медленно смыкают плотное кольцо негодования и ненависти, и варчиха с мужчиной рассыпаются клочьями тумана, от которых зверски несёт кровью.

От этой неожиданности, от этой будничности у меня звенит в ушах. Костяха ведет их на убой. Вот просто так, со всегдашне спокойным своим выражением лица и вечными прибауточками, она просто берет и ведет их к варкам, которые убьют обоих, потому что варки не должны мешаться с людьми.

Костяха говорит, что ведет их к новой жизни, но ведет на смерть.

Мало ли гадостей я видел в трех землях края, особенно – в последние месяцы, в месяцы хмуря, но эта история просто выбивает меня из равновесия, быть может, потому как в этот раз я не пришел на место преступления вместо дознаватеря, уже зная, что зло совершилось – но здесь-то ничего не предвещало, и я сам верил Костяхе, а она, она!..

При мне нет меча, ну да не важно, уж как-нибудь без! Я – наконечник стрелы, разящей зло!

Разворачиваюсь к стоянке, но Хмурая сторона не отпускает. Вместо этого она показывает мне новую историю.

Варчиха и мужчина, избежавшие гибели, живущие среди таких же смешанных пар, на которых не нашлось своих Костях. Подрастающие выводки полуварчат, которые ненавидят и варок, и людей, и собственных родителей – всех, из-за кого они живут в чужом крае, всех, кто отличается от них, провожает их взглядами, не принимает их. Подросшие банды душегубцев, сначала нападающих на одиноких людей, потом – на варок, втягивающая в себя всех прочих, кто на что-нибудь озлоблен, растящая из них и себя ураган, который спустя годы покатится по варочьим домам, городским кварталам и селениям Загорья, вывалится в приграничье, куда переберутся многие варочьи семьи после того, как две кровавые луны напьются крови, и море проглотит берега. Их станет слишком много, и начнется новая война, на сей раз – с варками, потому как в этот раз у них не выйдет отсидеться в сторонке.

Ну и, спрашивает меня Хмурый мир, что ты можешь сделать с этим? Где тут – зло, а где – не зло? А если это два зла – какую справедливость ты собираешься вершить между ними? Ты точно знаешь, которое из них – добрее или злее?

Кроме того, справедливость можно вершить лишь о том, что уже произошло, да.

Нет.

Я опускаю руки, и под пальцы мои подныривает хохластая кочка. Треплю её по загривку, как дракошку, и она вибрирует, беззвучно урча.

Хмурая сторона давит мне на горло, выставляя в солнечный мир, но я знаю: она не на меня сердится, а на себя. Поделилась со мной тем, о чем не собиралась рассказывать.

Стрела должна просто лететь в цель, зная лишь о том, о чем ей положено знать. Иначе она станет тяжелой и рухнет.

Вот на кой она мне всё это показала? Что я теперь должен делать с этим знанием?

К полудню мы обходим последнюю гору, и на меня рушится узнавание. На каждом шагу, до дрожи в пальцах, до мурашек. Всё то, чего я не мог вспомнить прежде, оживает и является передо мной – живым, тёплым, родным.

Небо, сине-слепящее, не похожее ни на одно другое небо, и теперь меня не скрывают от него горы и листья ильменок. Белые-белые облака, каждое из которых похоже на фигуру животного. Только те, кто родился в Загорье, могут узнавать эти фигуры сразу, не приглядываясь, не придумывая, на что похожи облака: вот мышь плывет на животе, насвистывая, а вот сокол трубит в боевой рог, а вот на его зов спешит лошадка с развевающейся гривой. И цвет листвы – тот самый, приглушенный, а не сочный, как в Полесье: Загорье жарче, закрытое со всех сторон горами, и зелень тут рождается словно уже готовой пожухнуть. И на склоне, по которому мы спускаемся – васильки вперемешку с пыреем, горько-свежий запах трав и задорный птичий щебет.

Далеко-далеко раскинулись поля до края взора, а близко – дома из красноватой глины и желто-коричневого камня, и уже можно видеть некрашеные наличники с резьбой косицами. У домов длинные крыши, которые острыми носами торчат над плодовыми деревьями – потому что в Загорье принято селить домашних духов на высоких чердаках.

Всё здесь – родное, всё правильное, именно такое, каким должно быть, каким я его помню. И я вдыхаю всей грудью эту правильность, эту память, эту звонкую свежесть летнего дня, я дышу часто и глубоко, пока она не наполняет меня целиком, пока не идёт кругом голова, и не начинает сжиматься горло, и тогда я понимаю, что при каждом вздохе мне хочется кричать.

И я останавливаюсь, не могу больше идти, у меня дрожат колени, я упираюсь в них руками, долго и прерывисто дышу, глядя в ковер васильков и пырея под ногами, стараясь не всхлипывать.

Я вернулся домой, но дома больше нет. Во всем этом крае, до слёз родном крае, не осталось ничего для меня.

С группой расстаемся на подходе к тому самому поселению, у которого острые крыши, резные наличники и желто-коричневые дома. Стен у него нет, вокруг – множество шатров и костров, поодаль – загон с лошадьми и ослами, которых сдают торговцам внаём, за пределами жилых кварталов устроены многочисленные кузницы и шатры мастеровых.

Мы с Медным идём к посёлку, Костяха и остальные – вдоль гор на север, напутствуемые её развесёлым «Полетели за гору гуси, прилетели тож не лебеди».

Я смотрю, как она уводит на смерть варчиху и мужчину, ведет спокойно и ничем не терзаясь, словно овец на заклание, а они же только-только успокоились, повеселели, распрямили плечи, почувствовав себя в безопасности.

Я – наконечник стрелы, разящей зло. Я вершу справедливость. Хорошенькая справедливость – не вмешиваться!

Что я должен был сделать, на самом-то деле? По-хорошему – прирезать и Костяху, и варчиху, наверное, тогда бы точно оба зла были наказаны: и то, которое вершится прямо сейчас, и то, которое произойдет в будущем.