Жорж Старков - Сначала исчезли пчёлы…

— Тук-тук, — бесцеремонно вхожу в спальню Серёги.

— Чего тебе, — сонно отзывается тот.

— Доброе утро! — решаю соблюсти формальность.

— Чего надо, спрашиваю? — не оценил моего жеста друг детства.

— Сигареты есть?

— Не-а. Я последнюю вчера добил, — сквозь зевок проясняет ситуацию с куревом Серёга.

— А чего не сказал?

— Я думал — у тебя ещё остались.

— Думал он… — плохо сдерживаю раздражение. — Просыпайся!

— На хрена?

— Просто так, — бросаю через плечо, выходя из комнаты.

Смотрю на часы — полвосьмого. Придётся совершить утренний моцион… Натягиваю носки, штаны, футболку, направляюсь к выходу. Шнуруя ботинки, чуть задумываюсь — решаю накинуть штормовку. Утренняя прохлада ощутимо сочится сквозь щель под дверью — значит, не помешает.

— Я за куревом! — громко выкрикиваю в зал и покидаю наш, почти уютный и почти обжитый домик.

Сигареты в Старом поселении можно раздобыть, как и любое другое продовольствие, в магазине, который располагается, аккурат, посреди центральной улицы, которая, кстати, так и называется — Центральная. Магазин тоже сначала назывался «Центральный». Но вскоре табличку сняли, ввиду её бредовости. Магазин-то был единственным и относительно чего он являлся центральным, было совершенно не ясно. Потому, магазин стал просто магазином. Даже с окраины до него можно было дойти минут за пятнадцать, если топать не совсем уж вразвалочку. Но, насколько я мог знать, сигареты можно раздобыть ещё и непосредственно у того, кто их в этот самый магазин поставляет. И этот кто-то гораздо ближе.

Местным сигаретным производством, а также производством рассыпного табака, который предпочитали многие местные мужики, занимался Михаил Юрьевич Санин или просто Миша Табакерка. Если брать расстояние от нашего домика до места проживания Миши Табакерки, то оно измерялось пятью минутами ходьбы. Пять против пятнадцати — выбор очевиден. Потому, ноги несут меня на восточную окраину.

Буквально через пару минут интенсивной ходьбы, вижу край станицы и последние дома. Тот, что мне нужен — второй с краю. Жилище Миши Табакерки довольно скромное. Небольшой кирпичный домик с мансардой. Рядом уютная аккуратная беседка. Всё остальное пространство, как я понял, было уже давно предназначено для дела. По обе стороны от дома тянутся длинные жилы множества верёвок, привязанных к Т-образным столбам. Это напоминает специальные стенды для сушки белья, которые раньше были почти в каждом дворе. Однако, здесь верёвок намного больше и расстояние между ними не столь значительное. Ну а за домом располагается довольно внушительный участок, засеянный, конечно же, табаком. Кусты идут ровными рядами и в высоту уже вымахали, примерно, по колено.

Никакого звонка я не обнаруживаю, потому просто отворяю низенькую, символическую калитку и следую к дому. Снова проверяю время — часы показывают без пяти восемь. «Не так уж и рано», — оправдываю сам перед собой свою наглость и стучу в добротную, вскрытую лаком, деревянную входную дверь.

Уже и не помню когда видел такую. Сегодня мир предпочитает пластик, металл — всё неживое, холодное. Хотя, может это и оправдано, ведь живого осталось так мало. Мы слишком долго считали, что Земля будет прощать все наши прегрешения. И она прощала. Годы, десятилетия, столетия… А потом мы получили то, что получили. Получили мёртвые реки, опустевшие от живности степи и иссохшие леса, там, где они ещё остались. Получили дерьмовую, почти искусственную еду. Получили тех, кто это всё узаконивал росчерком пера, и тех, кто молча за этим наблюдал. Получили больное общество и асоциальных изгоев… Получили то, что заслужили…

Ход моих неожиданно печальных мыслей прерывает лязг засова и лёгкий скрип открывающийся двери. Моему потупленному в раздумье взору предстают тоненькие стройные ножки, нырнувшие в вязаные следочки. Медленно поднимаю глаза. Взор проплывает по коротеньким бирюзовым шортикам, слегка свободной белой маечке, даже своей мешковатостью не способной скрыть тонкую изящную девичью талию, останавливается на милом, почти детском личике. Маленькие губки, распахнутые в удивлении большие карие глазки, один из которых чуть прикрывает косая тёмная чёлочка.

— Ой! — озадаченно срывается с розовеньких губок, которые тут же выгибает милая улыбка, вызванная нелепостью ситуации. — А я не вас ждала…

— Ой… — глупо повторяю себе под нос и просто замолкаю, будто школьник, не сделавший домашнее задание и, как назло, вызванный к доске.

— Вам, наверное, папу позвать?

— Да, наверное… — почему-то смущённо бормочу. — Мне бы Мишу Таба… Михаила Юрьевича! — немного запоздало исправляюсь.

— Пап! — звонко и чуть протяжно кричит девушка себе через плечо. — Пройдёте? — предлагает она.

— Нет, спасибо, — выдавливаю натужную смущённую улыбку. — Я здесь подожду…

— Ну, как знаете, — пожимает худенькими плечиками и ловко, скользяще развернувшись на полированном полу, удаляется.

Мой взгляд безвольно провожает тоненькую фигурку. Почему-то становится стыдно… Хотя за что? Я мужчина. Она… Наверное, уже женщина. Ну, не ребёнок — это точно! Так, почему же я, словно школьник, заливаюсь краской?

— Звала? — слышу, откуда-то из глубины дома, мужской голос и это немного отрезвляет моё разгоряченное сознание.

— Да, там пришли к тебе, — звенит в ответ девичий голосок.

— В такую рань? — вопрос остаётся без ответа, хотя, наверное, и задан он был просто в пространство.

Шаркающие шаги приближаются, и моему взору предстаёт заспанный мужчина средних лет, среднего роста и такого же, среднего телосложения. Чёрные с редкой проседью волосы — растрёпаны, густые усы — вздыблены. В общем, становится понятно, что человек только из постели. Махровый халат накинут явно не поверх трико и свитера. Да уж… Не идеальные обстоятельства для знакомства. Ну, какие есть…

— Доброе утро! — приветствую хозяина дома.

— Доброе… — протирая глаза, сонно отзывается мужчина.

— Вы же Михаил, правильно?

— Так точно — Михаил. А вы, — направил он на меня указательный палец, — из новеньких?

— Меня Игорь зовут. Всё правильно — мы месяц назад сюда приехали.

— Ясно, ясно… — кивает Табакерка. — А ко мне то вас, что привело? Да ещё и в рань такую!

— Вы уж извините, — начинаю оправдываться, — тут дело такое…

— Курево закончилось? — снисходительно кивает Миша.

— А вы откуда знаете?

— Так я ж, вам только для этого и нужен! — недовольно бурчит Табакерка, даже не пытаясь скрыть своего разочарования в людях, в общем, и во мне, в частности.

— Ну, почему, «только для этого»… — снова по-детски смущаюсь.

— Ну, а зачем ещё? Или может ты свататься к Кристинке пришёл? Так начинай!