Жорж Старков - Сначала исчезли пчёлы…

— Угостишь? — кивнула на пачку, тихо подошедшая супруга Спиридона.

— Пожалуйста, — протягиваю ей, призывно открытый картонный коробок. — Я думал — вы не курите.

— Курю, но редко. Когда совсем нервы ни к чёрту… Я присяду? — вежливо интересуется, прежде чем опуститься на импровизированную скамью. Само собой, утвердительно киваю.

— Елена, извините за нескромный вопрос. Спиридон говорил, у вас есть дети. Где они?

— В городе. В Москве.

— Давно?

— Лет пятнадцать как… Сначала сын уехал. Потом и дочь к нему.

— Спиридон только сына упоминал, да и то вскользь…

— Это на него похоже. Он старается о них не думать. О дочери особенно…

— А вы?

— А я — тоже.

— Почему? Если не секрет, конечно…

— Отчего же… Это его дети. Не мои.

— У вас нет общих детей?

— Нет…

Она говорит слишком беззаботно для того, чтобы показное казалось истинным. Я, даже не слухом, а скорее самим сознанием слышу в её голосе, где-то глубоко-глубоко, грустные нотки. Пытаюсь додумать самостоятельно, но женщина сама обрывает затянувшуюся паузу, и моей фантазии можно пока отдохнуть.

— У меня не может быть детей. Так уж судьба решила…

— А эти — от прошлого брака?

— Опять не угадал. Сын — приёмный. Когда стало понятно, что у нас ничего не получается — усыновили, но родным он так и не стал. Особенно мне… А дочка, это другая история…

— Занудная? — пытаюсь добавить ироничную нотку, но терплю фиаско.

— Отнюдь! Это Спиридон так, в своё время, переговоры с соседним хутором провёл… Съездил, поганец! А через восемь месяцев прибежала активистка-передовичка, мол, знакомься с дитём, папаша…

— Круто, — только и нашёлся я.

— Ещё бы, — усмехается Елена. — Сначала, конечно, в истериках билась, а потом… Перемололось, мукой стало…

— Вы, это… — запоздало смутился я. — Извините, если что.

— Да брось ты! — машет на мои смущения рукой. — Дела давно минувших дней, приданье старины глубокой…

— Воркуете? — с довольной лыбой на лице обозначил себя, выруливающий из-за угла коровника Федя. — Смотрите, что нашёл!

Видимо, Федя решил сохранить интригу подольше и всё-таки показал, что именно он нашёл, только когда приблизился почти вплотную и выдержал драматическую паузу. Смерив нас с Еленой взглядом он, наконец, достал из кармана своей ободранной куртки небольшой картонный прямоугольник. Мне отсвечивает, меняю угол зрения чуть отодвигаясь в сторону и вижу икону. Точнее, фото, простое, заламинированное, как календарик.

— И что? — не понимаю его восторга.

— Как, «что»? Это же икона!

— Ну, и?

— Ну, на торпеду, например, примастим. Будет как оберег…

— Дурак ты, Фёдор, как тебя там, по батюшке…

— Можно просто — Фёдор, — чуть погрустнев, но всё равно довольно весело парирует Федя.

— Так вот, дурак ты — просто Фёдор. Какой оберег? Вот эта картонка? — щёлкаю грязным ногтем по зажатой в Фединой руке карточке.

— Эта, — уверенно кивает он. — Это, кстати, Николай Угодник — покровитель путешественников.

— Ну, спасибо, что просветил. Ты и вправду веришь во всю эту чушь?

— Почему чушь?

— Потому! — встаю, возвышаясь над невысоким Федей. — Потому, что у Бога не может быть бизнеса. У Бога, если он, конечно, справедлив, не может быть прислужников, которые трахают детей! А как ты думаешь — угодно Богу, чтобы его слуг, тех, что рясы понацепляли, возвышали словно его самого? Что скажешь, верующий?

— Ты вырос в городе — я в деревне. Это два разных мира. И церкви, очевидно, у них разные. Какой ты помнишь свою?

— Какую свою?

— Ну, — замялся Федя, — возле дома, например.

— Я не помню возле дома. Зато помню главный собор…

— И, что же ты помнишь?

