Владимир Колотенко - Стена плача

- Как что? - спрашиваю я, зная её непременный ответ.

Юля, счастливая, смеётся:

- Ты же знаешь, - произносит она радостно, - как осенние соты мёдом!..

Медовые соты - это наш пароль.

- Вот послушай, - говорит она. Затем читает:

«... подбираясь к тебе на мягких лапах до острой границы запаха, я узнавала о тебе всё больше и больше... Дневная суматоха гасла в тебе, как опущенная в воду головка спички... Вести замирали, прежде чем дойти до тебя, и раздумывали над содержанием. Ты вообще был любимчиком судьбы...».

- Что это? - спрашиваю я.

Юля продолжает:

«... на шажок приближаясь, я узнавала тебя всё лучше... по молчаниям, по привычкам, по рисунку походки... Я хотела узнать твой секрет... Найти ключик от тебя, который ты прятал от всех... Выведать рецепт любовного зелья, которым ты опоил мир вокруг себя...».

- Что это? - спрашиваю я ещё раз.

Юля лишь на секунду умолкает, чтобы справиться с собой. Затем:

«... я любила бы тебя, будь ты хоть чуточку несовершеннее...»

Юля отрывает глаза от ноутбука, задумавшись, долго смотрит в окно, затем смотрит на меня, продолжает:

«...но ты был идеален. А это было так больно, так больно...».

Снова пауза. Будто Юля примеряет то, что читает на себя. И на меня! На нас! Но... Я тут ни при чём!

«... и не найдя за что зацепиться, я оставила тебя целому миру - любить и восхищаться! Лететь на тебя, как на варенье или свет лампы под абажуром... А я предпочла бы лететь на грубый, рваный, искренний костёр, а не на ласковый свет лампы, умеющий притворяться безопасным и нужным...».

Я не помню, чтобы Юля при мне когда-либо плакала. Только однажды... в телефонную трубку... Я пытался её утешить и даже развеселить... А её слёзы падали, падали мне на лицо, на губы, на руки... Я собирал их в ладони... Сквозь тысячи километров и верст... Падали... Соль обиды... Или... Я так и не выяснил тогда до конца. А она - не рассказывала... Но какие могут быть тут обиды? Просто не всегда всё складывается наилучшим образом. Не всегда. Наилучшим...

- Да, - добавляет она, - умеющий притворяться...

- Юшаня, - произношу я, нежно прикасаясь к её плечу, - зачем ты всё это мне читаешь?

Юля, вытаращив на меня глаза, мизинцами обеих рук смахивает с глаз бисеринки слёз. Я не совсем понимаю этой её сиюминутной сентиментальности, стою рядом, тупо смотрю. Не понимая.

- Тут вот ещё, - произносит Юля, совладав с собой:

«... мне стало скучно искать твой секрет...».

Новая пауза.

- Я не притворяюсь, - зачем-то оправдываюсь я. (Шапка горит?)

На это Юля улыбается и мотает головой из стороны в сторону - не притворяешься.

- Надеюсь, тебе не скучно? - спрашиваю я.

Юля только мотает головой: нетнетнет...

Скукой - и не пахнет!

И если уж быть точным, логически точным и даже придирчивым, то ни о какой скуке не может быть и речи, когда ты на пути постижения... Пока ты в пути к вершине... Нет ничего слаще страсти покорения - это знает каждый, кто лез, срываясь, и полз, и сдирал кожу собственных пальцев, и падал, и висел на волоске... И - покорил... И только, когда она уже распласталась под победительной твоей подмёткой, твоя вершина, вот только тут и становится скучно - некуда лезть, хоть вой... И каждый твой новый шаг - только вниз, только вниз, в жуткую скуку...

Так?..

- Похоже, - соглашается Юля.

У нас же скукой и не пахнет!

