Андрей Валентинов - Ангел Спартака

Эти люди — здесь. Уходить некуда.

— Рассказывай, Папия Муцила!

Сидим на лежаке с соломой, больше и негде. Плечом к плечу — мала клетушка. Светильник рядом, но многое не увидишь. И не нужно пока, главное и так знаю. Много мне рассказали бородатые братья о Криксе, бывшем сотнике армии Италии. Все сходится — он. Под пятьдесят, седина волосы побила (выходит, не ошиблась я тогда, на экседре), потертый браслет на левом запястье.

— Только учти, Папия, лгать нельзя. Я — потомок жрецов, меня учили различать ложь. Слова имеют цвет, ложь — она серебристая, с синью.

Даже так? Лгать я и не собиралась, но как сказать правду? И где она, правда?

— Вот правда, Крикс. Я — Папия Муцила, внучка консула. Вся моя семья погибла, я бежала, ищут. Меня спас... помог спастись... Тот, кто и послал меня в Капую. Он приказал поднять мятеж — до осени. Мятеж против Рима. Все остальное — на мое усмотрение.

— Приказал... Он от Сертория, от Митридата?

— Извини, ответить не обещаю.

— Ясно! Продолжай, Папия, внучка консула.

— Остальное ты уже знаешь, Носящий Браслет. Друзей Италии осталось мало, не все готовы сражаться. Рабов много, но их сразу не поднимешь...

— А гладиаторы — та сила, которая объединит и поднимет остальных? Мы тоже думали об этом, Папия. Нас здесь... не так и мало, да и в других школах хватает. Но... Сначала расскажи, что предлагаешь ты.

— Друзья Италии договариваются со всеми врагами Рима. Если надо — с Серторием, надо — с Митридатом. Собирают оружие, готовят людей. Сигнал — ваш побег, вы — вожди.

— Мы?!

— Лучше всего — ты, сотник Крикс. У Италии не осталось вождей.

В тот миг, в тот далекий миг мне и вправду почудилось, что я — богиня. Немезида, сестра Сна и Смерти. Почудилось — но всего на миг.

Гаснет светильник, ползут черные тени. Тихо в комнатке-клетушке, молчит Носящий Браслет. Наконец...

— Нет.

И сразу — тьма. Тьма, нежданный холод. Нет — почему?! Что я не так сказала? Не так придумала?

Все будет иначе, Папия Муцила. Если будет вообще.

Долго я на лежаке сидела, вставать не решалась. Да, все иначе, хотя и не совсем «нет». А я так надеялась на Крикса! Ничего, сообразим... соображу, сложно только все получается. Носящий Браслет сказал, что...

— Ты Папия?

Третий раз за ночь! Я, конечно. Кольцо доставать? Интересно, кто это пожаловал? Крикс прислал — до ворот проводить?

— Фирм тебе про меня рассказывал.

Ах да, приятель, что «ячменников» по залу гонял! Нагонялся, выходит? А голос почему-то знакомый. Жаль, не увидеть ничего.

— Только...

Опять «только»! Сколько можно? Но голос, голос! Откуда я его...

— Это... Это моя комната, Фирм тебя сюда привел, чтобы, значит, все подумали...

Голос!!!

— Я... Я с вами! Могу перстень показать. Меня зовут Эномай...

Нет! То есть да! Да-да-да!!!

— Даже имени своего не знаю, Папия. Настоящего! Из Калабрии я, семью Сулла перебил, мне тогда и года не было. Все забрали волки римские, даже имя! «Эномай» - клеймо просто, так лишь рабов кличут.

Как сидела, так и сижу. Не одна только. Двое нас — я и бог, мой белокурый бог. Плечом плечу, как с Криксой и говорим о том же. А сидим, потому что глазастый тут народ. Кто к гладиаторам темным вечером ходит, гиматием укрывшись? Ясно — кто. И зачем — тоже ясно. А тут прибежала незнакомая девица к Эномаю-герою, прибежала, дождалась — и к воротам. Чего подумают? Всякое подумает только лучше, чтобы не думали вообще.

