Александр Карнишин - Ксенос и фобос

Правда, в этот раз слухи совпали с огромной статьей в молотовской "молодежке", где энергичным языком рублеными фразами писалось о разных странных случаях с пропажами людей. Приводились примеры, назывались фамилии, назывались места и время таких исчезновений. И вывод делался смешной на первый взгляд. И на второй взгляд - тоже совсем не серьезный. Но как еще объяснить? А логика в рассуждениях присутствовала. Опять же, все знали о Молебке и сумасшедших уфологах, всегда наводнявших город.

Этот номер передавали из рук в руки, как раньше, когда вдруг стало "можно", но все еще не верилось, передавали газетные листки на плохой желтоватой рыхлой бумаге с текстами о политике и истории страны.

- Дашка! Да ты у нас звезда теперь! Вообще теперь учиться-то перестанешь?- остановила ее перед входом в институт (он с недавних пор назывался университетом, но все по-прежнему звали его институтом) староста группы, высокая и крупная Ирина Токарева.

- Чего это?- угрюмо прохрипела сквозь намотанный шарф Дашка. Она просто ненавидела иногда такую погоду, когда не поймешь, что надо одевать. Вот и теперь, погуляв накануне в легкой куртке по солнечной мартовской набережной, сегодня она хрипела и сопливилась на самый настоящий грипп, да вот только без температуры. Правда, говорят, без температуры грипп гораздо страшнее, но кто же даст ей справку-освобождение, раз нет ее, температуры этой?

- Да вот же! Это же ты написала?- Ирина сунула ей в руки развернутую газету.- Вот, внизу и подпись твоя: "наш корр.Дарья Аникина". Весь город гудит, слушай! Ну, ты и завернула тему... Ну, ты сильна, мать... Подпишешь?

Но Дашка уже не слушала, она молча смотрела в газету, где действительно был ее материал... Ее материал? Это она написала? Ого, какой большой подвал получился. Даже не подвал, а почти пол полосы. Она по диагонали, наискосок, пробежалась по тексту - там были какие-то цифры, ссылки, фамилии, какие-то диалоги, которых она никогда не писала и не видела.

- Ир, я приболела что-то... Прикрой, а?- жалобно прогундосила она, не отрывая глаз от заветной подписи внизу "наш корр.".- За мной не заржавеет. Вон, гонорар дадут - проставлюсь.

- Иди уж, звезда нашей журналистики,- рассмеялась староста, похлопав уже отвернувшуюся Дашку пониже спины и как бы придав ей ускорение. Та быстрым шагом, по лужам, через ручьи рванула к трамвайной остановке.

Через двадцать минут она уже влетала в знакомые двери и прыжками поднималась на второй этаж.

- О, Дашка! Аникина! Смотри ребята, "наш корр" идет!- послышалось от курилки, но она только отмахнулась, простучала мокрыми каблуками по коридору и толкнулась в дверь заместителя редактора.

- Петр Николаевич!- зашумела, заблажила Дашка с порога.- Это как же понимать? Кто вам дал право? Это просто некрасиво, в конце концов! Нельзя же так меня подставлять! Я же человек - чего надо мной издеваются! Я требую опровержения!

Петр Николаевич Корнилов, бессменный многолетний заместитель редактора молодежной газеты поднял голову от макета свежего номера, на котором вымерял линейкой размер какой-то фотографии и задумчиво посмотрел на молодую внештатницу.

- Даш, а ты, знаешь, молодец. Такой материал выдать, да так вовремя...,- спокойно и тихо проговорил он, одновременно чуть-чуть сдвигая какую-то фотографию в сторону. Перевел взгляд на макет, прищурясь, сдвинул фото еще немного, приложил линейку, кивнул сам себе, снова поднял глаза на Дашку.

Та стояла, хватая воздух ртом от возмущения:

- Я? Это я - молодец? Мой материал? Да вы же сами его сняли месяц назад!

- Сам снял, сам и поставил. На то я тут и сижу, вот в этом кабинете,- он обвел пальцем вокруг себя, показывая, что вот он, кабинет.

