Дмитрий Костюкевич - Жуть-2

Когда не хватает информации, мозг домысливает увиденное или услышанное . Опираясь на визуальный опыт, тысячи образов из прошлого, достраивает картинку. Включает режим испуганного художника. Так в темноте часто мерещатся чудовища, а в шуме ветра — голодное завывание…

Что он увидит, если ворота распахнутся?

Что он увидит сквозь них, сквозь призму прошлого, сквозь детские страхи?

Артём нервно глянул на пешеходную дорожку вдоль новостройки. Показалось, или фонарей теперь горело меньше? По тротуару кто-то брёл в сторону арки, приземистая мужская фигура, отчего-то смутно знакомая.

Взгляд Артёма вернулся к воротам. Чёртов магнит. Хтоническая тень за стальной обёрткой. В кончиках пальцах покалывало — это было почти приятно. Чувствовать, касаться реальности — пусть и непонятной — растопыренной взмокшей пятернёй…

Кто там может стоять в это время?

Кто-то из рабочих?

«Снегирь».

Артём хмыкнул, подался к воротам, протянул руку, и тут понял, что в ней зажат телефон.

В это мгновение раздался сыпучий звук — с таким звуком щебень, вылетев из форсунки машины-ремонтёра, встречается с дорожной выбоиной, — накатил и жахнул в ворота с той стороны.

От удара створки ворот металлически брякнули, но замок (или засов; Артём был готов додумать даже маховик, как на люках подводной лодки) удержал их вместе. В вертикальную щель на мгновение проник мерцающий серебристый свет — лишь на мгновение.

Сыпучий звук откатился.

Артём не побежал. Не сразу.

Ворота вздрогнули от повторного удара. Артём тоже вздрогнул, слабо, стыдливо; мышцы натянулись от напряжения. Он открыл рот, будто собирался обратиться к тому, кто с разгона бился в ворота. Сказать: «Хватит». Или: «Не останавливайся».

Он ждал третьего удара, но его не последовало.

Ощущение скованности прошло.

Окончательно стемнело, слишком быстро, если кому-то было интересно узнать его мнение. В темноте шелестел тихий голос, низко, у самых ног.

Он медленно опустил взгляд.

В одной руке пакет с подарком, в другой… другая рука была пуста. Он уронил телефон.

Голос шёл из динамика. Его звал — из другого мира — отец.

Артём присел и поднял к уху ракушку с этим тёплым и уютным миром.

— Да, пап… да, нормально… просто показалось.

— Точно всё нормально? — переспросил отец, скорее всего, под нажимом мамы. Артём слышал её голос.

— Ага.

За воротами было тихо.

Он развернулся и побежал. Тихо и не спеша, словно не убегал, а догонял, стараясь скрыть своё приближение. Отец спрашивал о чём-то неважном — он отвечал. Странно, у него даже не сбилось дыхание. Шуршал пакет, коробка билась о бедро.

Сворачивая в арку, он обернулся.

Фонарные столбы на территории стройки (фонари не горели, но угадывались на фоне подсвеченных строительных лесов) напоминали неподвижные чёрные пальцы, которые вылезли из земли и окаменели, чтобы вечно указывать в незнакомое небо. Ветер стих, район затаил дыхание — задыхался.

Артём зашёл в минимаркет на первом этаже соседского дома. Внутри было душно, едва уловимо пахло гнилыми овощами. Артём выбрал вишнёвый сок и шоколадное печенье. У стеллажей достал телефон. Экран треснул, но показывал. Хоть так.

— Привет, молодёжь!

У холодильников с пивом стоял мужчина в безрукавке на голое тело, лысый череп глянцево блестел. Мужчина протягивал руку.

— Здравствуйте, — сказал Артём; знакомые черты и фигура сложились в имя.

Дядя Серёжа — отец одного из старых дворовых товарищей. Правда, «дядей Серёжей» он был для Артёма лет двадцать назад. Артём не помнил (скорее всего, никогда и не знал) отчества мужчины, поэтому кивнул с почтительной полуулыбкой и пожал протянутую руку. Кисть и предплечье дяди Серёжи покрывали бледно-синие наколки.

