Борис Харькин - В пасти Джарлака

Время от времени мои провожатые спрашивали у прохожих: 'Не видал ли кто Агырра?' Встречные бросали на меня заинтересованные взгляды, которые я не назвал бы дружелюбными, отвечали коротко, мол, тролль шляется где-то в городе.

Стронхолд оказался больше, чем я думал. Зябба сказал, что здесь живёт не меньше двух тысяч орков.

Незатейливо размалёванные вывески украшали стены некоторых домов. На оружейных – скрещенные топоры, на трактирах – кружки с пивом, на постоялых дворах – кровати, а что на борделях – итак понятно. И ни одной надписи – по всей видимости, грамотный во всём городе был только я.

Из трактиров доносился звон посуды и хриплый хохот. Иногда хлопала дверь, и грузная туша с разбитой мордой вылетала из кабака.

– Куда мы идём? – спросил я.

– Ща поселим тебя, потом поищем твоего дружка-тролля, – объяснил Зябба.

– А где я буду жить?

– В яме…

В 'Яме' оказалось намного комфортней, чем я мог предположить.

Услышав слова Зяббы, я не на шутку испугался, что меня снова бросят в сырой зиндан.

Плохо я думал об орках. Как вскоре выяснилось, 'Ямой' назывался постоялый двор, он же трактир. Сие заведение находилось в центре города и принадлежало Зяббиному папаше – старикану с седым хаером и морщинистым, бледно-зелёным лицом. А так же с очень скверным характером. Несмотря на это, трактир был популярен среди местных. Зябба объяснил это тем, что здесь отлично готовят кабанятину, а подают её самые сексуальные официанточки.

На первом этаже располагался большой обеденный зал и кухня, на втором – несколько комнаток для постояльцев.

Зябба проводил меня наверх, где вручил ключи от моей комнаты. Обстановка в ней оказалась прямо-таки аскетическая. Большой ящик, видимо, заменявший стол, ящик поменьше – в качестве стула, и продолговатый сундук – кровать. Хорошо хоть на сундуке лежал матрас. Даже подушка имелась.

Зябба пошёл разыскивать Агырра, оставив меня одного. Что ж, я как раз хотел вздремнуть, всё равно заняться нечем. Строить дальнейшие планы бессмысленно. Сначала нужно встретиться с троллем, а там видно будет.

Ох, сколько дней я не спал в настоящей постели! И хотя вместо белья – какое-то тряпьё не первой свежести, а подушки и вовсе нет, но, по сравненью с сырой землёй, условия здесь просто райские.

Невзирая на то, что хотелось спать, мысли и воспоминания упорно лезли в голову.

Что же сейчас происходит в нашем мире? Прошло больше двух недель! Родители, наверное, поседели от горя! Перед моими глазами возникла чёткая картина, как отец сидит на кухне, курит одну сигарету за другой и смотрит в окно, надеясь, что я вот-вот войду в подъезд. Мать тихо плачет в спальне, то и дело с надеждой глядит на телефон. Анютка рассматривает мою фотографию на рабочем столе своего ноута.

Они давно обзвонили все отделения полиции, больницы, морги. С каждым днём вера в то, что мы живы, тает. Но я уверен, что они не бросят поиски. Наверняка они объединили усилия с родителями Васяна и Жорика. Жориковский отец влиятельный бизнесмен с кучей связей, да и мать – главбух в авиакомпании, они привлекут и полицию, и частных сыщиков. Я говорил своим, куда мы собирались, значит, зона поиска сужается. Леса будут прочёсаны, толкиенисты допрошены. Может, поисковая команда обнаружит портал.

Что дальше? Землянам станет известно о существовании параллельного мира. И им будет уже не до нас. Информацию, естественно, попытаются засекретить. Военные оцепят лес вокруг портала так, что туда и муха не пролетит. Вряд ли после этого кто-то станет заниматься нашими поисками. Подумаешь – каких-то три студента. Даже связи жориковского папаши не помогут.

Да уж! Придётся выбираться отсюда самим!

Я сам не заметил, как провалился в глубокий тревожный сон.

Меня разбудили яростные крики. Спросонья я не сразу разобрался, что всё действие происходит на улице.

Из окна открывался прекрасный вид на рыночную площадь. А там было на что посмотреть.

Та драка между двумя орчатами оказалась воистину детской забавой. Теперь мне довелось увидеть, как веселятся взрослые. Их было около десятка. И каждый, похоже, сам за себя. Лотки разлетались в щепки, во все стороны летели картошка, морковь, лук. Один орк тыкал в лицо другого вилком капусты. Стоял треск, слышались хлёсткие удары, дерущиеся дышали надсадно. Одного ухватили под руки и с размаху воткнули головой в тележку с навозом, да так основательно, что только болтающиеся ноги остались торчать!

Я так увлёкся происходящим, что не заметил, как вошёл Зябба. Он тоже подошёл к окну, брезгливо фыркнул.

– Из-за чего заварушка? – спросил я.

– Да так, пустяки, Грив косо посмотрел на Зуба. Не обращай внимания… Я тут вот что подумал… Может, отдашь нам те картинки, ну, которые тебе волшебник дал.

– Пока не время! – ответил я твёрдо.

Зябба постарался скрыть разочарование, но это вышло у него плохо – морда перекосилась, в глазах на миг сверкнула злоба. Орки – народ прямой.

– Пойдём жрать, – предложил он и вышел.

Как только я спустился на первый этаж, в нос ударил запах жареного мяса, приправленного луком, чесноком и перцем. Ещё пахло пивом и вином.

Двое орков крутили гигантский вертел, на котором красовалась целая туша кабанчика. Огонь лизал румяные бока, жир тёк крупными каплями и, шипя, исчезал в пламени. Облака синего дыма плавали под потолком.

Насчёт сексуальных официанток Зябба, наверное, пошутил. Огромные, мускулистые, зелёные! На мой скромный людской взгляд орчихи мало чем отличались от орков.

Проходя мимо, Зябба лихо шлёпнул официантку по ягодице. Она резко развернулась. От выражения её лица меня пробрал холодный пот. Похоже, сейчас здесь начнётся то же, что творится на улице.

Но нет, её оскал оказался кокетливой улыбкой. Обошлось без кровопролитья, Зябба подмигнул ей, и мы проследовали дальше меж дубовых столов и лавок.

Народу было немного. Наверное, все веселились снаружи. Мы подошли к старому орку, сидевшему в дальнем углу. Облик того был более чем экстравагантным. Всё тело покрывал витиеватый узор татуировки, а седые пряди волос свисали аж до живота.

– Карзук – мой отец! – с гордостью представил орка Зябба.

Маленькие глазки Зяббиного папаши оббежали меня с ног до головы.

– Давненько у нас не бывало бледнопузых, – хрипло сказал он, кивнув в сторону жаровни, где истекала ароматным соком кабанья туша. – Последнего, я помню, подавали на моё семидесятилетье!

К подобным репликам я уже успел привыкнуть. Я даже привык к тому, что это вовсе не шутки.

– Да ладно, расслабься, паренёк, – неторопливо проговорил старый орк, прихлёбывая пиво из огромной деревянной кружки. – Говорят, ты приятель Агырра. Хороший он мужик, Агырр-то, даром что тролль. Его другу кишки не выпустят. Вот и худышку эту никто и пальцем не тронул… хе-хе… и не только пальцем…