Это все мне Крикс передать велел — через Эномая. Передать, в его комнатушке посидеть, носа не высовывая и дверь прикрыв.

Посидеть... Это какой бог мне помочь сподобился, словечко на Небесах за девчонку замолвил? А я даже в храм не заходила!

— Я тебя, Папия, ни о чем не спрашиваю. Знаю — нельзя. Только скажу... Я много раз умереть мог. Умирал даже.

Умирал... Страшный шрам на животе от трезубца, рассказ Аякса... Но не умер же!

— Решил: выживу! Как угодно, ценой любой — выживу. Не хочу, чтобы на арене, чтобы римская сволочь гоготала! Вот посчитаюсь с Волчицей проклятой...

Не договорил белокурый бог. Не успел — мои губы помешали.

— Учитель, — спросила я. — Человек сотворен смертным? Изначально, с первого дня?

— Смертны не только люди, — улыбнулся Он. — Сотворенное бренно, рожденное — умирает. Вечен лишь Отец.

— Про богов рассказывают разное, но почти все они родились. Значит, боги тоже...

— Почти все они родились. Значит, боги тоже. Мне нечем тебя утешить, обезьянка. Отцу виднее, почему Он творил Человека по Своему образу и подобию — смертного, но мнящего себя вечным. Все умирает — но ничто не исчезает, только меняется. Изменимся и мы.

— Многие верят, что после смерти будет почти как в жизни. Потому и кладут в могилу оружие, украшения, еду. Мистика-рустика, знаю! Но... Можно унести с собой хотя бы память? Пока я буду помнить — себя, свою жизнь, все, что со мной случилось, я останусь собой! Сохрани мне память, Учитель, сохрани! Больше мне ничего не нужно!

— Мне нечем тебя утешить, обезьянка.

— Тогда... Тогда расскажи мне притчу.

— У одного богатого человека был хороший урожай в поле; и он рассуждал сам с собою: что мне делать? некуда мне собрать плодов моих? И сказал: вот что сделаю: сломаю житницы мои и построю большие, и соберу туда весь хлеб мой и все добро мое, и скажу душе моей: душа! много добра лежит у тебя на многие годы, покойся, ешь, пей, веселись. Но Бог сказал ему: безумный! в сию ночь душу твою возьмут у тебя; кому же достанется то, что ты заготовил? Человек же отвечал Господу: достанется наследникам моим, что у сердца моего возлежат, а если Ты души их заберешь, то пусть приходят соседи мои, и земляки мои, и путники, и нищие, и бродяги. Пусть едят, пьют и веселятся, меня вспоминая, душа же моя возрадуется в Царстве Твоем. Пока же со мной душа моя, подумаю о стропилах и стенах, ибо живой о живом рассуждать призван. И тогда не будет страшно ему.

— Давай-ка еще раз, госпожа Папия. Мудрено оно что-то. Ох уж этот Реса, Рес Средний, все ему «госпожа» да «госпожа». Просила же!

— Только как есть рассказывай. Ты не поймешь — мы поможем.

Рес Старший (тот, который Ресу). Младший — Ресий, молчит. Молчит, но кивает. Давай, мол, сестренка, выкладывай. Все как есть.

Ставни на крючке, полутьма, кожаный мех с кислым вином на столе колченогом. Козьими шкурами пахнет, овечьими тоже, чан какой-то посередине, скамейка у стены.

Все как есть. Они правы, их головы тоже на кону. Вот только как оно — есть?

— Крикс сумел уговорить только нескольких, таких же, как он. Из тех, что за Италию воевали. В школе Батиата народ разный, много «ячменников»...

— Кого?! Каких еще?

Кажется, Ресу. А может, и Ресий — не сдержался парень.