Жорж Старков - Сначала исчезли пчёлы…

— А можно? — вдруг вырвалось у меня, и я запоздало понял, что сморозил глупость.

Всё-таки Фрейд не такой уж и шизофреник, как многие считают…

— Можно! — отвечает он полной неожиданностью. — Только меня зачем будить? — комично задирает вверх кустистую бровь. — Ладно, хватит ломать комедию! За табаком пришёл?

— Да! — повинно склоняю голову.

— Ладно, — снисходительно смотрит исподлобья. — Много надо?

— Ну, — чуть мешкаю, — пару пачек…

— Хорошо. Будет тебе «пара пачек». Чай будешь? — неожиданно включает Миша гостеприимного хозяина.

— Да, — опять чуть мнусь, — не откажусь!

— Не холодно, вроде? — спрашивает он скорее у самого себя, высунув нос за дверь. — Пойдём в беседку. Кристя! — призывно гаркает он.

— Чего? — доносится откуда-то из дальней комнаты.

— Чайку организуй!

— Хорошо, — следует чуть недовольный, но покорный ответ, вызывающий на лице Табакерки лёгкую улыбку. — Прошу! — призывно указывает он на крытую, округлую беседку и уже через несколько секунд мы оказываемся на деревянных лавочках, разделённые небольшим овальным столиком.

— Игорь, — впервые обратился ко мне по имени Табакерка, — можем «на ты»?

— Конечно!

— Вот и славно. Не спешишь?

— Нет, а что?

— Да, ничего, — успокаивает Миша. — Просто, новые люди у нас не так часто появляются. Интересно разузнать, поговорить…

— А-а-а, вот вы… — быстро исправляюсь, — ты о чём…

— Сами-то откуда? Не из облцентра?

— Из него, родимого…

— Земляки, значит.

— Правда? — удивляюсь неожиданному факту.

— Правда. На Ельцина жил…

— Серьёзно?! — удивляюсь ещё больше. — А я на Ельцина работал!

— А где? Если не секрет, конечно…

— Не секрет — в УИЦе.

— О-о-о! — театрально скривился Миша.

— Чего «о-о-о»? Работа как работа, — даже чуть насупился я. — Между прочим, людям помогал, когда можно было…

— Ну, ладно! — примирительно поднимает руки Табакерка. — Помогал, так помогал… А чего сдёрнул-то?

— Получилось так…

— Да ладно тебе! Колись! — преждевременно перешёл Табакерка в режим панибратства.

— Да… — снова замешкался, пытаясь сформулировать мысль.

— Переклинило? — пытается угадать Миша и, как ни странно, попадает в точку.

— В общем — да, — соглашаюсь с его предположением.

— Натворил чего-то?

— Было дело…

— А чего? — решил-таки допытаться хозяин.

— Ну, как тебе сказать… — решаю не отпираться. — Короче, пацана из специнтерната забрать решил. Знаешь, школы такие есть, куда так называемых асоциальных детей…

— Да, знаю-знаю! — нетерпеливо перебивает Табакерка. — Так и что?

— Ну, забрал! — развёл я руками.

— Недоговариваешь? — весело прищурился тот.

— Чуть-чуть совсем, — соглашаюсь с хозяином дома. — Охрана была против.

— И?

— Была против, но за оружием своим следила плохо, — решаю чуть съюморить.

Однако, Миша явно понял, что в этой шутке, шуткой и не пахнёт. Но, его этот факт, похоже, нисколько не смутил.

— Молоток, что могу ещё сказать? — одобрительно кивнул Табакерка. — Это ты не того пацана, что со Спиридоном и Леной живёт, вытаскивал?

— Его.

— Твой?

— Чего, «мой»?

— Сын.

— Да, ну! — брезгливо отмахиваюсь, словно от мухи. — Мне сколько, по-твоему?

— Ну, в жизни бывает всякое! — развёл руками Табакерка. — У меня вот, Кристя, в двадцать родилась!