- Да вы хоть понимаете?

- Даша, милая моя девочка, я понимаю гораздо больше тебя. Я так скажу: вот ты принесла мне этот материал еще в январе, а я его не пустил. Почему? А?

- Ну, и почему?- повторила та.

- Потому что - не время было тогда. Ясно?

- А сейчас, выходит, время?

- А сейчас - самое время. Сейчас этот материал очень своевременен и даже нужен. Он проверен. Он вычитан. Он разъясняет...

- Да кем он проверен, Петр Николаевич?- прервала его Дашка.- Там же ошибка на ошибке! Там же...

- Эх, молодежь... Кем проверен... Кем надо проверен. И кем надо одобрен. И кем надо дописан, и кем надо поправлен. Тебе бы радоваться, молодой, - вон какой подвалище. Звездой не звездой, а звездочкой нашей стала за один день...

- Я уже ничего не понимаю,- упала на стул Дашка.- Я сейчас, наверное, плакать буду... Я же...

- Даша,- мягко, как с больным человеком, говорил Корнилов,- успокойся ты - все в порядке. Твой материал одобрили на самом верху. И поправки внесли там же. Радуйся, дурочка. Да, и не забудь зайти к бухгалтеру. Гонорар-то - ого-го!

- А вот мне сказали, что все это - мои выдумки,- приподняла Дашка плечи.

- Девочка, ты мне этого не говорила, хорошо? А я не слышал. Мне не интересно, кто и что и особенно - где тебе говорил. Главное на сегодня - твой материал стал той самой бомбой, которая опять подняла наш тираж и наш авторитет. Город сегодня читает нашу газету. Город читает и обсуждает. И завтра они все тоже пойдут и купят нашу газету. И это - правильно. Всё, Даша, всё. Иди и получай свои деньги.

Он снова склонил над макетом свою седую многоопытную голову.

А она пошла в бухгалтерию. Ну, а что? Посидела еще минут пятнадцать в кабинете заместителя редактора. Отдышалась, успокоилась и даже успела просмотреть, наконец, что же за материал-то вышел в газете под ее именем. Это было не совсем то, что написала она. То есть, совсем не то. Слов и фактов было больше. Гораздо больше. А вот те факты, про которые ей сказали, что выдумки все это, так тех и вовсе не было в тексте. В общем, идея была ее, наполнение - чужое, но в кассе лежали реальные деньги - ее гонорар. И не маленький по сравнению с обычной мелочью за небольшие новостные заметки.

"Ну, что ж,- вздохнув, подумала Дашка.- Краткость, как говорится, сестра таланта, но тёща гонорара. Пойду поить коллег. И Ирке ведь было обещано...".

***

В этом мутном кошмарном сне за ним гнались с собаками. Виктор долго уходил от преследователей по темным незнакомым окраинным улицам, делал неожиданные повороты, скидки, петли, закрывал за собой какие-то двери, прислонялся в изнеможении к холодной кирпичной стене горячим лбом, но почти тут же слышал приближающийся лай собак, шум толпы, и снова срывался в бег. Ноги тяжелели, дыхания уже не хватало, стучало в висках. На вдох, на полный вдох не хватало сил. Давила головная боль. Как будто на каждом шагу кто-то бил сверху тяжелым мешком с крупной дробью. Он так это чувствовал, что с дробью, а не с песком, потому что коже тоже было больно. Но останавливаться было нельзя, потому что сзади, слева, справа и уже даже будто и где-то не очень далеко впереди был слышен лай собак, заполошный, атакующий, все приближающийся и приближающийся. Надо было бежать, заставляя себя переставлять ноги в страшно тяжелых ботинках. Хотелось снять их, сбросить. Казалось, что без ботинок сразу станет легче бежать. Но было некогда остановиться, не было времени наклониться, распустить шнуровку. Надо было бежать - потому что иначе догонят. С собаками - наверняка догонят. Что будет, если догонят, он представлял себе хорошо. Картины самосудов, снятые на видео, и те, что он видел сам, стояли перед глазами. А теперь гнали его. Вперед, вперед...