Хелью Ребане - Выигрывают все [сборник рассказов]

— Посмотри на того мальчика. В красной рубашке.

Светлоголовый, примерно семи-восьмилетний мальчик идет быстрым шагом, огибая задыхающихся от жары, тяжело дышащих людей. Он уже почти дошел до нас. На мальчике рваная красная рубашка. Красные полосы на груди и животе. Правую руку он прижимает к груди. Но почему рубашка все время увеличивается? Я не верю своим глазам: это кровь… Дальнейшее происходит молниеносно. Мы с женой сбегаем вниз по винтовой лестнице и кричим:

— Мальчик! Остановись!

Мальчик пускается бежать. Мимо ресторана, в сторону парка. Спина его белая. Я настигаю его, хватаю на руки.

— Не бойся, — бормочу я. — Не бойся.

Я несу его к скамейке и кладу на спину. Из маленького отверстия справа в его груди при каждом вдохе выбрасывается струйка крови. Лицо мальчика белое, и веснушки на нем кажутся неестественно яркими.

— «Скорую»! — кричу я жене. — Вызывай «скорую»!

Мальчик смотрит на меня остановившимся взглядом и молчит. Я опускаюсь перед ним на корточки и спрашиваю:

— Ты можешь говорить? Что случилось?

Он молчит. Потом шепчет:

— Вы маме скажете.

— Нет, нет! Честное слово. Говори, не бойся!

— …У нас ракета взорвалась.

— Так ты был не один? Кто еще?

— Антти и… Маргус.

— Где это случилось? На пляже? Нет? В воде?

— Да.

Моя жена подбегает к нам.

— Сейчас приедут! — говорит она, запыхавшись.

Я посылаю ее снова звонить. Сообщить, что мальчик был не один. Беру его руку… Это просто невероятно — мальчик, обливаясь кровью, пробежал около ста метров по пляжу, битком набитому людьми, и никто не обратил внимания на него… Возвращается жена. Мальчик лежит и спокойно смотрит в небо, словно он не имеет ко всей этой истории никакого отношения. Мы молча стоим рядом. Наконец раздается нарастающий вой сирены. Рядом с нами останавливается «скорая». Сразу же собирается толпа. Говорят, что и два других раненых мальчика найдены. Мальчика кладут на носилки и несут в машину.

— Не говорите маме, — шепчет он.

— Позвольте нам поехать с вами, — просит моя жена.

Но врач, услышав, что мы мальчику чужие люди, не разрешает, но дает номер телефона, по которому можно получить справки.

На следующий день мы звоним в больницу. Жена слушает и радостно говорит мне:

— Все трое живы! Мы с тобой успели в последний момент. Если бы он еще потерял кровь, его уже ничто не спасло бы. Так они сказали.

Вечером мы с женой сидим в ресторане на берегу моря. Играет музыка. Я наклоняюсь к жене и говорю:

— Может быть, смысл именно в этом.

Она непонимающе смотрит на меня:

— В чем?

— А если бы мы в свое время не поженились, мы бы здесь не оказались, — говорю я, загадочно улыбаясь, и приглашаю ее на танец.

Сон. Этот сон настойчиво снова и снова возвращается ко мне.

…Пустынная улочка, обрамленная подстриженными тополями. Старые, серые, обшарпанные двухэтажные дома. Ветер гонит осенние листья по булыжнику. Беспричинная грусть в душе, иду я по неровной мостовой. Листья шуршат под ногами, ветер рвет полы моего плаща.

Я подхожу к такому же, как все, старому двухэтажному дому. На первом этаже находится маленькое кафе. Две полуразвалившиеся ступеньки. Серая краска с двери почти облезла и обнажила сырые от дождя доски. Я открываю дверь… В мягком полумраке небольшого помещения горит оранжевый светильник. Вокруг невысоких столиков полукругом расположены мягкие кресла. Посетителей нет. Место за стойкой пустует. Я сажусь за столик, зажигаю сигарету и жду.

Я вязну в полумраке, как бывает во сне. Мне не уйти отсюда, пока не произойдет все, что должно.

