Михаил Лекс - Волшебные сказки

– Да мне-то не трудно, – как будто удивляясь чему-то, говорит Бог, громко захлопывая свою толстую книгу. – Повторить, оно, конечно, можно. Другое дело – будет ли от этого толк? А? Как думаете? Толк будет?

– Не знаю. Может, и будет, – отвечает Василиса, пожимая плечами и глупо улыбаясь.

– Я спрашиваю тебя, друг мой, зачем ты, собственно собралась туда? – повторил Бог. – Там таких, как ты, знаешь ли… предостаточно. Ты-то там зачем?

– Ну как зачем, как зачем? – спешит с ответом Василиса, опасаясь, как бы ей не запретили родиться. – Ну это же так просто, и так понятно. Чего же здесь ещё спрашивать?

– И всё-таки, – настаивает Всевышний, – утешь Старика, скажи. Неужели, трудно?

– Нет. Почему. Не трудно, – несколько растерянно отвечает Василиса. – Только всё это… как-то… странно.

– Странно? – удивляется Бог.

– Ну да, – уверенно отвечает Василиса. – Странно. Можно подумать, что для Вас это так важно или Вы без этого не разрешите мне родиться?

Господь поднимает высоко брови, несколько озадачившись тем, что сказала ему Василиса. Он встаёт из-за стола и начинает ходить взад и вперёд по своему кабинету, а Василиса, продолжает сидеть, молча наблюдая за ним. Василисе не очень удобно наблюдать за Богом. Он то вышагивает перед Василисой, то обходит диван сзади и оказывается за её спиной. Василиса даже вынуждена иногда выворачивать голову назад, чтобы видеть его. Но всё это было ей так неудобно, всё это было для неё как-то неестественно. И конечно же всё это заставляет Василису нервничать.

Устав ходить вокруг дивана, Бог решительно идёт в угол своего кабинета, где на маленьком столике стоит радиола.

– Знаешь, что это такое? – спрашивает Бог, показывая глазами на радиолу.

– Я отсюда не вижу, – отвечает Василиса.

– Ты можешь встать, подойти ближе и посмотреть, – предлагает Бог.

– А можно? – робко спрашивает Василиса.

– Можно, – разрешает Бог, – только руками не трогай.

– Я не буду трогать руками, – обещает Василиса, быстро поднимаясь с дивана и подходя к Богу. Подойдя чуть ли не вплотную к Богу, Василиса внимательно на него смотрит.

– Ну что же ты на меня-то смотришь, глупенькая, – интересуется Бог, – ты вон на это смотри, – Бог показывает на радиолу. – Знаешь, что это?

Василиса виновато улыбается и медленно переводит взгляд с Бога на радиолу. Какое-то время Василиса с интересом рассматривает радиолу.

– Нет, – отвечает Василиса, – я не знаю что это. А что это?

– Это радиола, – восторженно отвечает Бог. – Она такая забавная. Сейчас я тебе покажу. Это, с ума сойти, что такое.

Бог достаёт с полки пластинку и ставит её на радиолу. Звучит музыка. На саксофоне играют Бразильскую бахиану.

– Господи! – восклицает Василиса. – Божественно. А как это?

– Понятия не имею, – отвечает Бог. – Это не я. Это люди изобрели.

– А у Вас это откуда? – спрашивает Василиса.

– Откуда! – восторженно передразнивает Василису Бог. – Оттуда! Это мне серафимы, самые близкие ко мне ангелы, на Новый Год подарили. Сказали, что это уже давно на Земле. Я обожаю музыку людей. Ангельское пение стало меня утомлять, а на музыкальных инструментах ангелы не играют. А люди играют. И поют куда лучше ангелов. А кроме того, научились даже на пластинки своё пение и свою игру на музыкальных инструментах записывать.

– Люди поют лучше ангелов? – удивляется Василиса.

– Лучше, – уверенно отвечает Бог.

– А кто же это… изобрёл? – спрашивает Василиса, показывая на радиолу.

– Не знаю. Да и какая разница, – отмахивается Бог. – Ты мне лучше ответь на вопрос, зачем ты на Землю собралась? Если радиолу изобретать, петь или играть на саксофоне, я так думаю, ради этого, наверное, не стоит. Или как? Может, ты думаешь по-другому?

– Думаю, что и ради этого тоже стоит, – отвечает Василиса. – Впрочем, радиолу изобретать я не собираюсь, а вот… Петь! Петь, пожалуй, я бы хотела научиться.

– Петь? – переспрашивает Бог.

– Ну да, – отвечает Василиса. – Петь. А что Вы переспрашиваете, плохо слышите?

Бог с изумлением смотрит на Василису и возвращается на своё рабочее кресло.

– Выйду замуж, – продолжает мечтать Василиса, возвращаясь на диван. – Нарожаю детей. Буду любить своего мужа и буду счастлива. Петь научусь. Буду пластинки записывать, а Вы их слушать будете.

– Скажи честно, а чего бы ты хотела больше всего? – спрашивает Бог. – А кстати, как тебя будут звать?

– Василисой, – отвечает Василиса.

– Очень приятно, – говорит Бог. – Я запомню тебя и твоё имя. Ну так, а чего бы ты хотела больше всего?

– Я очень хочу быть богатой, – отвечает Василиса. – Но не только. Ещё я хочу быть очень красивой, такой красивой, чтобы меня любили все мужчины, чтобы я всем нравилась, и все, кто глядел на меня, говорили бы, что вот она – очень, очень красивая.

– Ты хочешь стать Василисой прекрасной? – спрашивает Бог.

– Да, – немного подумав, отвечает Василиса. – А ещё, – тут же добавляет она, – я хочу, чтобы меня полюбил один очень красивый и умный, и смелый, и богатый, но не жадный, верный и честный мужчина, которого полюблю и я. Хочу, чтобы он был чуть старше меня. Лучше всего, если он влюбится в меня, когда мне будет восемнадцать лет, а ему будет двадцать три года. Хочу, чтобы он был очень богатым, а я ему нарожаю детей и мы будем счастливы. Я закончу консерваторию, научусь петь и Вы будете слушать меня тихими осенними вечерами, сидя у камина, вспоминая эту нашу встречу.

2

Прошло лет восемьдесят.

– Здравствуй, – говорит Бог. – Как отдохнула?

– Слишком долгим оказалось путешествие, – грустно отвечает Василиса. – Я устала.

– Я исполнил всё, о чём ты просила, – сказал Бог. – Ты была самой красивой, и в тебя влюблялись все мужчины. Ты вышла замуж в девятнадцать лет по любви за умного, верного, богатого, честного, не жадного и очень красивого мужчину. Правда, он был на год старше, чем ты хотела, но во всём остальном, согласись, он был идеален. Ты родила ему двоих детей. Я часто слушал твоё пение тихими осенними вечерами, сидя у камина. У тебя был изумительный голос. Ты была счастлива?

– Была… – грустно, не то отвечает, не то спрашивает Василиса. – Но это было очень давно.

– Давно? – переспросил Бог.

– Оказывается, красота не вечна, – тихо и грустно произносит Василиса. – Каждый год на Земле рождаются новые красавицы. В сорок лет я сдалась. А двадцать пять лет назад умер мой муж, – Василиса задумалась. – И… с тех пор я не пою. Моё путешествие запросто можно было завершить тогда же. Или нет, – спешит исправиться Василиса, – даже можно было и раньше.

– Раньше? – ужасается Бог.

– Да! Раньше! – уверенно отвечает Василиса. – Сорок лет – вполне достаточный срок. В сорок лет любая красота умирает. Всё остальное… Не более чем жалкая попытка спастись от старения.