Анджей Ваевский - Сноходец

Новость разозлила Марию. Казалось бы, порадоваться, ведь дочь наконец-то решилась выйти замуж, все складывается хорошо, "как у людей", не будет висеть на шее матери с маленькой Маргошкой. Все вроде так, только не так вышло.

Мария уехала на месяц в Польшу, найдя себе новую работу и уговорив дочь присмотреть за домом, поскольку больше некого просить, а там и урожай с огорода убрать надо. В общем, все было привычно и понятно, Яринка согласилась, ведь несложно, тем более, Олегу ближе из Киева приезжать сюда, а не в Полтаву. На том и порешили. Если бы она знала, что так обернется, то забрала бы малышку и бежала со всех ног. Пешком. Хоть до самой Полтавы.

По возвращении Мария спрятала домовую книгу, лишив Яринку возможности выписаться. Сама бы она еще смогла, но вот Маргошку точно не выпишут. Начались уговоры, потом пошли скандалы. Точка кипения была достигнута, и приехавший на выходные Олег, махнув на все рукой, сказал Яринке, мол, собирайся, поедем так, а дальше поглядим. В горячке сборов Мария ухитрилась забрать документы, но это все равно не помогло: Яринка побросала вещи дочки в сумку, взяла малышку на руки и вышла из дома.

— Не отдам! — Мария вылетела вслед за дочерью и вцепилась во внучку.

— Отпусти!

— Не отдам! Убирайся из моего дома и никогда не возвращайся! Посмеешь — посажу в тюрьму, как бродягу, как наркоманку, найду, за что, и посажу!

— Мама, прекрати, отпусти, ей больно!

— Не отдам! Убирайся!

Маргошка закричала от боли. Яринка разжала руки, отпуская. Иначе разорвут ребенка на две части. Эта сцена во дворе под виноградом останется перед глазами на всю жизнь. И отпечатается в памяти двухлетней Маргариты.

Пути обратно не было. Рыдающую, бьющуюся в истерике Яринку Олег довез до Киева, говоря, что решение найдется, отвоюют малышку. Яринка не могла успокоиться, она не знала, что делать теперь, когда хлипкое примирение с матерью все же вылилось в войну. Она понимала, что Мария сдержит обещание и найдет способ отдалить внучку от дочери, если та не исчезнет добровольно. Оставалось затаиться и выждать время, пока страсти улягутся. А пока можно плакать, кусая губы в кровь от собственного бессилия. А еще можно прогнать Олега. Зачем он нужен, если она не любит, если ничего хорошего не будет в этом союзе, раз он начался вот так. Исчезла, растворилась в толпе.

Она стояла на тротуаре посреди большого чужого города и не могла даже плакать. Она не понимала, что ей теперь делать, как жить. Брат больше не жил в общежитии, закончив учебу и женившись. Бывшая землячка переехала — не найти. И больше никого нет. Одна. Без денег и без документов. Без крыши над головой и каких-либо надежд. Без слез. Без сердца. Оно осталось там, во дворе под виноградом, маленькой плачущей девочкой, которую забрали у мамы.

Миг

Наверно, жизнь каждого человека похожа на магнитную стрелку, вращающуюся на тонкой иголочке вероятности. И зачем тогда спорить с судьбой, если в итоге всё равно повернёшься туда, куда потянет тебя "полюс"?

Ответы на такие вопросы прячутся очень-очень глубоко. У кого-то в душе для них просто нет места… А как иначе? Люди не делятся на "чёрное" и "белое" — им просто нет до этого дела. Всю свою жизнь они строят в грязно-сером спектре цветов городских подворотен и переулков, или же в ярко-смазанной гамме забрызганных дождём огней.

Души. Наверное, самое абстрактное понятие в человеческой психологии. То, что олицетворяет сущность человека, почти характер, только вроде бы "вечный". Хотя не существует ничего вечного, будь то двигатель, тормоз или просто наша вселенная…

Любовь. Самовнушение, самое сильное, сильнее всякого гипноза — потребность человека в ком-то "по его сторону". Жестоко. Но истинно. И ведь всё равно любят, сворачивают горы и достают звезды с неба…чтобы одна ошибка сломала всё, лишь потому, что уверенность на секунду дала трещину…

Боль. Жестокая реальность в миниатюре, режущая по коже строки прописных истин на одной ей понятном языке. Садиствующая эстетка на высоких шпильках с кинжалом в тонких руках. Самое нечеловеческое чувство в облике своей жертвы.

Истина. Печальная, словно дождь, медленно укрывающий город поздним осенним вечером, когда сами по себе опускаются руки, а горячий чай уже не согреет сердце. В памяти всегда есть что-то, похожее на бездонно-чёрные глаза, с состраданием смотрящие прямо тебе в душу. Истина знает всё, именно поэтому её — так больно.

Справедливость. Эфемерное понятие, придуманное людьми, чтобы было проще жить. Ярко одетая, в шутовском колпаке и в платье с бубенчиками, с ярко подведёнными чёрным глазами и алой помадой на губах, со стрекозиными крыльями цвета опавшей листвы, широко распахнутыми за спиной.

Вечность. С волосами цвета звёзд, незаметная. Её нет, ведь вечного не существует, но лёгкий образ, балансирующий наверняка на одном из парапетов какого-нибудь высокого здания, никогда не рухнет вниз, создавая иллюзию постоянства.

Смерть. Подвижная, меняющаяся, немного нелепая. В алой широкополой шляпе, сползающеё на глаза, на которой закреплена чёрная лента, за которую засунут букетик сухих кленовых листьев. Ей немного грустно, потому что она одинока, но иногда она коротает время вместе с вечностью, отдыхая от себя самой.

Майдан. Серебряные струны

Поребрик отключенного на зиму фонтана. Курить стрельнутую сигарету, третьи сутки коротая ночи в прогулках по городу. А днем можно проскочить в метро и там отсыпаться от конечной до конечной. Жалкие накопления сил уходят лишь на то, чтобы стать незаметной для всяких подозрительных: "бригадных", заполонивших к тому времени столицу бандитскими группировками. И надо что-то делать, только вот что? Разве что попытаться призвать кого-то. Кого? Да всё равно, лишь бы сменить обстановку, стабилизировав её хоть временно. Отоспаться.

— Зажигалки не найдется? — блондинистая девица улыбнулась, подойдя к Яринке.

— Найдется. В обмен на сигарету.

Они подсели рядом. Блондинка и брюнетка, две красивые, дорого одетые девушки. Разговор завязался как-то сам собой. Познакомились. Потом сидели в кафе и пили мартини. Яринка не выдержала и расплакалась, рассказав случайным знакомым, в какую ситуацию попала. Не то чтобы доверилась, но чувствовала — они откликнулись на её призыв.

— Мда, дела, — покачала головой Вика, шикарная брюнетка с восточными чертами во внешности.

— Врагу не пожелаешь. Хотя, стой, ты готовить умеешь? — поинтересовалась блондинка, которую звали Ирина.

— Умею, к чему вопрос?

— Мы квартиру сняли до зимы, но уезжаем через месяц, отпуск заканчивается. Хозяин квартиры вроде нормальный дядька, но заартачился, мол, за три месяца вперед платить, а мы же малолетки, нам не хотели сдавать, вот только он согласился.