Сергей Лукьяненко - Знание - сила: Фантастика. 2006-2010

— Она сирота, — перебивает меня шеф. — Круглая.

— Я сейчас заплачу, — сообщаю.

— Деваться некуда, — шеф достает из ящика стола пачку сигарет и закуривает. Третий или четвертый раз на моей памяти. И я понимаю, что деваться ему и на самом деле некуда.

— Я знал ее родителей, — продолжает шеф. — В молодости мы были друзьями.

— Понятно, — теперь моя очередь отводить взгляд. — Нет проблем, шеф. Я ее возьму. Где она сейчас?

— Здесь, в городе. Явится с вещами туда, куда ты скажешь, и в назначенное время.

— Тогда, как обычно. Ровно в семнадцать часов в «Скороходе». Как я ее узнаю?

— Она тебя сама узнает. Да и ты не ошибешься. Невысокая, ладная. Волосы черные, глаза синие.

— Понял, — вздыхаю. — Это все?

— Все, — отвечает шеф с явным облегчением в голосе. — Можешь идти. И удачи тебе.

— Спасибо, — встаю со стула. — До свиданья.

Беру со стола объемистый пакет с документами и выхожу из кабинета.

⠀⠀ ⠀⠀

На самом деле шеф у меня хороший. Насколько может быть хорошим шеф вообще. Он деспот и самодур, но зато никогда не сдаст тебя вышестоящему начальству на растерзание. Если, конечно, будет знать, что курьер по объективным причинам не смог выполнить то, что от него требовалось. Да и по необъективным, в отдельных случаях, тоже. Опять же премиальных не жалеет, да и немаленькая наша курьерская зарплата всегда хоть чуть-чуть, но опережает инфляцию. В общем, грех жаловаться. Особенно, если любишь свою работу. А я люблю.

Это когда-то давным-давно работа курьера считалась мало престижной и соответственно оплачивалась. Теперь же… Да что я вам рассказываю, вы и сами наверняка знаете, что попасть нынче молодому человеку или девушке в КСЗ — Курьерскую службу Земли — очень и очень непросто. Для этого мало иметь отменное здоровье, хорошие рефлексы и IQ не ниже 140. Нужно еще выдержать экзамены в Курьерскую школу, где конкурс в двести человек на одно место считается обычным делом.

А затем — шесть лет тяжелой учебы и тренировок, защита диплома — до сих пор она снится мне иногда в кошмарных снах! — и обязательная стажерская практика. Которая заключается в том, что тебя приставляют к опытному курьеру в качестве мальчика (девочки) на побегушках. Предполагается, что опытный курьер должен обучать молодого всем тонкостям профессии, которым в школе научить просто невозможно. На собственном, так сказать, примере.

Кто служил в армии или полиции — поймет, что это такое. Да и кто не служил, но попадал со стороны в давно сработавшийся коллектив, тоже должен понять — молодых везде гоняют, на то они и молодые.

После стажерской практики — еще один экзамен, уже неофициальный. Так называемое первое самостоятельное задание. Неофициальный он потому, что его результаты ни в каких документах не фиксируются. Но все прекрасно знают, что от этих результатов напрямую зависит твоя будущая карьера и условия службы. Обитаемых планет в галактике много, но не все они имеют одинаковый статус. Одно дело ходить с дипломатической почтой и редкими подарками, скажем, на ту же Лируллу — родную планету одной из древнейших разумных рас в галактике, и совсем другое — обслуживать планеты-рудники или дальние колонии, на которых все развлечения — это дешевый виски местного производства да проститутки-андроиды, потому что настоящих туда работать и калачом не заманишь.

Так вот. Очень и очень редко, но бывает, что будущий курьер не проходит стажировку. И учился хорошо, и все тесты в порядке, и диплом защитил блестяще… А как до дела настоящего дошло — все. Не может. Какой-то, не замеченный вовремя преподавателями, наставниками да врачами психологический барьер мешает. Вывих подсознания. Непреодолимый.

Вот и получается в итоге самая настоящая человеческая драма, а то и трагедия.

Повторяю, случается подобное крайне редко. Но случается. А теперь и мне, кажется, с этим пришлось столкнуться вплотную. Если две опытных курьерши отказались… Действительно, я у девчонки — последний шанс. И деваться, самое главное, некуда — шеф действительно не приказывал, а просил.

⠀⠀ ⠀⠀

В 16 часов 20 минут, переделав кучу дел, я уже вхожу в «Скороход», здороваюсь с барменом Стасом и сажусь за свой привычный столик в углу.

Подходит Любочка, опирается левой рукой о столик, правой — в соблазнительно изогнутое бедро и наклоняется ко мне так, что я невольно утыкаюсь глазами в расстегнутый на две пуговицы ворот ее блузки. Точнее, в то, что за блузкой прячется. А еще точнее, только делает вид, что прячется.

— Привет, Люба, — улыбаюсь как можно жизнерадостней. — Давно тебя не видел. Отлично выглядишь.

— Да и ты, смотрю, неплохо, — усмехается она в ответ. — А что давно не видел, так сам виноват. Кто месяц назад обещал позвонить?

— Разве уже месяц? — бормочу. — Надо же, как время летит.

— Да черт с тобой, — успокаивает меня Люба и выпрямляется. — Все вы одинаковые. Только не удивляйся, когда в один прекрасный момент для тебя меня не окажется дома.

— Брось, не надо, я этого не переживу, — говорю серьезно и с почти неподдельной искренностью.

Карие глаза Любочки чуть теплеют. Кажется, подействовало. Вот и хорошо.

— Тебе ужин, — спрашивает она, — или только выпивку?

— Никакой выпивки, — отвечаю. — Увы. В двадцать ноль-ноль стартую. А вот заправиться не откажусь. Поэтому принеси-ка ты мне порцию солянки, бифштекс, как я люблю, салатик из огурчиков-помидорчиков, сок гранатовый свеже выжатый — большой стакан. Ну и кофе, разумеется. На финал.

— Хорошо, — кивнула Люба. — Сейчас все будет. Улетаешь, значит?

— Служба, — пожимаю плечами.

— А когда вернешься?

— Надеюсь, через две недели.

— Ну, спокойного неба тебе.

— Спасибо.

Любочка отходит, а я наливаю себе минералки, откидываюсь на стуле и оглядываю зал.

В это время суток он еще не забит до отказа, но понемногу уже наполняется. Однако что-то никого из знакомых я пока не вижу. Впрочем, и к лучшему, наверное.

Когда пришел черед кофе, стрелки моих часов вплотную приблизились к пятичасовой отметке.

«Интересно, опоздает или нет?» — думаю я и на первом же глотке поднимаю глаза и вижу, что она уже внутри кафе. Стоит рядом со стойкой и о чем-то говорит со Стасом. Наверное, спрашивает обо мне. Так и есть. Стас поворачивает голову в мою сторону, она смотрит туда же, и наши глаза встречаются. Мои серые с ее синими.

Даже в полумраке кафе и на таком расстоянии их синева кажется пронзительной. Особенно в сочетании с антрацитовым блеском ее волос.

Я поднимаю руку, обозначая свое местонахождение, она улыбается, благодарно кивает Стасу и легкой походкой направляется к моему столику.

— Здравствуйте, — говорит она чуть глуховатым, но приятным голосом. — Я ищу Сергея Григорьева. И бармен сказал мне, что это вы.