Андрей Валентинов - Ангел Спартака

— Гладиаторов так называют, если обидеть хотят, — пояснила. — Им каждый день кашу из ячменя дают, чтобы силы прибывало. А меж собой они «ячменниками» тех кличут, у кого за душой ничего не осталось. Только бы не убили, только бы винца вечером глотнуть.

Говорю, а сама словно не здесь, словно я еще там, в душной комнатке-клетушке, где спрятали моего бога. И действительно! Как вышла оттуда, не помню, как до «Слона» добралась — тоже. И утро не помню. Аякс одноглазый мне о чем-то толкует, важном, кажется, а я только улыбаюсь. Будто бы все кончилось, будто я уже победила, сгинули враги, а мы с моим белокурым одни на всем свете.

Потом опомнилась, конечно. Только не вся — зацепилась душа за скобу железную, что Эномаеву клетушку запирает. Зацепилась, порвалась... Эх, не ко времени вспоминать!

— Крикс говорит, что такое во всех школах. Всюду «ячменников» больше. Потому и не боятся римляне гладиаторам мечи в руки давать. «Ячменникам» лишь бы день лишний прожить, не станут они зря жизнью рисковать.

Так их же что ни день — и режут! Чего же они?

Точно — Ресий, Рес Младший. Не понимает парень. Он не понимает — и я не слишком.

— Каждый на судьбу надеется, — гудит Ресу. — Человек — он скотина хитрая, все выжить норовит. А как выбить проще? По течению плыть, вот как! Может, и не утонешь, может, еще побарахтаться дадут.

Вот и Носящий Браслет мне о таком говорил.

— Крикс понял, что гладиаторов на бунт не поднять. Не выйдет! Ни в Капуе не выйдет, ни в Пренесте, ни, понятно, в Риме. Он и его товарищи решили просто бежать, это не так и сложно, если с воли помочь. Но вот недавно й школе появился... другой.

Другой... Другой... Другой... Чужая ладонь, чужое дыхание, чужой взгляд.

— Он... Крикс говорит, что этот другой — особенный не такой, как остальные. Не боится ничего. И верят ему. Он сумел многих уговорить и не на побег — на бунт. Но с Криксом договариваться не стал. Так и сказал: со мной — или без меня.

— А сам-то он за кого?

Хороший вопрос, Реса! В самое яблочко!

За кого — Крикс так и не узнал. Не за Италию. Не за Митридата даже. Против Рима? Ясно, что против, только против — мало, такое даже мне понятно. «Со мной — или без меня». Довериться? Доверить все: остаток народа, последнюю надежду, нашу Италию? Но кому?

— Так с ним и уговор заключить! Чего нам делить-то?

— Воевать все равно на нашей земле придется, куда он, гордый такой, денется?

— Сотня-другая гладиаторов — сила, конечно, но они — центурионы без войска. А войско — мы. Договоримся!..

Не все так просто, братья, не все так просто!

— Не все так просто, — проговорила вслух. — Крикс считает, что в таком деле сомнений быть не должно. И прежде всего — в вожде. Об этом гладиаторе он слыхал, много слыхал, и не он один. Но гладиатора с такой кличкой убили три года назад. И это точно. Убили!

...Как Эномая, как еще семерых. Но про них можно не говорить. Пока. Пока сама не разберусь.

— А... А может, его, Палия, и не убили вовсе? Крикс же сам не видел! Ранили, за мертвого приняли, слушок пошел.

Эномай мне так и объяснил — про себя самого. Тяжело ранили, вылечили, жрец-целитель вовремя подвернулся.

— Может, и так, Реса, но только Крикс прав. И госпожа Папия права. А вдруг его подослали, а? Смутьянов в школе Батиата найти, выявить — и на крест приколотить.

— Ты, Реса, и скажешь! Кто послал? Батиат, что ли? Очень нужно ему в собственной школе заговор создавать! А если братки без вождя начнут, а?