Значит, - Санторини... (Или Тира, или Тера, или Фира, или Фера...). Архипелаг Киклады. Если смотреть на этот архипелаг с космоса, он напоминает разинутую крокодилову пасть - бррр... Пасть, вовсю грозяще распахнутую над малюхонькой каменной медведицей (остров Тирасия), которую то и гляди так и квакнет своими каменными челюстями (островами Палеа-Камени, Неа-Камени и Аспро) эту Тирасию...

Жуть!..

Если смотреть из космоса.

Я никогда не был в космосе (до сих пор!), поэтому, покопавшись в интернетовой Википедии, и любуюсь теперь этой серо-чёрно-зеленоватой крокодиловой пастью... У, разверзлась-то!

Жора бы разорвал её, как Самсон!

Что же ещё здесь такого примечательного, ради чего мы с Юлей и припёрлись сюда?

- Монастырь женский, - говорит Юля, - но Святого Николая. Почему?

- Понятия не имею.

Я мог бы выйти на улицу и купить в киоске кипу газет - вычитать. Или включить телевизор. Чтобы узнать что почём! Но зачем мне эти островные греческие подробности! Мы ведь не для того сюда прилетели, чтобы наслаждаться этими эгейскими красотами! Или критскими...

- И вот ещё, - читает Юля, - остров Аспро тоже образовался в результате Санторинского взрыва. До сих пор необитаем. Едем туда?

Три с половиной тысячи лет до нашей эры - это, конечно, достойно восторгов! Раскопки на Акротири свидетельствуют о влиянии Минойского Крита... Эти трёхэтажные виллы, извлечённые из-под сорокаметрового слоя вулканического пепла... Конечно, конечно... И в наше-то время не все трёхэтажки могут похвастать такой кладкой.

Эти фрески... И особенно впечатляющ рыбак с великолепным разворотом плеч и кистями рыбачьих просоленных рук с низками увесистых рыбин! Штук по семь-восемь и этак килограмма по три каждая! Это вам не барабульки с пескариками и плотвой! Это даже не щукины! Тунцы, не меньше!

- Едем? - спрашивает Юля ещё раз.

Я не отвечаю: будет видно.

Остров Санторини до извержения был круглый, как кастрюльная крышка. С вершиной вулкана, похожей на созревший фурункул. Ну, а потом... когда всё это грохнуло... потом... Семь баллов - это внушительно! И когда кратер вулкана после извержения провалился, в него тотчас же ринулось всё это море! Охох, что там было! Котёл, паровой котёл, который уж дал так дал: как рвануло! Представить себе такое... Вот рванул бы котёл паровоза... Или парохода - пук... просто пук... А тут тысячи тысяч кубометров... Бабах! Хиросима! Если и были очевидцы где-то на побережье... Не. Никто не смог уцелеть - некому рассказывать теперь нам о том, как там всё шипело, искрилось, лилось, парилось... Как кипело... Пар и жар... Потом лава лилась уже как обычно... Тихо, мерно, мирно, плавно... Накатывая на дома, на обездвиженных испугом этих греков или филистимлян, или заезжих македонян... Александра Македонского еще не было и в помине, не то бы не снести и ему головы! И мир стал бы совсем другим!.. Не было бы ни одной Александрии, даже Египетской!

- Белые домики, - восторгается Юля, - как куски рафинада.

И вот эта кальдера образовалась естественным, так сказать, путём - воронка, чаша, заполненная водой. Когда всё устаканилось... От Стронгилы остался один пшик - каменная луна, полумесяц с такой отвесной скалой, что... Глянешь вниз - голова кругом! Метров триста не меньше! Я бы прыгнул, если бы не эта дурья башка - крУгом-крУгом... А куда ж полетишь с такой вертящейся пропеллером головой! С восточной, пологой стороны - мелководные пляжи... Глаз радуется. Вот здесь-то мы с Юлей и затерялись для мира. Никто, я уверен, нас не пас, никто не рассматривал через паутину оптического прицела. Никто даже не стрельнул!