Александр Кудрявцев - Винчестер

- Я от Хаммера. Он сказал, вы можете помочь, - сказал я.

Прыщавый с коротким засаленными хвостиком на затылке быстро выдернул из моих ножен кинжал.

- Еще оружие есть? – спросил лучник.

Я отрицательно покачал головой.

- Зачем ты пришел сюда? – Он опустил лук. Я перевел дух и оглядел новых знакомых внимательнее.

На каждом зеленая накидка, длинные волосы стягивали на макушках узорные «хайратники». Скосив глаза на копья, я увидел кованые наконечники.

- Зачем ты пришел сюда?

- Я ищу девушку по имени Искра. Мне сказали, вы можете помочь.

- Имя?

- Искра. Ее зовут…

- Твое имя, - с досадой перебил главный.

- Артур Винчестер.

- Не слышал…

- Я здесь недавно. Мне нужно срочно найти…

- Пойдешь с нами, - распорядился лучник.

Я сунул руки в карманы, сжав ладони в кулаки. Не слишком приветливо здесь обращались с новоприбывшими…

- Ты не должен видеть эти места, - сказал вожар небольшого отряда. Он кивнул копейщику, и тот напялил мне на голову полотняный мешок, пропахший какой-то кислятиной.

- Может, обойдемся без условностей? – из-под унизительного мешка мой голос звучал по-загробному глухо.

- Это закон священной земли эльфов Лотлориэн, - строго ответил лучник.

Я выругался сквозь зубы и тут же ощутил укол между лопаток – эльф надавил копьем в спину.

- Грязные слова портят воздух здешних мест.

- Куда мы идем?

Эльф помолчал.

- Сначала к разведчикам. Там будет привал. Потом тебя посмотрит Галадриэль, и мы поймем, насколько тебе можно верить.

- Она здесь главная?

- Она хозяйка волшебного Леса, - строго сказал эльф.

Я решил не спорить.

Вскоре в воздухе повеяло дымком. Послышались тихие голоса и глуховатый перебор дешевой гитары.

Кто-то сдернул мешок, и я увидел поляну с дымящим костром. У огня сидели четверо в зеленых плащах, один из них перебирал струны глухой гитары. Скромный пикник участников ролевки.

- Ты из новеньких? – спросил мелодичный голос. Один из эльфов отбросил капюшон и встряхнул тяжелыми светлыми волосами – на меня смотрела зеленоглазая девчонка в очках, вылитая студентка какого-нибудь гуманитарного «факультета невест».

- Артур. Я ищу человека. Ее зовут… - начал я, но лучник перебил меня.

- Все разговоры будут возможны лишь после твоей встречи с Галадриэль. А сейчас не теряй времени и подкрепись. Привал будет коротким.

Девчонка прыснула от смеха и повернулась ко мне.

- Ты на его пафосные словоформы особо внимания не обращай. А то подумаешь, что мы все здесь такие же, как он – «киса ку-ку!»

Она покрутила пальцем над изящным ушком.

- Гилдор всегда перед прибывшими выпендривается. Для некоторых регулярное перечтение «Сильмариллиона» чревато психическим расстройством…

Один из их четверки потянулся за курящимся паром котелком. Снял крышку, выпустив пар, и наваристый запах грибного супа заставил меня сглотнуть слюну.

Эльфы разлили варево по берестяным мискам. Мне вручили деревянную ложку и кусок пресной лепешки. Девчонка не спускала с меня глаз.

- Губы у тебя пухлые. Наверно, целуешься хорошо…

Она рассмеялась и тут же глухо и трудно закашлялась. Приложила ладони ко рту, и я увидел темную струйку между тонкими пальцами.

- Ну, что смотришь? – насупилась она, - ешь давай!

- А самое сильное чувство охватывает, когда из Игры возвращаешься. В цивилизацию, в серый реал, к цивилам. Они все – все эти нормальные якобы люди живут зря, не видят смысла, не понимают смысла жизни, не чувствуют настоящую жизнь. И ты понимаешь, что настоящая жизнь там, на ролевке. В Игре. Там шквал… эмоции, понимаешь? В тебе просыпается Дракон…

- Кто?

- Дракон, серый ты цивил…

Быстро осоловевший от вина Гилдор резко откидывает со лба длинную прядь.

- Помнишь, как у Ле Гуин: «та часть, что никому не служит и ничего не боится»… Если однажды в себе ты это почувствовал, значит среди цивилов тебе уже не место. Вот и живешь двойной жизнью. Или попадаешь сюда…

Кельт

Она всегда была немного странной: носила в универ длинные до нелепости бальные платья, явно сшитые из бабушкиных гардин. Закалывала белые кудряшки огромными заколками с разноцветными глыбами бижутерии. Размалевывала бледное зелеными разводами, похожими на инопланетные цветы. И имя инопланетянское – Аэлита.

Ромка по кличке Кельт втюрился свирепо и безвозвратно с первой же пары первого занятия первого курса. Пытался провожать с лекций, благо оказалось, что они живут в одной студенческой общаге, таскал сумку с конспектами – она смотрела мимо, а если и улыбалась, то холодно.

Аэлита жила в другом мире. Там рубились на текстолитовых мечах, носили длинные плащи, ездили на ролевки и с придыханием упоминали фамилию Толкиен. Тусовку эту Кельт презирал за высокомерность, сектантство и бегство от реалий жизни, но ничего с собой поделать не мог. Преодолеть тягу к толкинутой Аэлите оказалось труднее, чем справиться с земным тяготением.

Многочисленные родственники, часто заезжавшие к Ромке в студенческую общагу передать продукты, о его сердечных делах прознали быстро.

- И думать не смей, - сказал отец. – На нашей женишься.

- Прикинь, Буба, это ваще труба – мать у меня русская, а отец – самый настоящий хач, - рассказывал под задушевную вечернюю сигаретку во дворе общаги Ромка другу. - Ненавижу. Я от них в город из области и слинял. Мне ваще-то универ на хрен не нужен, просто появился шанс свалить от предков – я и свалил.

- Ну и что, что хач, - возражал Буба и философствовал, - хач хачу рознь. Везде хорошие люди есть. И плохие.

- Да ты не жил с ними никогда! Когда родственники отца из какого-нить аула к нам в гости приезжают – хоть вешайся, реально. Все пузатые, друг перед другом понты кидают, цепур золотых на себя понавешают – и ходят по хате распальцованные, хоть дверные косяки прорубай. Привыкли у себя в горах орать – и здесь орут, между собой по-своему говорят, а по-русски только матерятся. У меня что отец, что дядька – чуть что не так, сразу кулаком в табло. А когда бухают со своими, с понтом мне бабло швыряют (Кельт скривился и изобразил): Э, завяжи мнэ ботынки за сто баксов! Э, падкуры мнэ сыгарэту за пятсот рублэй! Э…тьфу блин…

- Так ты, получается, тоже хачик – только наполовину.

- Ну, получается. На худшую половину. Русский я, мне их дребедень на хрен не нужна, понимаешь? Воротит от них – а батя мне в паспорте прописывает, что я – Талиб-оглы! И еще…

- Что?

- Женить меня батя собрался. Знаешь, как это у них делается? Невесту отец своему сыну сам подбирает – молодого никто ни о чем не спрашивает. Нравится-не нравится – спи, моя красавица… ну и подобрал мне… Буба, видел бы ты эту жабу… Зато ее папа моего отца кореш и это самое… компаньон.