Андрей Валентинов - Ангел Спартака

— Эй, ты чего, девочка?!

— Диспатер, Отец Подземный, Невидимый, даруй нам, поднявшимся против проклятой Волчицы, победу. Прими, то, что я даю!

Под ним острые камни, и он на острых камнях лежит в грязи. Он кипятит пучину, как котел, и море претворяет в кипящую мазь; оставляет за собою светящуюся стезю; бездна кажется сединою. Нет на земле подобного ему; он сотворен бесстрашным; на все высокое смотрит смело; он над всеми сынами гордости...

Ему нужны слуги, и он готов за это платить.

— Маурус-заступник! Да у тебя же... У тебя... Вся туника в крови! Госпожа Папия!..

— Угу. Так что там у нашего декуриона, Аякс?

Думала, не засну.

И вправду, куда спать? До Морфея ли лежебоке в так ночь? Там, у Везувия, наконец-то началось. Все что мы готовили, ради чего рисковали, страдали, гибли. Там воскресшая Италия, ее бойцы, ее вожди. Там... Но все-таки заснула — сразу, словно покрывалом черным накрыли, словно под лежаком деревянным пропасть разверзлась. А может, и не словно.

...Автобус зарычал, дернулся, медленно тронулся с места. Грязь, грязь, грязь, холодная, непролазная, гиблая.

Осень...

Стряхнула с рукава пальто темное пятнышко мокрой земли, не спеша отступила назад. Моего имени не было в бесконечных списках, зря я простояла битый час на залитой грязью площади. Странно, почти хотелось, чтобы меня все-таки вызвали. Сесть в автобус, закрыть глаза, ни о чем не думать... Чего еще можно хотеть?

Ты ли это, Папия, внучка консула?

Я, все-таки я. На ногах — что-то непонятное, то ли короткие калиги, то ли... То ли просто мужские ботинки. Быстро слова вспоминаются! Ботинки, пальто (короткое, в черную и желтую клетку), сигареты.

Закурила.

Все? Представление закончено, можно идти в бар «Хэмфри», деньги еще есть, надо будет взять коньяку, согреться.

Осень, осень...

— За что? За что, да?

Еще и этот — старый знакомец. То есть не старый и не знакомец вовсе. Стоит рядом, не уходит. В черной бороде — нежданная проседь, вместо плаща — старый ватник с дырой на спине. Сходил, значит, по девочкам, грек-сириец.

— Ты... Ты! Ты меня убила, убила, да! Убила!!! ^

— Убила, — соглашаюсь в двадцатый, наверное, раз. — Не тебя первого. И не последнего наверняка. И что? Меня тоже убьют и других не пожалеют.

Дергается черная борода, плачет грек-сириец.

— Всего-то и хотел с девочкой позабавиться, да! Десять ассов хотел заплатить. Десять ассов, десять!

— Асс у тебя — асса ты стоишь, — вздохнула. — А как в автобус садиться станешь, подумай напоследок, хорошо ли женщин покупать за десять ассов. Жил свиньей — как свинью и зарезали.

__ Ты меня убила, убила, да!

Ну вот опять!

— Женщин всегда покупали. Всегда, да! В чем я виноват? В чем? Разве я это придумал, да?

Плачет? Плачет! Вот чувствительный попался!

— Ладно, так и быть, расскажу тебе притчу. Не поймешь — твое горе. А притча такая. В городе Силоаме...

— Не понимаю, Учитель! Объясни. Разве это притча? И Силоам — где это?

— Ох обезьянка... Силоам — даже не город. Так, городок в три дома возле Иерусалима, у горы Сион. Там есть знаменитый водоем, целебный, к нему каждый день приходят сотни людей. И вот однажды башня, что стояла возле источника, рухнула...

— ...И задавила восемнадцать человек. Это я поняла. И что? Они были в чем-то особо виноваты? Как Ты говоришь, грешны?

