Ричард Лаймон - Одной дождливой ночью

- И куда мы теперь поедем? - спросила Франсина.

- К пиццерии О'Кейси.

- Боже, как там, впереди, темно, - поежилась Лиза. - Вы сможете вести?

- Смогу.

Думаю, что смогу, - уточнил он про себя.

- Тут путь-то плёвый - прямо вдоль Гатри, свернуть налево у Третьей, - пояснил он.

Передние колеса мягко сверзились с поребрика на асфальт парковки.

В нормальную погоду такой путь занял бы не более пяти минут. С такой видимостью как сейчас будет хорошо, если он проедут без происшествий хотя бы до поворота.

- Какая же чертовщина, - произнесла тихо Лиза.

Трев вел прямо, полагаясь на фары. Два световых круга вскоре уткнулись в узкую полосу кустарника, что разделяла парковку участка и пешеходную дорожку вдоль Гатри-Авеню. Он подумал было проехать прямо сквозь препятствие, но благоразумие взяло верх: могут пострадать шины. Поэтому Трев свернул направо и, выехав с подъезда к участку прямиком на Гатри, позволил себе чуть увеличить скорость.

Ни по правую, ни по левую сторону ничего не было видно.

Может, нам повезет, - подумал он. - Никому в голову не придет разъезжать по такой дрянной погоде. Только отчаянному идиоту.

Или кому-то, у кого попросту нет другого выбора…

Или чокнутому, успевшему вымокнуть и сохранившему достаточно мозгов, чтоб прыгнуть за руль.

Желтая в свете фар, по середине дороги его вела одна лишь разметка.

Глаз с нее не спускай, - приказал себе Трев. - В нужном тебе месте она либо оборвется, либо перетечет в левосторонний «поворотник».

Он припомнил названия улиц, идущих поперек. Выходит, до Третьей улицы от него - семь кварталов.

- Может, попробуете включить радио? - подала голос Франсина.

Разметка таки оборвалась. Трев посмотрел налево-направо. Огней приближающейся машины нигде не наблюдалось (но в этой чернильнице ты не увидишь их вплоть до самого конца, все верно) . Что ж, по газам: чем быстрее он проедет перекресток, тем лучше. Едва разделительная линия показалась снова, он замедлил ход и протянул руку к ручке радиоприемника.

Глен Кэмпбелл пел «Уичиту Лайнман». [7] "Wichita Lineman" - песня, написанная американским композитором Джимми Уэббом в 1968 году. Она была впервые записана американским кантри-музыкантом Гленом Кэмпбеллом при поддержке членов группы "Wrecking Crew" и широко использовалась другими артистами.

- Попробуйте поймать новости, - сказала Франсина.

- Эта волна - самая ближняя к местным станциям из всех доступных.

- Откуда это передают? Бейкерсфилд, что ли? - спросила Лиза.

- Он самый.

- Стали бы они крутить музыку, если бы?..

- Сомневаюсь. Значит, в Бейкерсфилде все спокойно.

- Может быть, этот дождь идет только…

- …вот это да, мы прослушали старину Глена Кэмпбелла! - затараторил диктор. - С вами в эфире - Боб Бронко с KLRZ, а раз уж я здесь - самое лучшее кантри вам обеспечено. На волнах музыки мы с вами, дорогие радиослушатели, вплываем в половину восьмого вечера. Погодка снаружи прохладненькая, так что завернитесь поплотней в свои пледики, заварите чайку покрепче и слушайте нас дальше: Ронни Милсэп, «The Judds», мисс Робин Трэвис…

- Ни слова о дожде, - сказала Лиза.

- Ну, от нас до Бейкерсфилда - тысяча с лишним миль.

- Похоже, идет он только здесь.

Трев проскочил еще один перекресток. Осталось еще пять.

- Если все это безумие ограничивается нашим городом, - сказала Франсина, - нам еще повезло. Потому что если так, как у нас, сейчас везде…

- Да похоже что из наших соседей мало кто в курсе событий.

Трев вздрогнул, когда что-то надавило ему на плечо. Потом он понял, что то была лишь рука Франсины.

- Знаете, - сказала она, - может, мы просто будем катить прямо до тех пор, пока этот дождь не кончится? Если из-за него люди сходят с ума, нам достаточно просто выехать из-под туч, и…

Он ударил по тормозам и с криком «Осторожно!» вцепился в руль. Перед машины «поцеловал» борт автобуса, перекрывшего дорогу. Трева резко качнуло вперед. Из-за спины понеслись охи да вздохи.

- Никто не ранен? - спросил он, поворачиваясь.

Франсина привалилась к Лизе, Лиза - к правой дверце.

- Я вроде бы в порядке, - сообщила она.

- Хорошо, что окна не побило, - кивнул Трев.

- Какого черта вы вытворяете? - рявкнула Франсина, выпрямляясь.

Здорово, - подумалось Треву, - она начинает забывать про наше положение.

- Вы, главное, не волнуйтесь…- начал он.

- Не волноваться? Вы нас чуть не убили, водила безмозглый!

- Мам, не начинай, - попросила ее Лиза.

- А что? Разве не так?!

- Откуда я мог знать, что кому-то придет в голову припарковать автобус поперек дороги? - пожал плечами Трев.

- Да если бы вы так не гнали!..

- Мне жаль, миссис Уолтерс. Мне действительно очень жаль.

- Много ваше «жаль» стоит…

Трев переключил внимание на окна. Машину занесло и прижало к борту автобуса. Был ли кто-то в салоне - никак не увидеть.

Но, осмотревшись повнимательнее, он заметил еще одну машину - на нее падали лучи его фар. Компактный «Додж» - ютившийся аккурат перед бампером автобуса.

- Еще чего не хватало, - проговорил Трев.

- Что не так?

- У нас гости.

- Какие еще гости?

Блокада, - пришла убийственно простая мысль в голову.

Трев дал по газам. Машина поползла вперед, под скрежет сминаемого металла. Когда они разделились с бортом автобуса, мерзкий звук стих.

- Что происходит? - занервничала Франсина.

Трев не стал отвечать. Он вытянул голову и пригляделся. Все верно: позади автобуса - еще один автомобиль, массивный грузовик-пикап.

- Трев! Ответье мне!

- Это западня, - бросил он, стараясь, чтобы голос прозвучал негромко.

- Что?

- Проверьте, хорошо ли закрыты дверцы, - сказал Трев, напряженно глядя вперед.

Одна лишь тьма, ничего не разглядеть. Ни фигуры, ни силуэта, ни смутной тени. Но в свет фар то и дело что-то попадало. Какие-то странные мельтешения. Определенно тут кто-то был.

Что-то с силой врезалось в заднее стекло. Он рванул машину назад и услышал приглушенный крик.

- Трев?! Мы что, наехали…

- О да, потеряли попутчика, - хохотнул Трев, выкручивая баранку на себя и отводя машину прочь от дорожной блокады.

Наконец-то их стало видно. Три… нет, похоже, четыре оборванных черных фигуры. Наступают. Мужчина с топором. Женщина с монтировкой. Женщина без какого-либо видимого оружия и парень лет двенадцати, с чем-то, напоминающим большой мяч для софтбола в сумке с длинной ручкой.

- О, Боже мой…- застонала Франсина.

Никакой это не мяч, - понял Трев, придавливая педаль к полу.

То была голова девочки, и парень держал ее за волосы, собранные в «конский хвост».

Трев стал думать, сможет ли он как-то проехать сквозь них, никого при этом не задев.