Алексей Вязовский - Я спас СССР. Том I [litres]

Чечулин смотрит уже серьезнее.

– Да, в мировой практике используют огнезащитные перегородки и противопожарные клапаны в вентиляции, а также автоматическое пожаротушение. Впрочем, проект интерьеров еще даже не утвержден, будем думать.

– Дмитрий Николаевич, вы извините! – первым очнулся Седов. – Русин у нас стажер, второй день на работе…

– Да нет, Герман Андреевич, – Чечулин удивленно качает головой. – Товарищ Русин на правильную мысль навел. Я дам распоряжение изучить западный опыт таких систем в высотных зданиях. Мы только в самом начале строительства, так что времени еще полно.

Отлично! Глядишь, и удастся предотвратить будущую трагедию. Ставлю мысленно себе галочку в списке «сделано».

Успокоив Седова кружкой пенного напитка в павильоне с говорящим названием «Пиво», я отпрашиваюсь и срочно мчусь в общагу. Я не пил – не хочу, чтобы от меня потом весь день пахло пивом. Хотя журналист предлагал. Нравы у пишущей братии свободные. Сам Герман говорил, что у них категорически запрещено употреблять в рабочее время, но не похоже, чтобы он следовал этому запрету. С утра выпил – день свободен.

В общаге уже знают, что я иду на прием. Лева по моей просьбе сделал мне негласную рекламу.

Первая, кого встречаю, – Вика.

– Русин, – девушка отводит меня в пустой красный уголок, – мне что-то тревожно!

– А где концентрируется тревога? – Я прижимаю подругу к стене, моя рука ползет вниз по изгибам ее тела.

– Мне не до шуток! – Моя рука убирается с тела, в глазах Вики и правда беспокойство.

– Набат появился?

– Тихий.

– Ясно.

Хотя мне ничего не ясно. Высшие силы общаются с нами намеками. То СЛОВО мое взвоет в голове, то у Вики колокол ударит. Надо проконсультироваться у кого-нибудь. Но у кого? Кто «главный по тарелочкам» в СССР? Кажется, при КГБ был институт, который изучал паранормальные явления. Искал настоящих экстрасенсов, разоблачал фальшивых. Успехов, насколько я знал, не было.

– Сделаем вот что. Начни вести дневник. Записывай уровень набата по десятибалльной шкале, время, свое состояние. Попробуем как-нибудь все систематизировать.

Вика неуверенно кивнула.

– Удачи тебе на приеме!

– Спасибо, солнышко.

После продолжительного поцелуя иду к себе в комнату. Навожу порядок, раздаю некоторые ненужные мне больше конспекты лекций соседям по этажу – хорошо написанные, они у студентов на вес золота. Потом обедаю, пробегаюсь по памяти – своей и Русина. Надо поднабраться разной литературной фактуры, определиться со стихами для сборника. Кое-что постепенно вырисовывается. Наконец наступает вечер.

Начинаю одеваться в милитари. У Индустрия, что прилежно корпит за письменным столом, глаза на лоб лезут от изумления.

– Что это?!

– Новый стиль, – отвечаю я, лихо заламывая берет. – Знакомые кубинцы подогнали.

– Подогнали?!

Черт, надо завязывать со словечками из будущего, хотя… кое-что можно будет и ввести в оборот в противовес стиляжьему сленгу.

В комнату заходят Лева с Димой. Они тоже на меня смотрят, широко раскрыв глаза.

– А нам так можно? – первым сориентировался Лева.

– Можно. Но только за особые заслуги, – шучу я в ответ. – В деле создания Советского Патриотического Клуба.

– Что за клуб? – тут же интересуется Индус.

– Поэтический. Надо хороший стих написать, в качестве вступительного билета, – поворачиваюсь я к соседу, но заметив, что тот скис, великодушно добавляю: – Но для тебя, друг, мы сделаем исключение – ты у нас парень свой, проверенный, так что вступай.

– Конечно, – парень засуетился, подскочил. – А что делать-то нужно?

– Лева, у тебя с собой значки? – я протягиваю руку Когану.

Тот с недовольной гримасой вкладывает в мою ладонь «метеорит», но заметив, что я ему ехидно подмигиваю, успокаивается и даже начинает сам улыбаться. Я цепляю значок на рубашку Индустрия, торжественно жму его руку.

– Будешь в ячейке Левы. Он тебя проинструктирует про собрания и правила клуба. Поздравляю!

Индустрий счастлив. Улыбается, разглядывает значок.

– Мы, кстати, и для нас сделали. – Димон раскрывает ладонь, и я вижу три произведения искусства. Огромная серебристая комета с длинным хвостом взрывает Землю на куски. Очень стильно!

Поднимаю изумленные глаза на ребят. Те перемигиваются.

– Тоже кое-что можем, – Лева забирает один значок, прикалывает мне на грудь рядом с комсомольским.

Парни еще раз придирчиво меня оглядывают.

– Красавец! – резюмирует Димон. – Взорвешь им там весь прием. Прямо как эта комета.

Все присутствующие смеются. Я тоже.

– У нас все готово? – Я театрально сдуваю несуществующую пылинку с рукава.

– Да, ребята уже стягиваются к ССОДу.

Я смотрю на часы. Пора.

Прием Министерства культуры происходил в особняке Арсения Морозова на улице Калинина, бывшей Воздвиженке. С прошлого 63-го года она стала частью строящегося проспекта Калинина. Этот необычный особняк начала века в средневековом псевдомавританском стиле современники еще называли «домом дурака». Якобы мать Арсения, увидев его, в сердцах сказала сыну: «Раньше только я знала, что ты у меня дурак, а теперь и вся Москва увидела!» Но, на мой взгляд, дом с башнями, ажурными карнизами и причудливой лепниной, построенный по мотивам королевского дворца Пене в Лиссабоне, очень даже ничего – время все расставило по местам. Организация, ныне его занимающая, называлась сложно – Союз советских обществ дружбы и культурных связей с зарубежными странами. А если сокращенно, то ССОД. Именно эта аббревиатура и значилась в пригласительном билете, переданном мне от Фурцевой-младшей через вахтершу общежития.

Возле парадного входа в форме высокой подковообразной арки с причудливыми витыми колоннами толпился приглашенный народ. К тротуару то и дело подкатывали «Победы», «Москвичи», нескольких полных пожилых мужчин в сопровождении молодых женщин привезли на черных «ЗИМах» и «ЗИСах». Да уж… в мое время это называлось эскортом. Стоило пассажирам выйти, как машины тут же отъезжали, уступая место следующим. Вдоль улицы собралась уже целая очередь из иномарок с разноцветными флажками на капотах и дипломатическими номерами. Подойдя к толпе, я услышал чей-то голос, усиленный громкоговорителем:

– Боливийский посол, господин Моралес с супругой.

Мягко подкатил приземистый, почти распластанный по земле длинный синий «Форд». Из него вылезли темноволосый господин с дородной женщиной в блестящем вечернем платье. И снова громкоговоритель:

– Военно-морской атташе США, командор…

– Леха, стремно как-то! – Лева дернул меня за рукав, кивая на милицию в парадной форме, что создала в толпе целый коридор для прохода официальных лиц.