Виктор Сиголаев - На все четыре стороны [litres]

Впрочем… его проблемы.

Я схватил телефон и набрал самый «важняцкий» номер для экстренной связи. Через ЗАС.

– Але! Код доступа шесть, шесть, девять, один. Позывной Старик.

– Принято, Старик.

– Ирина… тьфу! Агент «Спутник»! Срочно!! Она в опасности!!!

– Стой, стой, парень. Не шебурши. Говори толком. Что с ней?

Я перевел дух и попытался вернуться в деловое и лаконичное состояние.

– Ее вырубили и связали. В чулане…

– Адрес говори. Да быстрее! Я тревожный рубильник уже воткнул, сейчас группа здесь будет через пару минут.

– Адрес. Адрес… – напряг я все свои знания топонимики города. – А! Демидова, кажется, улица Демидова. Как с Батумской идти в сторону центра, и поворот… направо. Там дом на перекрестке где-то должен быть. И калитка…

Я почувствовал, как холодное отчаяние заполняет рассудок.

– Что за калитка? – Чувствовалось, что и дежурный на том конце провода начинает осознавать размеры погрешности предстоящего поиска. Ночью!

– Там улица еще… – севшим голосом промямлил я, – чуть ниже к рынку, она Демидова пересекает, детский сад еще с другой стороны…

– Ну, вижу, – обнадежил меня дежурный, – Керченская. Карта передо мной. Все! Группа прибыла, старший здесь. Так куда выезжать-то?

– Ага! По Керченской… в сторону… мм… в обратную сторону от Артбухты! Там справа много домиков, похожих на нужный. По описанию.

– Принято…

– Да! И еще важное. Или хозяйка, или вхожа в эти дома некая Евдокия Артемьевна. Далеко за шестьдесят, рост ниже среднего, субтильная, сутулится. Лицо плохо помню, глазки такие… змеиные. Носит темные платки. Говорит на суржике. Это она вязала Ирину. Там наверняка будет крутиться.

– Понял. Наши погнали. Отбой.

– Отбой, – повторил я уже в омертвевшую трубку. – Такой отбой, что… отбоистей и не бывает.

Как же все хреново!

Не успеваем. Вся надежда на будничный зимний вечер, когда за город люди, как правило, не часто выбираются. Даже в навороченный ресторан на перевале. Пусть там будет сегодня затишье! Пусть повара и официанты взвоют от скуки и безделья! А Полищук… хоть бы он до сих пор метался по дороге в поисках попутки.

Полищук!

Я же нашему дежурному ничего про него не сказал!

– Ты чего, парень? – заметил милиционер, как я снова заволновался. – Забыл чего?

– Забыл! – резво схватил я трубку.

Схватил и… медленно положил ее обратно на рычаги аппарата.

А ведь тут не все так просто!

Во-первых, мобильная группа уже выехала, а такие вещи по рации ей объяснять… проблематично будет. А во-вторых, что я вообще могу сообщить? То, что меня хотел сбросить со скалы инструктор пропкультотдела горкома партии? Или насмерть запороть кнутом из бычьей кожи? А что, обычное дело. Вы попробуйте встать на место дежурного! Даже если я начну распространяться про шуцманшафт и концлагерь «Красный», объяснения затянутся ой как надолго! И не факт, что после их завершения за мной не приедут санитары с «хутора Пятницкого».

– Ну что, разведчик? – вывел меня из раздумья милицейский старлей. – В город тебя везти или нет?

– А вы откуда знаете? Да-да! Мне очень нужно в город. И срочно!

– Да уж знаю. – Дежурный загадочно усмехнулся. – Предупредили.

– Кто? – опешил я. – Кто вас мог предупредить? Кто мог знать…

И заткнулся.

И кто же у нас тут все знает?

Не пора ли привыкнуть, что у меня в этом уголке мироздания есть некие вездесущие доброжелатели? Странные и непоследовательные. Совершенно не оставляющие впечатления продуманных и адекватных людей. Которые, когда нужно, вместо банального пистолета суют мне в руку туристический карабин. И я благодаря этому куску металла хоть и остаюсь в живых, но после того, как проболтался на грани жизни и смерти битых два часа! Которые, вместо того чтобы тупо съездить и освободить Ирину от пут, предупреждают пьяного милиционера в опорнике о том, что странному мальчику-оборванцу ночью может понадобиться машина! Этих людей можно назвать адекватными?

Диана. Это она. Голову даю на отсечение.

Мотивы ее немыслимы, а поступки непостижимы для простого смертного.

Принцесса, одним словом! Что с нее взять?

– Женский голос вас предупредил, ведь так? – спросил я почти равнодушно. – Подождите, не отвечайте. Она позвонила, назвала вам межведомственный код… тот же самый, что назвал и я, и… описав мою внешность, попросила приготовить дежурную машину в город. Так?

– Так, – подтвердил милиционер, совершенно не удивляясь. – Она и по времени предупредила, когда ты появишься. Я, собственно, тебя и ждал. Двери не закрывал, хоть и положено на ночь.

Ну да.

Мне еще странным показалось это разгильдяйство. Извиняюсь, был не прав.

Слава советской милиции!

Ох уж эта Диана!

Тот не был хулиганом в советское время, кто не катался внутри «желтой канарейки». Надеюсь, вы знаете, что это такое? «We all live in a yellow submarine. Yellow submarine, yellow submarine» [20] Мы все живем в желтой подводной лодке. Желтой подводной лодке, желтой подводной лодке ( англ .). Слова из популярной, можно сказать, знаковой песни «Битлз» «Желтая субмарина». .

И действительно, если попал в «желтую канарейку», жди полного погружения… в океан неприятностей. Среди дворовой братвы самый последний поц знает – милицейская «канарейка» возит пацанов туда, где больно бьют по почкам, отвешивают леща свернутым журналом «Огонек», а если будешь барагозить, врежут по темечку толстенным фолиантом Уголовного кодекса РСФСР! До звезд в глазах… пятиконечных. Хотя видел я этот кодекс – тоненькая мягкая брошюрка. Таких десяток нужно, чтобы врезать…

Но… легенды есть легенды!

Лет в шестнадцать я действительно один раз загремел в «канарейку» – за драку на городской танцплощадке «Ивушка». Трясся на ухабах по дороге в опорный пункт и прощался со своими почками. В ужасе и тоске. Каково же было мое разочарование, приятное, надо сказать, когда я на собственном опыте произвел внезапное открытие – а и не бьют там никого… э… в милиции! Даже желаний таких никто не проявлял, даже намеков на подобные желания не демонстрировал. Скучно заполнили протокол, нудно провели душеспасительную беседу, заставили поставить закорючку в конце листа (садисты эдакие!) да и вытолкали взашей из помещения.

На все четыре стороны!

Вот вам и легенды с мифами заодно.

«О сколько нам открытий чудных…»…несет неугомонный дух!

Ведь все самому приходится узнавать, все на собственной любознательной шкуре испытывать! А может быть, так и надо? Для чистоты накоплений эмпирического материала?

И вот я опять в «канарейке».

В «козлике», как иногда еще называют эту сухопутную «желтую субмарину» с синей полосой на боку. Что любопытно, в город меня везти намылился тот же самый милиционер, который каких-то пару десятков минут назад и встречал мою ободранную персону в дежурке опорного пункта. Тот самый полупьяный, вежливый и благожелательный старлей, предусмотрительно не закрывший двери перед моим знаменательным появлением. Он коротко и деловито куда-то позвонил, вызвал себе замену на пост и пошел усаживать меня в прибывшее транспортное средство.