— Ну... Не понимаю тогда.

Вот и Носящий Браслет не понимает. И я тоже. Учителя бы спросить! Впрочем, нет. Сама справлюсь.

— Поэтому Крикс ему ничего не рассказывал. Ни о тех, кто в школе, ни о тех, кто на воле. Если предатель — погибнут все. Значит...

Задумалась, на бородачей, дыхание затаивших, поглядела. Почему бы и нет? С дурой крашеной, с сиятельной Фабией Фистулой, я не меньше рисковала. Рисковала — и рискую. А ради чего, если подумать?

— Значит, с этим, Другим, должен поговорить кто-то не из школы. Кто-то из наших. Кем бы он, Другой, ни был, у нас тоже есть что предложить. Надо поговорить — и договориться. И поговорю с ним я.

Думала, возразят. Надеялась даже.

— Смелая же ты, сестренка! Только скажи, как этого, гордого, кличут. Если что, мы его...

— Спартак.

— Сон, Учитель. Мне снилось — или снится, не помню, будто Ты привел меня в какой-то город. Нет, не город, просто дома посреди огромного поля, и там еще эти... автобусы, и Тебя все называют... Нет, забыла.

— Не страшно, Папия Муцила. Вспомнишь. Или забудешь навеки, что не хуже. Думаешь, сны посылают боги?

— Мистика-рустика, да? Но бывают вещие сны, я сама видела.

— Вещие? Обезьянка, обезьянка! Сон — лишь зеркало. Но отражение приходит из краев, где Времени нет, понимаешь? Вещий сон — отблеск того, что уже случилось с тобой, не больше. Этот сон, про автобусы, он тебя тревожит?

— Нет... Не знаю. Какие отрывки, слова... Приходят, круатся. «Никогда не видела полета ангелов? Нет ничего прекраснее, ничего страшнее». Да! Какая-то женщина черноволосая, она рассказывала про Красное море. Будто она летела над ним, и четыре ангела... Ее звали...

— Ее звали Лилит. Тебе приснилась сказка, Папия. Страшная сказка... Когда Отец сотворил Человека, сотворил он и супругу ему, дабы обрел он помощницу, равную ему. Ее звали Лилит, но не была она из числа людей, ибо сотворена не из глины, а из огня. И отказалась Лилит поклониться Человеку, как отказались и прочие.

— Как отказался. Ты?

— Как отказался Первенец, чей цвет — цвет весенней травы и чье место за троном Отца. И прокляла Лилит Человека и все потомство его, и поклялась убивать его детей и детей его детей, пока пребудет этот род на Земле.

— Детей его детей... Я бы ее на куски разорвала!

— Первенец Отца, чья судьба — хранить Закон, тоже решил так. Ее встретили над Чермным морем, сейчас оно зовется Красным. Четверо братьев — Первенец и трое младших.

— Но Ты не убил ее, Учитель?

— Есть Закон, Папия Муцила. Первенец вспомнил Закон и рассудил, что не был прав. Намерение — еще не убийство. Лилит не нарушила заповедей, не хулила Отца. Но ее следовало остановить. Четыре брата взяли с Лилит клятву, что она не убьет того, кого будут защищать их Имена.

— Имена? Просто имена — или...

— Это сказка, Моя обезьянка, не желай знать большего. Пока.

— А как звали Твоего... То есть брата Первенца, за которого Лилит...

— Лилит стала супругой Самаэля, пятого сына Отца, чей цвет — цвет вечерней зари. Все, обезьянка, хватит сказок!

Но ангелы? «Ангел» — по-гречески...

— «Вестник» — не больше. Просто слово. Но так называют Сыновей Отца, сотворенных из огня еще до Человека. Они — Ангелы, ибо приходят к людям с Вестью. Их Слово — Слово Отца. Они могут быть с человеком долго, иногда всю жизнь.