Тахера Мафи - Вообрази меня [сборник litres]

Мысли разбегаются.

Вспыхнувший в голове яркий образ обмякшего тела Дария провоцирует угрызения совести, вывернувшие мое нутро наизнанку. Борюсь с рвотными позывами, ощущая, как к горлу подступает содержимое моего скудного завтрака. С трудом удается сдержать склизкий комок. Весь лоб и шею усеивают капли пота.

Мое тело кричит: надо остановиться. Легкие хотят расправиться, вобрать воздух. Не позволяю себе ничего.

Продолжаю движение.

Отмахиваюсь от этих образов, стирая мысли о Дарии. Бурление в желудке проходит, зато на коже появляется влажное, липкое ощущение. Должно быть, съела что-то не то. Меня знобит.

Моргаю.

Моргаю снова и вижу будто наяву, как в горле Дария булькает кровь. Тошнота возвращается с пугающей силой. Жадно втягиваю в себя воздух, пальцы дрожат, готовые вцепиться в живот. Каким-то образом сдерживаюсь. Стараюсь не закрывать глаза, таращу их так, что больно. Сердце начинает бешено колотиться. Отчаянно пытаюсь взять контроль над зашкаливающими мыслями, кожа покрывается мурашками. Сжимаю кулаки. Не помогает. Все бесполезно. Все бесполезно. Бесполезно , думаю я…

бесполезно

бесполезно

бесполезно

Начинаю по пути считать лампочки.

Считаю пальцы. Считаю, сколько раз вдохнула и выдохнула. Считаю количество шагов.

Я помню, что Дарий еще жив.

Его перетащили, по идее, чтобы подлатать и вернуть на прежнее место работы. Андерсон явно не возражал против его дальнейшего существования. Я поняла: это был тест. Андерсон проверял меня, хотел убедиться, что я повинуюсь ему и только ему.

Собираясь с духом, вдыхаю полной грудью.

Фокусируюсь на удаляющейся фигуре Андерсона. По необъяснимым причинам его вид действует на меня успокаивающе. Со своего выгодного для наблюдения места не могу не восхищаться тем, как он двигается. Сложен превосходно – широкие плечи, узкая талия, сильные ноги, мускулистый… Больше всего меня поражает то, как он себя несет. Походка размашистая, уверенная. Идет гордо, со спокойной, непринужденной деловитостью. Я смотрю на него, и внутри зарождается знакомое ощущение. Оно начинается в желудке, поднимает еле заметный жар, а тот посылает резкий электрический разряд прямо в сердце.

Я не сопротивляюсь.

Есть в нем что-то такое. Что-то в чертах лица. В осанке. Неосознанно подвигаюсь к нему ближе, разглядываю его даже слишком пристально. Замечаю, что он не носит украшений, не носит даже часов. На правой руке между большим и указательным пальцами – побледневший шрам. Сами руки грубые, с мозолями. Темные волосы прихватывает седина, однако заметна она лишь вблизи. Его глаза – сине-зеленого цвета, словно бирюзовое море на мелководье. Необычные.

Аквамариновые.

У Андерсона длинные темные ресницы и морщинки в уголках глаз. Пухлые губы с изгибом. Легкая небритость намекает на ту его ипостась, которую я тщетно пытаюсь вообразить.

Он начинает мне нравиться. Я начинаю ему доверять.

Вдруг он останавливается. Мы у стальной двери, рядом с которой кнопочная панель и биометрический сканер. Он подносит запястье ко рту.

– Да. – Молчание. – Я у двери.

Чувствую вибрацию своего запястья. Удивившись, опускаю взгляд на синий мигающий сквозь кожу огонечек, там, где пульс.

Меня вызывают.

Странно. Андерсон стоит рядом, и я считала, что только у него есть на это полномочия.

– Сэр? – обращаюсь я к нему.

Он оборачивается, приподнимая брови, словно спрашивая: «Что?» И внутри меня распускается нечто похожее на счастье. Не очень-то разумно делать далеко идущие выводы, основываясь на таких мелочах, однако его движения, как и лицо, кажутся теперь мягче. Ясно, что он тоже стал мне доверять.

Я поднимаю руку, чтобы показать ему сообщение.

Андерсон хмурится. Делает шаг навстречу, берет в руки мою поблескивающую кисть. Подушечками пальцев надавливает на кожу, аккуратно выгибая запястье; его глаза, пока он изучает приказ явиться, превращаются в две щелочки. Я неестественно замираю. Он раздраженно фыркает, и по моей коже пробегает ветерок от его дыхания.

Меня пронзает чувственный разряд.

Он по-прежнему держит меня за руку, когда говорит в собственный передатчик:

– Скажи Ибрагиму, пусть не вмешивается. У меня все под контролем.

В полной тишине Андерсон наклоняет голову, слушая, что отвечают в невидимом наушнике. Мне остается лишь смотреть. И ждать.

– Плевать, – со злостью заявляет он, неосознанно сжимая пальцами мое запястье.

Я удивленно вздыхаю. Он поворачивается, и наши взгляды встречаются.

Андерсон хмурится.

Его приятный мужской аромат дурманит; почти не отдавая себе в этом отчета, я наслаждаюсь запахом этого человека. Сложно находиться так близко. Странное ощущение. Мысли путаются, голова плывет.

Мой разум наводняют рваные образы – мимолетный отблеск золотых волос, пальцы, касающиеся кожи, – и снова меня тошнит. Становится дурно. Я практически валюсь с ног.

Отвожу взгляд, Андерсон дергает мою руку вверх, к свету, щурясь, чтобы лучше видеть. Наши тела почти соприкасаются, и я внезапно оказываюсь так близко, что могу разглядеть край татуировки, темной, извилистой, подползающей к краю его ключицы.

Широко распахиваю глаза от удивления. Андерсон отпускает мое запястье.

– Я уже в курсе, что это он, – быстро говорит Андерсон, кинув на меня беглый взгляд. – Его код есть на временной метке.

Молчание.

– Просто удали вызовы. А потом напомни ему, что она отчитывается только передо мной. Когда он с ней поговорит и состоится ли вообще такой разговор – решаю я.

Он опускает руку. Дотрагивается пальцем до виска.

А затем смотрит на меня, прищурившись.

Сердце выпрыгивает из груди. Я вытягиваюсь в струнку. Подсказки мне больше не нужны. Этот взгляд говорит о том, что я должна во всем сознаться.

– Сэр, я заметила татуировку. Подумала, интересно, что на ней.

Андерсон смотрит на меня с удивлением. Он наконец готов что-то сказать, но тут, словно на выдохе, открывается стальная дверь. Из дверного пролета вытекают клубы дыма, позади которых появляется человек. Высокий, выше Андерсона, с волнистыми темно-русыми волосами, светло-коричневой кожей и яркими светлыми глазами, цвет которых сразу и не уловить. На нем белый халат. Высокие резиновые сапоги. На шее болтается защитная маска, с дюжину ручек торчат из кармана на халате. Мужчина не пытается ни пройти вперед, ни уступить дорогу. Просто стоит в дверях, словно не определившись с решением.

– Что происходит? – спрашивает Андерсон. – Я час назад послал тебе сообщение, а ты так и не объявился. А когда я сам прихожу к тебе под дверь, ты заставляешь ждать.

Мужчина ничего не говорит. Он оценивает меня, взглядом ощупывая мое тело сверху донизу, демонстрируя неприкрытую ненависть. Не совсем понимаю, как объяснить такую реакцию.