— Пасху, — признался я автоматически, так как яркое воспоминание, буквально, само всплыло в моём сознании. — Я помню — мы с отцом решили пойти на праздничную службу. Ну, точнее, он решил. Говорил, надо, хотя бы знать свои традиции, а уж чтить их или же нет — каждый решает сам. Помню, как при входе в храм, ещё задолго до начала службы, выстроилась большая очередь, целая толпа. Причём, действительно, задолго — часа за два, наверное…

— Для людей это событие, — кивает Федя.

— Да, событие. Но мне запомнилось не это. Я запомнил, как приехал митрополит. Толпа растянулась далеко от входа в храм и, с наплывом народа, заняла практически весь внутренний двор. Люди были веселы, они радовались празднику, радовались друг другу, даже дождю радовались. А потом, у ворот, потеснив толпу, остановился чёрный «БМВ». Не помню уже какой серии, но очень крутой такой джипак. Люди начали роптать, мол, «что такое, здесь люди, куда прёшь» и тому подобное. Через несколько секунд, выбежали какие-то «попята» и начали распихивать народ и джип, потихоньку, по сантиметру вкатывался во двор. Потом, в дело вмешалась полиция — тогда она ещё так называлась. Эти ублюдки начали просто впрессовывать людей друга в друга, кого-то даже дубинками лупили — я не видел сам, но слышал звуки. А народу деваться некуда. Столько собралось, что некуда этой жиже из людей вытекать — везде понаставили железных переносных заборов — все как в клетке. В общем, мы с отцом как-то удачно так в забор вжались, он меня собой прикрыл, чтобы не раздавили, а я выглядываю из-под его плеча. Смотрю — менты народ прессуют-прессуют, наконец спрессовали так, что джип проехать смог мимо собора, к какому-то зданию, наверное, канцелярии или что там у них… Пригляделся — поп выходит. Жирный такой, дородный. А потом, когда на службу всё-таки пробились, смотрю — тот же поп перед алтарём стоит. В общем, митрополит это оказался. Представляешь? Он сидел и смотрел, как для того, чтобы его брюхо провезли лишние двадцать метров, людей калечили. Тот, кто о человеколюбии говорил! О взаимопомощи, о любви, о добродетели! Потом у отца спрашиваю: «Пап, как так?» А он пожал плечами и говорит: «А вот так!» Было мне тогда восемь, и было это в 2018-м. После я в церковь не ходил…

— Печально… — вздыхает Федя, по отечески хлопает по спине, кивает на бревно, предлагая присесть. — Знаешь, у нас всё по-другому было.

— Что, тачка поскромнее? — грустно усмехаюсь и закуриваю.

— Нет, просто, по-другому… Как-то раз забрёл в хутор паренёк, совсем потерянный… Штаны, рубаха — всё рваное…

— Это, не ты случаем был? — просовываю палец в дырку на рукаве его куртки и упираюсь в плечо.

— Нет, не я, — отвечает он, негрубо хватая меня за запястье и извлекая палец из найденной им норки. — Так пацан тот, ничего не помнил — ни кто он, ни откуда… Ещё говорил с трудом. Это даже не разговор, а так, набор звуков был. Но людей понимал. Не знаю, как понял, или кто подсказал, в общем, когда набрёл на наш хутор — пришёл к церквушке нашей и сел подле. Вроде как ночью это было. Наутро, кто на службу шёл, подумал — попрошайка какой объявился. А потом наш отец Сергий увидел, к себе отвёл. Накормил, в баню сводил, одежду дал. В общем, пацанёнок так у него и остался. Со временем он его грамоте выучил, только вот говорить тот толком и не мог. Так — отдельные слова да звуки. Когда пацан у нас появился, ему на вид лет шесть было. Столько же он у отца Сергия и прожил. Поскольку никто не знал, кто пацан да чей, его так и звали Сергеевым. Вроде как фамилия получилась. А потом отец Сергий умер. Сердце… Тогда хоронили всем хутором — хороший он был, любили его. И когда отпевать надо было или молитву какую прочесть — некому читать уже было, как оказалось. Что-то бабки побубнили, те, что Сергию в церкви помогали, да и опустили гроб в могилку, прикопали. Бабы некоторые, даже всплакнули, чуть. В общем, похоронили, уходить стали. Идём уже, значит, и слышим, голос позади. Оборачиваемся — сидит Сергеев над холмиком, руки сложил и молитву читает. Все так и одурели! Кто-то даже перекрестился. Чудо, не иначе? В общем, с того дня защебетал пацан, и не только молитвы. Моя сестра тогда его к себе взяла. Вот такая история…