Руслан Передельский - Чугунные облака

Я растерянно выбежал на улицу: пустота. Богиня исчезновений. Передо мной простиралось начало леса, столик, мангал… Всё цивильно и прекрасно, будто всего ада вовсе не происходило.

Я обернулся, констатировав:

– Сбежала – грустный тон изобразить не получилось. Я был счастлив что жив.

Макс встал с пола, оставив на нём несколько кровавых капель. После всех зрелищ эти капли казались случайно пролитым томатным соком.

Вот на моём пороге – настоящая кровь.

Порог – я вздрогнул. Точно, перед входом в мой дом лежит мёртвое тело.

Андрей поднял с бирюзового ковра «IKEA” чёрное мелкое устройство. Похожее на аккумулятор. Или батарейку. Или…

– Пульт – рассмеялся Андрей – Эта конченная сука хотела нас взорвать именно с помощью мелкого пультика.

Я внимательно рассмотрел его. На пункт управления взрывчаткой вовсе не похоже. Скорее, на пульт от радиоуправляемой детской машины.

Но проверять, правда ли он от взрывчатки или нет, судорожно нажимая все кнопки – ну вообще желания не было.

– Хах – хмыкнул я – Оказывается взрывом можно управлять устройством как в долбанном мультике. Квадратик и крупная красная кнопка по центру. Вылитые «Симпсоны».

Смех облегчения.

Голову насквозь прожигала мысль о теле на пороге. Я не хотел даже смотреть в сторону входной двери.

Макс вызывал копов. Слышались гудки. В одной руке, у носа, он держал окровавленную салфетку, в другой – АйФон.

– Ты убогая Нэнси Дрю, Влад, ты знал это? Мы чуть, мать твою, не сдохли – Андрей взмахнул руками, горящими глазами смотря на меня.

– Какие у тебя были теории? – ответил я, отложив пульт на журнальный столик. Интересно, где V спрятала взрывчатку.

«911, что у вас случилось?» – женский голос отозвался в динамике Макса. Андрей молчал.

«Да нас тут подорвать хотели» – ответил он.

– Чёрт, разносчик! – настало время Андрея вспомнить. Он ломанулся по коридору к двери.

Я не готов был увидеть окровавленный труп вновь. Сердце забилось чаще. Ни в чём неповинный молодой человек, погиб… нет, в таких моментах основное – не винить себя… ИЗ-ЗА НАС!

Андрей распахнул дверь. Создался лёгкий сквозняк, щекотавший мою мокрую от пота спину. Макс общался с оператором за моей спиной. Он тихо отвечал на её вопросы.

«Вас шантажировали? Вы хотите сказать, что Аноним просто с вами играл?»

Он шёл рядом, ступая по моим следам.

Андрей ахнул – он мотал головой из стороны в сторону. Пустой переулок, одинокий фонарь, серые маленькие картонные коробки и не живой души, не мёртвой – тела не было. Всё чисто: ни крови, ни сыра, ни колбасок, рассыпанных по лестнице. Будто после нападения кто-то вымел подходящую к дому дорожку с «Мистером Проппером».

В кустах пели сверчки. Над стеной из череды мрачных домов возвышалась луна.

Мне хотелось упасть на колени, кричать, бить кулаком об клятую лестницу – ощущение, схожее с тем, будто тебя очень жестоко разыграли. Очень-очень-очень жестоко…

– Как?!? Как оно так быстро исчезло?!? Тут было столько крови, и пицца размазанная по лестнице.. .– заикаясь рассказывал Андрей Максу, не отрывающемуся от беседы – Она выстрелила в пацана из арбалета!!!

Макс попрощался с оператором, продолжая держать телефон в руках:

– Вы надо мной прикалываетесь? Что за тупая шутка про мёртвого доставщика «Ин-Сити»?! – Макс взбешён. В свете луны стало заметно, как медленно краснеет его лицо.

Кровь из носа продолжала беспрерывно хлестать. Он вытирал её салфеткой из раза в раз.

Вечеринка с пиццей объявлялась закрытой. Через минуту за соседним домом показались сине-красные мерцающие огни. Выехала машина, осветив силуэты трёх напуганных до усрачки молодых парней. Они стояли на пороге дома, в надежде всматриваясь в тёмное лобовое стекло.

Как узники, сбежавшие из «Шоушенка» или «Алькатраса» после долгих лет попыток.

Глава 12 #сияние

Представьте, что в один из дождливых сентябрьских вечеров раздаётся звонок, и жуткая незнакомка заявляет что у вас дома взрывчатка. Вас угрожают подорвать, если вы ошибётесь в чёртовом расследовании по подсказочкам.

Как квест комната, только на смерть. Если не вышел за пол часа – взлетел в воздух.

Представьте что весь этот трэш происходит в те же выходные, вначале которых вы увидели расчленённый труп.

Неприятно. Пипец как неприятно.

И вы едете в пахнущей «освежителем-ёлочкой» полицейской машине в уже ставший знакомым участок. Второй раз за выходные.

Вы спрашиваете себя – как? Как в жизнь смогло просочиться столько литров крови?

Что вообще происходит?

Вы видите знакомого психолога в грязноватом белом халате, из которого он так и не потрудился выстирать коричневые пятна от кофе. Вам хочется плюнуть в его сторону, отчасти от того что вы рассержены его утверждением о галлюцинациях. Отчасти от того что вы в это полностью поверили.

И вот, вы садитесь напротив полисмена (где-то я уже видел это самодовольное лицо) который начинает задавать вам вопросы. В коридоре мелькает тень женщины, заинтересовано пытающейся заглянуть в комнату. Мать Евы.

И вот, мистер «где-то-я-уже-видел-это-самодовольное-лицо» объясняет, что взрывчатка была заложена внутрь плюшевой собаки.

А я сразу уловил зловещий взгляд псины.

Ваш дом становится местом притупления. По нему, не снимая тяжёлых ботинок в осенней грязи, ходит пятёрка незнакомцев в форме.

Ваш дом становится эпицентром ночной жизни района, во всех плохих пониманиях. Вокруг него толпятся соседи, пытающиеся стать на носочки и подслушать очередную свежую сплетню о убийстве. Тут это высший показатель крутизны.

Люди кричат, обсуждают, снимают на камеру, и даже не понимают, что ты – парень, пытающейся протолкнуться через их телеса – житель дома. А когда узнают – начинают снимать и обсуждать тебя. Вспышки, крики, кто-то дотрагивается до тебя. Ты чувствуешь тошноту. Всегда здоровый и уверенный, но сейчас будто с нарастающим приступом эпилепсии.

Вы захлопываете дверь, оставляете вспышки камер за ней. Крики доносятся лишь из открытого окна на кухне.

В холодильнике роются несносные полицейские. Один из них опускает толстый указательный палец в имбирное варенье, после чего медлительно слизывает липкое лакомство.

Вы выгоняете хамов. Варенье забрасываете в урну.

Ваша голова трещит.

За дверью все обсуждают доставщика, убитого на вашем пороге. Парня мгновенно подают в розыск. Точнее, его тело.

Рыжеватый ученик выпускного класса, копивший на колледж работой в пиццерии. Вы листаете его страницу на «Фейсбук» и на вас накатывает волна депрессии. Высокое цунами. Оно не просто забирает вас с головой, оно сносит крышу, треплет из стороны в сторону разрывая на части.

А потом вы идёте на дно. Медленно осознаёте что вам стало наплевать. Вы глубоко в себе, тут тихо и темно, лишь чёртовы вспышки долетают со двора.