Она появляется. Ее лицо скрывают длинные, спадающие на плечи светлые волосы. Я не могу различить, как она одета. Лишь смутное оранжевое пятно расплывается перед глазами. Она садится напротив, я чувствую на себе ее неотрывный взгляд. Опускаю глаза и вижу, как длинные тонкие пальцы постукивают по столу. Она чем-то взволнована. Я должен разглядеть ее лицо. Поднимаю глаза, но оно лишь еле различимо белеет во тьме. На мгновение черты становятся яснее, я вижу это лицо отчетливо и судорожно пытаюсь удержать, запечатлеть в памяти, но оно вновь растворяется в темноте. Остается лишь излучающее неизъяснимое волнение светлое пятно. Оно уплывает, удаляется от меня, и вот его уже нет. Я сижу один, охваченный волнением и тревогой.

Вдруг я чувствую: за моей спиной кто-то стоит. Я резко оборачиваюсь… Нет, не она. Это официантка. Ее зовут Лина. Она безмолвно смотрит на меня. Я спрашиваю:

— Кто она? Кто она, Лина?

Но Лина странно, отчужденно смотрит и молчит. Она открывает книжечку для заказов и, словно немая, смотрит на меня. Она чего-то ждет. Ах, да. Я должен сделать заказ.

— Кофе, — говорю я и вижу поднос в руках Лины. Она ставит передо мной чашечку жгучего ароматного кофе. Все утопает в Оранжевом полумраке.

— Лина, — спрашиваю я тревожно, — кто она? — Но Лина лишь молча смотрит. Взгляд ее, отрешенный, безучастный, усиливает тревогу, нарастающую во мне, я кричу: — Кто она? Лина! Кто она?

…Я просыпаюсь. Мокрое окно. По стеклу стекают струйки холодного осеннего дождя. Этот сон… Я не могу освободиться от тревоги, которую он оставляет. Глупо, но я ничего не могу поделать с собой. Сегодня я должен пойти в это кафе.

Эта улочка и кафе действительно есть в нашем городке. Маленькое кафе на самой окраине, на которое я набрел около года назад. Нет там ни оранжевого светильника, ни мягких кресел. Официантку действительно зовут Лина. Мы познакомились с ней, когда я попал туда впервые. Посетителей в кафе не было, и мы обменялись несколькими незначительными фразами.

Я ничего не могу поделать с собой. Каждый раз, когда мне снится мой сон, пробудившись, я одеваюсь тщательнее, чем обычно, и, беспричинно волнуясь, иду в маленькое кафе, сажусь за неказистый, покрытый серым пластиком столик, нетвердо стоящий на тонких металлических ножках, и жду… словно со мной что-то должно произойти… Но произойти не может ничего. В нашем городке никогда ничего не происходит. Это тихий городок с пустынными, выложенными булыжником улочками и подстриженными тополями.

Я подхожу к зеркалу и пристально вглядываюсь в себя. Тридцать девять лет… Мне нечего ждать. Все, что должно было произойти в моей жизни, уже произошло.

Моя жена умерла три года назад. Дочь вышла замуж и уехала в другой город. Друга я похоронил прошлой осенью… А теперь остались пустынные улочки, подстриженные тополя и… это маленькое кафе на самой окраине.

Я надеваю новый серый костюм, темно-синюю рубашку и оранжевый галстук. Я его почти не ношу, но так я был одет, когда забрел первый раз в это кафе. Был день моего рождения, коллеги в больнице поздравили меня и потихоньку разошлись по домам. Празднично одетый, с букетом гвоздик в руках и с пустотой в душе я направился домой. Но неизвестно почему свернул в один пустынный переулок, затем в другой, третий… Везде все тот же булыжник и подстриженные тополя… Я не заметил, как очутился на самой окраине нашего городка. Ветер собирал хмурые осенние тучи над полем за чертой города, и уже начали падать первые крупные капли дождя, оставляя в пыли темные пятна. Я повернул домой, но дождь вдруг хлынул как из ведра. Я остановился, оглядываясь, где бы укрыться. Вдруг заметил невзрачную вывеску над серой дверью. Поблекшие буквы были еле видны. «МАЛЕНЬКОЕ КАФЕ», — прочитал я удивленно.