— Какими судьбами? — спросил дядя Серёжа, не отпуская кисть Артёма.

— Квартиру здесь купил.

— О! В каком?

— В пятом.

— А я в третьем. И Димка мой в четвёртом.

— Знаю. Встретил недавно.

— Ну что, оценил прелести нового района? — Дядя Серёжа наконец отпустил руку Артёма и теперь стоял, глядя снизу вверх, широко расставив локти — не только потому, что прижимал к рёбрам пятилитровый бочонок пива. — Молодых много, семейных, новую жизнь начинают, спокойно, чинно. Не то что в нашем старом дворе, а? Нет этих краснолицых, старости этой маразматичной.

Артём кивнул.

К молодым дядю Серёжу отнести уже не получалось. К семейным тоже — Димка рассказал, что брак родителей рухнул, отец оставил квартиру маме и перебрался поближе к сыну. Начал новую жизнь, но не ту, о которой говорил. Облысел дядя Серёжа после химиотерапии (Димка, похоже, принадлежал к тому типу людей, которые, встретив мало-мальского знакомого, выкладывают всё как на духу).

— То-то, — одобрил дядя Серёжа. Лысый, пожелтевший, усохший «авторитет». — Хорошо тут. Парк, лес недалеко, речка. («Пыль, шум», — подумал Артём). Я места знаю за «железкой»… Сидишь, рыбачишь, дышишь — лепота. Если хочешь, как-нибудь вместе сходим.

«Рыбалка, — подумал Артём, — выбор двух поколений разведённых мужчин».

— Можно, — сказал он. — Как-нибудь.

Жалкое выйдет зрелище… Или наоборот — то, что доктор прописал?

— Мелочь мою случайно не видел? Чёрненький, мохнатенький. — Дядя Серёжа отмерил ладонью от пола не очень серьёзный для животного рост.

— Собаку? — на всякий случай уточнил Артём.

— Ага.

Артём покачал головой.

— Убежал утром. Труба затрубила — а Гиря как рванёт.

Артём подумал о ТЭЦ. Молчит, паскуда, выжидает.

— Ладно, пойду, — сказал он извиняющимся тоном.

— Бывай!

Артём двинулся к кассе.

— Номер мой у Димки возьмёшь! — крикнул дядя Серёжа.

— Добро!

Он расплатился и вышел, пропустив в дверях молодого милиционера (скорее всего из Департамента охраны, они тут постоянно мелькали, особенно в обед; нет вызовов — ковыряем в носу, так это виделось Артёму).

Объявление на подъездной двери сообщало, что с завтрашнего дня на неделю отключат горячую воду. Плановые работы. Ага, как же. Дошумелись, доспускали пар, идиоты. Он ткнул таблеткой в домофон, потянул за ручку, и тогда ТЭЦ нанесла ответный удар.

Шибанула по ушам, прибила рёвом.

Вот теперь Артём вздрогнул по-настоящему.

Небо проткнули огромным прутом, и дыра стала оглушительно всасывать воздух.

— Сука, — процедил он, ныряя в подъезд, и услышал в ушах эхо собственного голоса.

Сергей Давыдович осмотрелся по сторонам и достал из-за пазухи арматурные кусачки.

Ха, а ведь когда-то его звали Кусач. Глупое, но опасное прозвище. Раз уж на то пошло, оно ему нравилось до сих пор.

Сергей Давыдович по прозвищу Кусач просунул в щель массивные губки болтореза, сжал длинные рукоятки — вторичные рычаги умножили усилие — и перекусил дужку навесного замка. Прозвище надо оправдывать, хоть изредка. Раньше он пользовался зубами — не для того, чтобы справиться с замками, а чтобы объяснить нехорошим людям последствия их нехороших поступков. Один раз вырвал мясистый кусок из щеки, в другой — отхватил мочку. Уважения и понимания резко прибавлялось. Нехорошие люди перестали соваться во двор. Погоняло прижилось.