Светлана Яркина - Девятый дом

«Очень странный порядок, – подумал Монг, – на месте 111-й

184-я, а 54-я вообще неясно, как здесь оказалась. А где же моя квартира?»

Монг начал суетиться и бегать из стороны в сторону, разглядывая номера квартир и каждый раз надеясь увидеть там свой номер. Но номера 118 нигде не было.

– Я хочу домой, – заныл где-то в глубине сознания маленький Монреаль, – где мой дом? – У Монга началась паника, лоб покрылся испариной, в горле пересохло так, что ему трудно было сглотнуть слюну. – Где моя квартира?

У него закружилась голова, этаж поплыл, и он, обессилев, сел на пол. Закрыв лицо ладонями и просидев так несколько минут, постепенно начал приходить в себя.

– Это не мой дом, здесь нет моей квартиры, – заключил он, – а даже если и есть квартира с номером 118, то она не моя.

Монг медленно поднялся на ноги, еще раз обвел взглядом этаж и направился к выходу на черную лестницу. Он не знал точно, что именно здесь ищет, поэтому решил осмотреть по очереди все вышерасположенные этажи.

В этот раз по черной лестнице Монг прошел более уверенно, мрак его уже не настораживал, да и что там могло его поджидать. На десятом этаже взгляду Монга опять представились типовые квартиры – ничего интересного. Все ровным счетом то же самое: квартиры, коврики, бессистемная нумерация. Одним словом, скукота, даже розовый цвет стен не поднимал настроения. Он скорее издевался: посмотри, как тут радостно, у всех все хорошо. Но присмотревшись, становилось ясно, что это обман. Позитивная розовая краска скрывала серые стены, изрисованные матерными фразами, угрозами, кровью, слюной, грязью и хранящие воспоминания серых, мрачных и ушедших в чье-то прошлое будней.

Стоя недалеко от шахты и осматривая этаж, Монг боковым зрением заметил, как что-то объемное, серое пролетело сквозь шахту лифта, проходящую вертикально через все этажи. Ему сперва показалось, что это был лифт, но слишком уж быстро, и лифт этого дома Монг бы услышал благодаря заботливым стараниям инженеров, которые его изобрели. А это что-то пролетело почти беззвучно, как пролетает птица, разрезая воздух взмахами своих крыльев. И если вокруг тихо, то всегда удивляешься, каким шумным может быть воздух.

«Если это была птица, то не меньше орла или ястреба, – думал он. Но это было настолько маловероятно, что Монг сразу откинул версию с птицей. – Сбросили мешок с мусором, старые вещи, что-то ненужное?»

Эти несколько секунд, во время которых Монг пытался найти объяснение произошедшему, завершились звуком, напоминающим грохот от падения чего-то тяжелого. После звука ничего не последовало. Тишина.

Вдруг наверху загудело, и знакомый звук работающего лифта начал нарастать. Вскоре он поравнялся с десятым этажом, проехал мимо и остановился на первом. Задержавшись внизу не более секунды, начал подъем наверх, как если бы оттолкнулся от первого этажа, как отталкивается от батута спортсмен, совершая кульбиты.

Когда лифт поравнялся с десятым и продолжил подниматься выше, Монг увидел, наблюдая его подъем через сетку шахты, что днище лифта выкрашено в красный цвет, краска нанесена неравномерно и поблескивает, как если бы она еще не успела высохнуть.

«Зачем красить стены в розовый, я еще могу понять, – размышлял Монг, – но для чего красить днище лифта? На него вообще никто не смотрит. – Несколько капель краски упали вниз. – Очень странно. Я точно помню, когда лифт спускался на первый этаж за мной и этим мужчиной в сером костюме, дно лифта было серое. Я помню, потому что следил взглядом за его спуском».

И тут Монга осенило: «Это не краска, это кровь. Это тот мужчина.

Это он упал. Или его сбросили».

Монг побежал по черной лестнице на первый этаж, чтобы убедиться в своих догадках, но в шахте лифта никого не было, как не было и следов крови. Монг нажал на кнопку лифта и стал ждать. Наверху опять загудел мотор, и вскоре коробка лифта показалась в поле зрения Монга. Взгляд его был прикован ко дну лифта. Монг не поверил своим глазам: оно было, как и прежде, серое, ни намека на следы крови или красной краски.

Секунду посомневавшись, Монг открыл двери лифта и дотронулся пальцем до кнопки двенадцатого этажа, но не нажал и, поразмыслив, сместил палец на кнопку одиннадцатого. Лифт тронулся. У Монга по спине пробежал холодок:

«А что, если меня тоже сбросят, и потом еще раздавят сверху лифтовой коробкой», – думал он.

Сквозь щели дверей мелькали этажи, все, как один, однотипные, отличающиеся лишь цифрами, нанесенными на стену напротив лифта. На одиннадцатом лифт остановился. Монг вышел и сразу же направился к черной лестнице, которая хоть и была мрачной, но уж точно не такой опасной, как этот лифт.

Он стремглав взбежал на двенадцатый этаж и остановился, как вкопанный. У лифта стояла женщина лет шестидесяти пяти и выжимала половую тряпку в ведро. На женщине было невзрачное платье в мелкий узор, который невозможно было различить, потому что платье износилось до такой степени, что рисунок на нем уже давно слился в бледный, лишенный контуров цвет. А на ногах были надеты калоши, утепленные изнутри, чтобы создавалось ощущение уюта и сухости.

– Чего тебе, касатик? – спросила она, продолжая выжимать тряпку.

Монг стоял, как окаменелый, и не сводил глаз с ведра. Вода в нем была красная-красная, а в воздухе пахло теплой кровью.

– Потерял что? – продолжала она, видя, что Монг выглядит очень растерянным.

– Да, я ищу квартиру 118. Не подскажете, на каком она этаже? – единственное, что пришло на ум спросить Монгу.

– Так она на этом этаже. Обойди шахту лифта и там сразу увидишь, – ответила женщина.

Пока еще ничего не понимающий Монг направился, куда указала женщина.

– Ты мог бы сразу на последний подняться. Тебе можно, – кинула она ему вслед.

Монг остановился и повернулся к женщине.

– Мне можно? А ему нельзя было?

– Конечно, нет. Нельзя залезать на крышу, если ты еще ходить не научился. Не волнуйся, я сейчас тут все приберу.

Монг впился в женщину сверлящим взглядом так, что она отшатнулась назад.

– Нет, ты не подумай ничего. Я тут только убираю. Я уборщица.

– А почему вы сказали, что мне можно было? – не отставал Монг.

– Так тебе же в 118-ю квартиру. Жилец 118-й давно переехал на последний этаж. Поэтому и можно. Пойми, все люди живут на разных этажах. И по ходу их жизни переезжают выше или, наоборот, опускаются вниз. А некоторые на каком этаже родились, на таком всю жизнь и живут, и никакого развития. Сидят в своем болоте, которое уже обжили, и даже не помышляют, что кроме их болота есть и другие болота, не говоря уж о реках и озерах. Но хочется верить, что, рано или поздно, они все-таки одумаются, поэтому за них я не беспокоюсь. Но ведь есть и такие, как этот в костюме. Ты знаешь, на каком этаже он живет? На третьем.