Роман Волков - Большая книга ужасов — 74 [сборник]

Юля осталась только бесплотным образом в его распадающемся сознании. Что случилось с ней в реальности, Роман боялся даже подумать. И не важно, что она его не любила, не важно, что могла никогда и не полюбить. Она озарила его мир, открыла в нем чувства, которых он никогда раньше не испытывал, подарила настоящее волшебство… А он все это предал, позволив апейрону ее сожрать… В горле Романа встал ком, а грудь сдавила такая тяжесть, что вот-вот должны были хрустнуть ребра… Но, увы, жизнь не собиралась давать послаблений — он все так же был еще жив и все так же помнил обо всем, чего не смог сделать.

«Ладно, — беззвучно выдохнул Волкогонов, с трудом набирая воздух в легкие. — Ладно. Ее не спасти. Но пока есть шанс помочь другим… Хоть кому-нибудь. Так что ползи, слабак. Ползи и не останавливайся».

Чтобы оторвать взгляд от невыносимо прекрасного любимого лица, Роман зажмурился и двинулся дальше.

Откуда-то с внешнего края сознания постоянно раздавался тихий, хриплый, но какой-то невозможно оглушительный треск. Звук был похож на какофонию статических разрядов в шорохе песчаной бури. «Как будто лангольеры пожирают прошлое», — вспомнил Роман книгу Стивена Кинга. Кто бы тогда мог предположить, что нечто подобное произойдет в реальности? Правда, сейчас протовещество уничтожало не только прошлое, оно уничтожало все.

Череп парня резонировал от этого звука, и казалось, что разрушение вгрызается уже в него самого, разрывая на каком-то недостижимом, нематериальном уровне. Вокруг Романа уплотнялся кокон мрака, отсекая все, что было. Кроме жуткого треска и хруста. Рассмотреть что-либо было уже невозможно, и в навалившейся со всех сторон темноте бесконечной чередой пошли образы, от которых все существо шестнадцатилетнего школьника завопило от ужаса.

Что-то невыносимо мерзкое, чавкающее, липкое текло, обволакивало.

Роман проваливался внутрь, задыхался, терял сознание, приходил в себя, а все становилось еще хуже, еще отвратительней.

Кипяток превращался в лед, его били, резали, смеялись, а бежать было некуда!

Измотанное этой чередой кошмаров сознание Романа корчилось, облепленное мраком небытия. Все было кончено, мир погиб, но что-то удерживало парня от полного растворения в протовеществе. Он не знал — что. Он уже не мог думать или сопротивляться, но тем не менее он все еще БЫЛ.

Еще одна вспышка вырвала Романа из темноты, и он взвыл бы, если бы мог. Он оказался без рук и без ног, он полз, извивался, как червяк, а все вокруг, их было много, хохотали, ржали над ним, он не мог даже пошевелиться, только катался по полу…Зачем? Зачем ему еще один кошмар? «Оставьте меня в покое! Оставьте. Не могу больше».

Но какая-то сила все равно потащила его вперед, к этому свету. И, протянув руку, Волкогонов нащупал в этом бледно-молочном пятне что-то пушистое и нежное.

Перо.

В голове закрутился вихрь образов.

Парню не нужно было даже смотреть на свою находку — он знал, что это. Это было то самое гусиное перо, которое ему на семилетие подарила мама. Он тогда всех замучил своими заявками, что станет великим писателем. Роман постоянно что-то строчил в своем «творческом блокноте», а потом заставлял членов семьи читать эти произведения. Увлечение так захватило мальчика, что родные просто не могли его проигнорировать. В итоге мама сделала ему лучший в жизни подарок — большое белое перо, в которое был вставлен стержень от шариковой ручки. Настоящий инструмент писателя! Восторгу Романа не было предела. Он стал писать еще больше, невзирая на смешки и подтрунивания. И именно получение пера вдохновило его на первое стихотворение.

Сейчас Волкогонов не особенно отдавал себе отчет в том, что делает. Да, по сути, он и не хотел задумываться, а просто поддался импульсу. Это перо вызвало в нем волну тепла, на которую, казалось, почти поглощенный апейроном человек уже не способен.

В круге света Роман стал выводить нетвердой рукой слова того самого своего стихотворения — первого. Он даже не знал, что до сих пор помнит его… Хотя, вполне возможно, ему только показалось, что это его детские стихи, а на самом деле он писал что-то совсем другое, что-то новое, уже из ЭТОЙ жизни. Но даже если так, дело было не в этом. Волкогонов почувствовал импульс, желание, способность писать, выводить слова, связывать их между собой. И с каждой буквой его рука наливалась уверенностью.

Чтобы писать, не нужны деньги, сила, любовь или отточенный интеллект — хватит и того, что наполняет твою душу. Но самое парадоксальное: написанные тобой слова могут другим принести и силу, и любовь, и понимание, и даже деньги (почему нет?).

Из-под пера Романа вырывались все новые и новые слова, и мрак, облепивший его пластилиновой коркой, стал трескаться, расширяться, опадать хлопьями пепла.

Волкогонов даже не заметил, как поднялся — сперва на четвереньки, а потом уже и в полный рост. Перед ним была белая, похожая на огромный лист ватмана стена, на которой его слова складывались в стройные темно-синие ряды. Вдохновение захватило с головой. Наделило его настоящей мощью. Он писал все быстрее и даже не сразу заметил, что сквозь буквы начинает прорываться огонь.

Через минуту вся убористая вязь, испещрившая «ватман» сверху донизу, вспыхнула нестерпимо ярким пламенем, от которого тьма шарахнулась напуганным зверем. Роман зажмурился, и сразу же что-то взорвалось в его голове. Боли не было. Только чувство невероятного облегчения.

Перед глазами снова было лицо Юли. Только сейчас оно было бледным и заплаканным. Волкогонов только через долгую минуту понял, что это не галлюцинация, призрак или образ — девушка стояла над ним, плакала и что-то говорила. Сосредоточившись, парень наконец-то пришел в себя настолько, что смог разобрать слова и осознать, что лежит на столе в кабинете химии.

— Ты живой, слава богу! — шептала Юля, заливаясь слезами. — Я думала, ты уже не очнешься. Ты так дергался и стонал. Я не знала, что делать…

Слабыми пальцами он взял ее за руку и немного осмотрелся, осторожно поворачивая голову.

За окном светлело, казалось, там наступает рассвет. На стенах, потолке и на полу бледным оранжевым светом тлели остатки протовещества — апейрон схлопывался, освобождая материю.

— Что произошло? — хрипло спросил Роман.

— Я была в каком-то дурмане. Последние пару месяцев со мной что-то странное творилось. Не знаю, как описать… Как будто все, что у меня было в голове, вдруг стало не моим. Все мысли стали чужими, как будто ими управляли. И в мыслях я постоянно стояла у доски и писала какие-то формулы. Только это был не сон, а на самом деле — такие живые мысли… Вокруг был класс или лаборатория — столы, колбы, пробирки. И он все время становился меньше. Понемногу сжимался, а доска наоборот — увеличивалась, росла. А я писала и писала уравнения, формулы, схемы…