— Думаешь, что эти люди были грешнее всех прочих, что так пострадали? Нет, говорю тебе, но, если непрочие не покаются, то так же погибнут. Впрочем, даже если покаются — все равно погибнут.

...Что говоришь, да? Разве это притча? В притче должна быть мораль, должен быть смысл, да! А ты меня просто убила, убила. Да!

— В том-то и притча, что никакой морали нет. И смысла нет. Не лезли бы они под башню ветхую, может быть, еще год-другой прожили. И ты прожил бы, потешил бы ремень свой мокрый, пока к Спартаку на крест не угодил. Не повезло, со мной встретился!

— Ты...

Отвернулась, бросила окурок на мокрый гравий дорожки. Хватит! Еще раз услышу — опять прирежу. Здесь можно, знаю.

— Госпожа Папия Муцила?

Ого! Тихо подошли, не заметила. Не увидела, не услыхала даже.

— Разрешите на несколько слов?

Трое — похожие, словно братья Ресы, только иные совсем. Здешние — на «вы» обращаются. И одеты дивно: плащи кожи черной, шляпы без полей, тоже черные. Без полей, зато с козырьком. Оружие при поясе — не наше, громкого боя. А ко всему — блестки серебряные — на плечах и возле ворота. Приглядишься — вроде как две молнии рядом.

Власть, сразу видно!

Не спорю. Киваю, в сторону отхожу все по той же дорожке гравиевой. Двое на месте остались, третий, не иначе старший, ко мне шагает.

Рука у козырька. Улыбка. Ой, не хотелось бы мне второй раз такую улыбку увидеть!

— Госпожа Муцила! Наш фюрер... вождь велит вам передать, что жертва принята. Позвольте уточнить формулировку?

Что?! То есть не «что», конечно. Вон, те двое греку-сирийцу уже руки, бедолаге, крутят. Но почему «формулировка»?

Белый листок, черные значки рядами. Откуда только достал?

— Итак, вы сказали: «Прими то, что я даю». Подтверждаете?

— Не покаются — погибнут, покаются — все равно погибнут. Где же выход, Учитель?

— А кто сказал, что у вас, обезьян, есть выход? Разве тебе не известно, Папия, чем кончается жизнь?

— Но прожить можно по-разному, правда?

— Угу. Зачем Я только связался с тобой, Папия Муцила?

— В Твоем вопросе — ответ. Если Ты связался со мной, значит, было «зачем». Это «зачем» — тоже не тайна.

— Папия Муцила, хочешь, я превращу тебя в вечернюю зарю на Гавайских островах? Все скажут, что ты — очень красивая.

— Тебе лестно быть всесильным перед сопливой девчонкой. Всесильным, всемогущим, всезнающим. Перед остальными получается хуже, правда? Твой Отец, Твои братья — особенно Тот, которого Ты так часто...

— Молчи! Я не прощу тебе этих слов, Папия Муцила. Никогда!

— Ты обижаешься совсем как человек, Учитель. Неужели наши человеческие привычки властны даже над Тобой? Не обижайся. Люди бренны, очень скоро — через год, через полвека — я отправлюсь туда, куда подгоняют автобусы, и тебе сразу станет легче, правда?

— Гордыня, Моя ученица, гордыня! Принципиально неверная самооценка.

— Думаешь, Учитель, я грешнее всех прочих? И что? Не покаюсь — погибну, покаюсь — все равно погибну. Разве тебе не известно, Сын Отца, чем кончается жизнь? Лучше скажи, зачем вся эта ерунда: автобусы, коньяк, сигареты, бараки, пистолеты «люгер»? Неужели Твоих слуг надо обязательно одевать в черную форму с рунами «зиг» на петлицах?

— Они — не Мои слуги. Сама с ними связалась, сама расхлебывай. Тебе что, нужен Плутон с бородой из ваты, восседающий на троне? Трехглавый Цербер из генетической лаборатории? Ты видела то, что видели остальные, это след их мира, их времени. Я часто там бываю, потому что объект очень удобен, оттуда легко добираться до... Не твое это дело, ты, хламидомонада!