Хэзер Чайлд - Смартфейс [litres]

Фрейя покорно соглашается, благодарит обоих за помощь, но ничто во всем мире не заставит ее снова спуститься сюда. Теперь, думая об этом, она понимает: что за дурацкая идея – устроить здесь фэнтези-игру? Ведь они вроде как проповедуют отказ от технологий. Неудивительно, что ее скрывают в подвале. Она фыркает и качает головой, но это движение вскоре переходит в дрожь. Все, больше никакой виртуальной реальности, никогда. После нее все кажется странным, даже этот коридор как будто ненастоящий. У нее случаются вспышки видений, будто она еще там, в лесу, сидит перед своим боссом в обличье охотника с его дурацкими перьями и уродливой бороденкой. Может, он стесняется Ирнфельда, поэтому выбрал такой аватар, нисколько не похожий на него. Но она все равно должна была догадаться: ее Сандор-радар уже столько времени работал безотказно. Но теперь она осознала, что это катастрофа. Плохо было бы уже просто столкнуться с ним, но теперь, в день, когда она притворилась больной… к тому же сегодня суббота. Щеку, которой она ударилась об пол, еще жжет. Если бы она ушла, притворившись, что была дома, просто надела шлемофон – это другое дело. Но ведь она призналась, что была в Медиэвиле и он все знает.

Вернуться в пропитанный элем бар показалось ей почти облегчением, и она была почти рада увидеть худощавого паренька в его клетке и орудия пыток, висящие на черной стене. В пабе гораздо тише, и, проходя мимо пустого столика, за которым играют в крестики-нолики, она представляет, как мужчина возвращается домой, вся спина его покрыта царапинами в виде нолей и черточек, и он гордится, что у него есть доказательство реального опыта. В ее случае боль в щеке убедит ее завтра утром, когда она проснется, что все это было взаправду. Во рту появился привкус крови. Она ничуть не лучше их.

Бармен улыбается, узнав ее.

– Наша старая добрая ходячая мертвячка?

– Простите, что? – она почти не слышит, что он говорит.

Он убирает со стойки деревянные подставки для яиц.

– Рюмашку на дорожку?

– Спасибо, мне уже хватит.

Так странно видеть бармена здесь, после того как она встречала его виртуальную версию в Ирнфельде. Играл ли он в игру, или персонаж был просто моделью, управляемой алгоритмами? Раз он по-прежнему в баре, посреди смены, должно быть, второй вариант. Она все гадает, получил бы он контроль над персонажем, войдя в игру, или встретился бы со своим двойником, как с отражением в зеркале? «Эй, привет, трехглазый!»

Выйдя на улицу, она удивляется, что уже так темно, людей вокруг мало, и они, в пальто и вечерних нарядах, гуляют вдоль баров и ресторанов, негромко и счастливо беседуя друг с другом. Фрейя присоединяется к основному потоку и вскоре оказывается на главной дороге, ведущей к выходу. Хоть она и чувствует себя раздавленной, голос в ее голове звучит уверенно. Ну и что, что Сандор узнал? Это же виртуальный мир. Как он докажет, что у нее нет своего шлемофона? Или что она не одолжила его у Джулиана? Если он что и знает наверняка, так это то, что встретился в Ирнфельде с одной врушкой.

По улице гуляет ветер, и из ее мыслей улетучиваются остатки волшебной пыли. Это же Сандор. Скучный, мелочный человечишка, который убивает животных ради удовольствия. Наверняка он сумеет найти способ использовать это в своих целях. Игра, подумала она с горечью, все вокруг – лишь игра.

Отчего-то она чувствует огромное облегчение, когда начинается дождь, вот только она забыла свои смарт-очки, и теперь придется возвращаться. Женщина с длинными темными волосами и голубыми ногтями встречает ее в гардеробной, Фрейя протягивает ей билет, не глядя в глаза.

Восходящее солнце напоминает яичный желток, вокруг которого разливается непрожаренная белая масса. Девушка крутит пальцем, чтобы ускорить рассвет. Мысли в голове путаются. Мучительная боль – как будто кто-то тянет ее за волосы – оказывается, вызвана тем, что ночью волосы забились под лямку ночной рубашки, а на щеке виднеется свежий кровоподтек. Ночью ей приснилось, будто Руби была в саду на крыше, среди овощных грядок. Фрейя просто ее не заметила, увлекшись разговором с Гейл. Затем она запнулась о черный как нефть баклажан, и усики гороха стали обвивать ее пальцы, пока она не проснулась, вся в поту, слабая от голода.

Смартфейс тут же оживает:

– Давай позавтракаем, – и все тут же становится нормальным и привычным. Квартиру уже наполняет запах поджаренного хлеба. Зайдя в соцсеть, Фрейя с удивлением обнаруживает каскад комментариев от незнакомцев.

– Я закрепила сувенирный значок из «Черной дыры» вверху твоего профиля, – объясняет Руби, выводя на экран фото темного интерьера со слоганом: «Иное время и место» .

Фрейя посетила так много мест, но не могла сделать ни одного фото, и теперь она рада видеть значок, особенно учитывая разворачивающиеся под ним комментарии:

«И впрямь «Черная дыра»? Очуметь!»

«Это место так хвалят! А колодец ты видела?»

«А я там был на прошлой неделе».

«А я слышал, тебя накачивают наркотой и швыряют в подвал…»

«Надо было следовать за Эдом, он нечто!»

Это все писали не только ее старые друзья из Линкольна. Люди из разных сообществ на форумах тоже интересовались, то и дело всплывали незнакомые имена.

– Сандор же этого не увидит?

– Уж я постаралась.

Комментарии все приходят и приходят. Похоже, посетить этот мрачный паб считалось какой-то привилегией. Чем дальше она исследует Медиэвиль, тем больше понимает, что голодные фанаты со всего мира стекаются в Лондон, зная в нем каждый уголок. Залезают в Ирнфельд через гарнитуры и делают вид, будто это реальное место. Незнакомцы цепляются за каждое ее слово, будто ликующая ребятня, пока она предоставляет им отчет во всех подробностях, преобразуя собственный опыт в текстовую версию: люди в клетках, банды разбойников и потасовки пьяниц, накачанных пинтами дешевого пойла. Давно уже Фрейя не чувствовала себя столь востребованной. Она отлучается в ванную, а по возвращении видит пузырьки с вопросами, куда она подевалась. К счастью, Руби ответила на большую часть вопросов, используя слова, которые выбрала бы сама Фрейя. Она позволяет смартфейсу закончить несколько диалогов, пока сама расправляется с завтраком.

Выйдя на весеннее солнце, девушка с тоской оглядывается на свою квартиру, жалея, что приходится опять идти на работу. Сквозь открытые жалюзи соседнего окна она видит, как ее сосед-учитель делает жесты в воздухе, голоса его не слышно из-за стекол. Отчитывает невидимых детей. Он напоминает ей о Сандоре, властителе своего лесного королевства.

– Вот скажи, разве шанс на то, что я наткнусь именно на него, был не один к миллиону? – бормочет она, цокая каблуками по тротуару. – Сколько людей играет в эту игру?