Виталий Храмов - Старый Мамонт

– Да, я – за вином!

А ребята удивлены. Только что решили, что сами справимся, а монетка показала – добор людей в команду. А значит, Драконий Клинок Серого показывать нельзя. Если Тьма Марка ещё и прокатит, Наёмники – не Клирики – признают друг за другом право на некоторые неанкетируемые боевые приёмы и возможности, но вот Клинок Абсолютного Пламени не утаишь. Все слышали, все ищут. Третий век ищут. На нас начнётся охота. Всеобщая, тотальная охота!

– Ночь! Все спят! А я – летучая мышь! – напеваю я.

Мои посмеиваются. Наёмники – удивляются. Их, вообще, наша команда удивляет. Работаем не напрямую, а через посредника, что как-то не принято. Не имеем явного лидера. Обычно лидер сколачивает себе команду. А у нас – анархия. Душа компании и явный старейшина – я, «руководитель работ», командир – Моргун, но все прыгают от дёрганьев пальцев, даже малейших, – Спартака. При этом все друг друга – поголовно и перекрёстно – посылают подальше и друг над другом подшучивают. Разрыв шаблонов.

Наёмники. Не имея времени и желания проводить «кастинг» и конкурс, обратились прямо к Ворону, объяснив ему наши «хотелки». Он нам и помог нанять четверых бойцов. Как и просили. Маг огня. Мастер по Силе. Молодой парень, студент. Для него это – калым. Из простолюдинов, потому мечом не владеет. И три бойца – бездаря. Троица этих бойцов – команда. Работают в связке уже давно.

Вот такой толпой и сидим в тёмном зале проблемной недвижимости Кулака, слушая ночь. Уже четвёртый час сидим. Скучно. Навеяло, начал мурлыкать себе под нос:

Грохот, скрежет. Есть контакт! Выходи, сова, медведь пришёл! Выходи, подлый трус!

Чувствую ментальный удар. Ага! Щаз! А свето-шумовую не хочешь?

– Глаза! – кричу я.

В зев подземелья, образованный поднятой плитой, ныряет светящийся апельсин. Вспышка, грохот взрыва, визг твари.

– Серый! Спартак! За мной! Прикрывать! Марк, за моим затылком! Этот визгун – твой! – кричит Корк.

А вот наши «волонтёры» поплыли. Ментальный удар сорвался, они не стали марионетками, но «потерялись» – точно. Хм, их защита от атак на разум – проста. Ну, не везёт им так, как мне на манипуляторов! Не было у них необходимости в настолько прочной ментальной защите! Обхожу их ментальные блоки по уже пробитому зеву, беру их разум под контроль. И возвращаю им «ориентацию».

– Вперёд! – толкаю «волонтёров» к провалу в полу. – Вы, трое, защищаете Магов. А ты вперёд ребят не лезь. Я понятно объясняю? Пошли! Первый – пошёл! Второй! Давай, давай! Тыща-раз! Тыща-два! Раскрытие!

«Раскрываю» над головой Светляка. Да будет свет! Теперь можно не таиться. И даже – наоборот. У меня нет желания ползать по этому метрополитену до следующей пятницы. Пусть сами на нас идут. Как мотыльки на свет.

Марк шарит по полу руками. Самое время опробовать новую Печать, один из прощальных «подгонов» Душары. Он составил это плетение перед тем, как покинуть мой разум. Да-да. Некромант нас с Душарой просветил, что Печатями мои магические фокусы называть не совсем верно. Грамотнее – плетениями. А всё – дефектный дешифратор! Но я уже привык называть рунные наборы Печатями. Потому буду называть то так, то этак. Так вот, новое плетение я назвал – Фонарик. Правильнее было бы – Прожектор, но Фонарик мне больше нравится.

Наполняю Печать Силой. У меня над головой, как у шахтёра в забое, зажигается налобный прожектор. Светит туда, куда смотрит моя лобная часть шлема. Удобно. Сейчас я смотрю на Марка, подсвечивая ему, помогая в его поисках.

– Вот! – возвестил он, воздев камень-накопитель тёмно-синего, насыщенного цвета. И довольно крупный.

– Что это было? – спрашиваю.

– Как мы и догадывались – сущность. С точным определением затрудняюсь. Слишком давил на психику. И от этого – ещё темнее было. Завалили – и вся недолга! Да ещё и с трофеями! – отвечает Марк.

Клинок Тьмы – уже под плащом. Пока всё в масть.

– Осталось понять – один этот урод или их тут шайка, – говорит Моргун. – Щиты – в стену. Маги, за стену щитов. Пошли искать остальных обитателей этих пещер.

Пошли. Я иду. Фонарь прорезает тьму подземных арочных тоннелей и арочных залов, как прожектор локомотива, – прорезает ночь на ж/д-насыпи. И Светляк сам летит над нашим строем, «заякоренный» на Серого.

Отовсюду выползают высохшие, до мумифицирования, мертвяки. Колдыбают кое-как. Как паралитики в апокалипсическом припадке. Это нам – не противники. Такие угроза только детям. Да и то – безоружным детям. Американским. Какими их в голливудских трэш-ужастиках показывают – тупые, как пробки, стандартные, как манекены в магазине одежды, эмоциональные, как персонажи анимэ. Русские детишки таким «игрушкам» только рады будут. Вот и наши бойцы играючи расчленяли мумий на куски. С хеканием и гиканием. А Маг огня сплёвывал с рук капли раскалённой плазмы. Стрелой Огня он это называет. От этих Стрел мумии вспыхивают, как соломенные куклы на Масленицу. Иссушенная плоть горела, как сухой картон.

Одно плохо – чад стоял неслабый. Выдёргиваю шарф из-под армированного воротника, повязываю на лицо. Марк отступает мне за спину. Смекнув, что Марк решил «переработать» Скверну, приотстаю – тоже заслоняя его своей широкой спиной. Да-да! Жизнь в этом Мире, со всеми этими перебежками, тасканием на себе пудов стали, маханием железяками, изрядно прирастила мне мяса и держит всё это в тонусе.

Марк проводит ритуал, опять подлетает над полом на долю секунды в глубоком вздохе, презрев гравитацию. Глаза его стали бездонными озёрами в глубоких пещерах – чёрные провалы. Кожа посерела, стала, как у Некроманта.

– Хороший накопитель, – говорит Марк голосом, лишь отдалённо напоминающим его «обычный» голос, – много Силы в него загоню.

– Лучше попробуй меч Серого зарядить, – толкаю я Тёмного в бок и закрываю его своим телом от возможных взглядов «волонтёров».

Да, это я научил Марка способу «перекачивать» Силу из одного магического резервуара в другой. Все Маги могут «слить» Силу из своего внутреннего резерва в амулет, артефакт или в накопитель. Но мой способ совсем на других принципах основан. Каких? Кроме простой «перекачки» этот способ ещё и преобразовывает её? Из Тёмной Силы, Света, Силы Стихий делает безликую и бесцветную магическую энергию? И наоборот – безликая Сила во мне становится Светом или коричневым оттенком Силы земли, в Марке – Тьмой? Не знаю. Это разработка профессора магических наук, что представился мне Чесом и передал мне свои знания. Так что в теории – я не «втыкаю», использую – по наитию. Вот, даже Марка смог научить.