«Значит, по возрасту уже на выданье» — отмечаю про себя, поскольку Мише уже явно за сорок.

— Так, а какое он к тебе отношение имеет? Если не секрет, конечно… — продолжает допытываться хозяин.

— Да, как тебе сказать, — почему-то чуть смущаюсь, по неясным самому мне причинам, — просто пацан — сын моей хорошей знакомой…

— Бабы твоей?

— Нет, не бабы! — начинает чуть раздражать назойливость хозяина. — Просто подруги, — уточняю на всякий случай. — Поехали проведать и, ты знаешь, так там всё уныло и, как бы тебе сказать…

— Колюче, — вдруг выдаёт свой вариант прилагательного Табакерка. — Всё угловато, схематично. Все такое, ломающее любую индивидуальность и творческие порывы. Всё как форма для штамповки. Штамповки биоресурса…

От изумления у меня начинает отвисать челюсть. Вглядываюсь в лицо «Табакерки», который ещё минуту назад был для меня заурядным станичником. Даже не замечаю, как юная и прелестная Кристина приносит нам горячий чайник и чашки. Даже её удаляющаяся и прекрасная в своей юной притягательности фигурка, уже не может приковать к себе мой взгляд. Внимание просто поглотил этот, кажущийся мне теперь странным, человек.

— Чего умолк? — как ни в чём не бывало, вопрошает Миша.

— Откуда вы всё это знаете?

— Мы же договорились на «ты»?!

— Да какая разница! Откуда? — повторяю свой вопрос.

— Я был там, — просто отвечает Табакерка. — Три года. Я всё там знаю. От входных ворот и этих дурацких указательных линий, и заканчивая тем, какие болты крепят к стенам хомуты водопроводных труб. Я был там три года. Потом сбежал.

— Ни хрена себе… — только и нашёлся я.

— Ага, — согласился Миша и наполнил чашки благоухающим горячим напитком. — Ромашка! — объявил он. — Выпей. Успокаивает.

— Спасибо, — принимаю предложенную мне чашку и делаю глоток. — А мы точно об одном и том же месте говорим? — вдруг усомнился я в искренности хозяина. — Насколько я знаю, подобные школы организовали лет десять назад, не больше. А вам…

— Сорок четыре, — совершенно спокойно уточнил Миша. — Только, «тебе», мы, кажется, договорились?

— Пардон.

— Ты всё верно говоришь, — откинулся на спинку Табакерка. — Сама система таких школ появилась не так давно. Но вот, на базе чего они появились?

— И, чего же? — озвучиваю ожидаемый вопрос.

— Вот! — назидательно поднял он указательный палец вверх. — А раньше, какие-то из них были просто интернатами, а какие-то специнтернатами. А специнтернат, это такое, очень общее название, просто звучит благочестиво. На самом деле, большинство из них — просто тюрьмы для малолеток, которых ещё нельзя сажать по тюрьмам. А в том, о котором мы говорим, ещё в 2008 году стали применять новые, по тем временам, методики. Это было не просто обучение, психологическая или воспитательная работа. Это было — всё это и ничто сразу, одновременно! Абсолютно все занятия, будь то уроки, досуг, поход в столовую, внеклассное чтение, просто прогулки — всё было подчинено одной системе. Знаешь, как будто разные по форме и вкусу печеньки нанизаны на одну и ту же острую, такую, нитку, которая постоянно попадает между зубами. Кусаешь — чувствуешь, как она больно выпивается в десну. И как бы ни кусал, какое бы печенье не грыз — она всё равно режет. А потом привыкаешь. Уже не обращаешь на неё внимания. Вот так и там. Нас заставляли привыкать к своему месту в этой жизни — месту сброда, что должен быть благодарен, что ему оставили право на жизнь. А-а, — махнул он рукой, — так не объяснить. Это нужно прочувствовать на себе.