Константин Чарухин - Клятва Асклепия

— Пий! — вспыхнула визия в конфиденциальном режиме. — Ты куда пропал? Ты знаешь?..

— Я немного отгородился. Как та обезьяна в клетке. Подумать. Что-то случилось?

— Тебя обыскались. Пиа сегодня умерла.

— Опять? Я думал, она бросила дурачиться.

— Нет, Пий. Она совсем умерла. Её нет. Ни капельки. Смертью умерла. Приезжай к внуку. Там вся родня ваша собралась. И я…

Что в таких случай подобает чувствовать? Когда-то люди рыдали, рвали на себе волосы, катались в пыли. У них было много правильных криков. «На кого ты меня оставил?» Или, если речь идёт о ребёнке, «Ты прощай-прощай, любо-рожено моё дитятко». У них было много правильных чувств. В зоопарке, вспомнил Пий, обезьяны стояли над издохшим сродственником. Трогали его за пальцы, попискивали. Не страх, а растерянность на сморщенных тёмных мордочках.

Да. Так же было в большой гостиной дома у внучки, матери Пии. Пахло потом, но не слезами. Люди напряжённо думали, аж тужились, выискивая в психике если не понимание, то ощущение ситуации. Наконец, разрыдалась сестра Пии, которой недавно в очередной раз изменил пока ещё любимый муж.

Пиа лежала на кушетке. Некто лежал на кушетке. Нечто. С очертаниями человека. Скульптура из белков и ферментов, но уже в значительной части из гнилостных бактерий. Но всё же Пиа; сквозь гомон безличного смрада струилась тень её унылого, кисловатого запаха. Отзвук тени.

Все, кроме Пия, были в чёрном — у них было время осведомиться о нормах этикета. Подошла Пруденция. Коснулась рукава.

— Боюсь, тебе предстоит тяжёлый труд. Это так просто пройти не может.

Он пожал плечами.

— Что в таких случаях делается? С телом и вообще…

— Даже не знаю. Когда-то у древних людей были похороны.

— Но мозг же не уцелел.

— Ещё до трансгуманизма. Тогда не морозили, а просто закапывали в землю. Или сжигали.

— Ах да, да, конечно…

— Это забота родителей. Я не об этом. Её нужно будет похоронить и в душах как-то. Я боюсь за последствия.

— Да. Да. Сегодня же.

— Отойдём на минутку.

«Последняя точка», — мелькнула неуместная мысль.

В прихожей Пиа извлекла из крошечного несессера, в каком женщины носят вставные железы для имитации цветения, нечто белое, плоское и покачала в воздухе.

— Мы приехали по запаху. Сенсоры сигнализировали утечку белкового аэрозоля, да только это был не он. Это были, извини, трупные испарения. Ладно. Подробности, конечно, излишни. При ней я нашла вот это.

— Блокнот. Странно. Пиа вроде не увлекалась антиквариатом. Это… предсмертное письмо? Самоубийство? Но как?..

— Не знаю. Я не стала читать.

На обложке белой потрёпанной книжицы (сувенирная подделка под вещь пятисотлетней давности) было выведено биолюминесцентными чернилами: «Doctori meo, amori meo, morti meo».

— Моему учителю, моей любви, моей смерти. Это…

— Думаю, ты лучше знаешь. О! Вызов. Побегу. Вообще-то следовало бы передать адресату. Но, во-первых, он прямо не поименован. Так что… Во-вторых, будем считать, я из-за спешки прошу тебя передать его кому сочтёшь нужным. У меня и в самом деле срочный вызов. Прощай.

«Спасибо, бывшая моя, а может, ещё и будущая, и вечная, вековечная, не прощай», — мысленно проговорил Пий.

Он изучал дневник сутки, ибо иначе как дневником нельзя было назвать это продолжительное предсмертное письмо. Первые страницы были очень наукообразны. Пиа фиксировала симптомы. Забвение: никаких больше страхов, город памяти пустеет и ужимается. Слуховые галлюцинации: музыка, детский смех. Лёгкость. Эйфорию. «Какие мы молодцы! Кудесники. Трисмегист и… как её?»

Каждая запись заканчивалась страстным, далёким от научности признанием в любви и обещанием дождаться «в Свете» своего Доктора. День ото дня ей всё светлее. Сначала в бредоподобном состоянии, которое она называла старинным словом «сон». Потом из всех предметов, как из медленно разгорающихся в сумерках ламп, начинает струиться благозвучное ароматное сияние. Агница, наверно, этого пожелала бы. И многие не прочь. Может быть, и ты сам лет через двести…

Пий пропустил завтрак, второй завтрак, обед, полдник, кальян и оба ночных перекуса. Его мутило. Ни слова о нём самом, но от самого почерка, от чернил, от впитавшихся кожных секретов разило нетерпением, извращённой страстью, самоубийством.

Всё больше ошибок. Почерк неуверенный. Детский. «МАМА БАЮС БАЮС» с зеркально повёрнутым «ю». Далее следовали совершенно уж детские каляки-маляки. Различить можно было лишь схематичных человечков — по одному на странице — густо перечёркнутых размашистой штриховкой. Дальше всё менее энергично. Рука слабела. С десяток страниц так и остались чистыми.

Пруденция сама пришла к нему на третий день, без предупреждения, с пакетом еды и с кофе.

— Сенсоры зафиксировали голодание. Всё понимаю, но допустить не могу.

— Знаешь что? У него всё-таки получилось.

Пий вспомнил свой последнюю лекцию Йатаба, незадолго до его ухода с кафедры мнемотерапии.

«Цивилизация, — брызгал слюной поджарый, астеничный учёный, — лишила человека смысла жизни. Смысл жизни — это смерть. Как цветение. Человеческое «я» превращается в свет и, слившись с вездесущим Светом, наполняет вселенную». — «Бред!» — непочтительно фыркал потом Пий в споре с очарованными студентами. «Бред. Допустим, — вскочил самый ершистый, — но есть теория, что сама человеческая мысль, рефлексия возникла впервые как бред, как галлюцинация в мозгу свихнувшейся обезьяны. Бред Йатаба освобождает. Он ведёт прямым путём. А вы учите заметать следы. Когда-нибудь — и очень скоро — запутаетесь сами!»

— Послушай-ка, Пруденция. У тебя есть доступ к генному реестру? Нужно узнать. Кто теперь Йатаб, где работает и как его звать.

— Почему вы решили, что я буду скрываться?

— Давно о вас не слышал. Подумал, вы работаете под псевдонимом.

— Мне скрывать нечего. Хотите осмотреть ферму?

Йатаб, не давая вымолвить гостю слова, в течение часа водил его по подвалам, где пол был скользок, пахло плесенью, капало с потолка. Средневековый застенок, да и только!

— Этот экземпляр, — экс-профессор осветил фонариком слизистый ком в углу коридора, — самый перспективный. Электропроводный мицелий. Пока — один метр в секунду, это медленнее, чем у нервного волокна человека, но у нас полно времени для совершенствования. В отличие от вашей тупиковой цивилизации мы тут делаем ставку не на микробиологические финтифлюшки, а на осязаемую плоть.

— Грибы как вершина эволюции?

— А вы думали, что это будут одноклеточные? Не думали, конечно. Просто прокладываете им путь.

— Не понимаю.

— Ладно. Не надо понимать. Грибы и без меня справились бы, но приятно быть предтечей. Всегда побеждает кто-то маленький, незаметный. Динозавры царствовали, царствовали, пока ма-аленькая теплокровная крыса — наш предок — отсиживалась в норке, дожидаясь похолодания. Грибы терпеливее.