Владимир Шибаев - Призрак колобка

Крайне взволнованная, на грани нервного срыва, моя девушка Антонина, или как ее почему-то называла мадам – Антонида, расположилась сбоку, судорожно следила за нашим диалогом и кусала салфетку и раритетное блюдце.

– Ну и? – гордо откинувшись, спросила мадам, наряженная для притащенного дочкой дурака в черное японское платье с грызущим крупные груди драконом. – С чем, знаете ли, явились, молодой человек. Кажется, Пьер?

– Петр, – еле слышно выдохнула дочка.

– Именно что Пьер, – гордо заявил я. – Всегда был в душе Пьер. Или Поль. Хлебнул по дороге коньяку, знаете ли, пьян. Да я всегда пьян. Когда вижу Вашу непонятным образом воспитанную богом дочь. Достойнейшую из товарок по келье. Одни жирдяйки кривые дуры. И зазнавайки.

– Зайки, – шепнула начинающая падать в обморок моя девушка, – они добрые зайки.

– Зайки они, кроляйки или давайки, – грубо прервала меня дама, – не ваше дело. Ваше – стать образцовым спутником, появляясь с особой нашего пола и семьи. Знайте же меру, высказывая… выказывая свою отесанность. Мужчина без манер равен мужчине без брюк.

– Мама! – воскликнула дочь. – Хри…

– Молчи, не строй из себя чучело. Да-да, простите за прононс, это нонсенс. Необученный чурбан годен лишь для ристалищ с дикими львицами гладиаторских и салонных встреч. Легкий полупоклон, иностранный клекот, когда – галстук, бабочка махаон, носки менять раз-два в день – вот основа мужского мироздания. Вы скажите, сколько в неделю у вас приходит на ПУК, начисляется, Пьер. Ну, в условных баллах.

– Мама! – ужаснулась дочь материнской львиной хватке.

– Ни черта не имею, – импозантно отчитался я и уронил безе в чашку. – Мне старуха Нюрка тут говорит: Пьер, садовая голова… скоро по миру двинешь.

– Вы садовник??

– В каком-то смысле. Во всяком случае иду по его стезе… стежке.

Антонина безмерно покраснела, и глаза ее с обидой блеснули. Я осадил себя.

– … сегодня ходил, чуть в Училище при Евгении не набил ему харю. Но он ведь старик! Ну и ладно. Пьер-Полям на стариков плевать.

– Ах как грубо! – воскликнула мадам. – Какое, извините, грязное свинство – «садовник, старик… мордобой». Впрочем, я вижу, вы настоящий, как бы… Я, например, мечтаю о яхте, выйти в море, принять постриг зеленых волн, бриз… коралловые бусы островов… боже. Да и тогда, тогда, разве доверила бы я вашей грубости, вашей фактурности отдавать концы? Ну, знаете, матрос бросает канат и вертит его вокруг. Вокруг тумбы. Работа несложная для дебила. А вы дебил? Или… простите, в приличных домах не принято выяснять статус…

– Мама! – взмолилась дочь.

– Секрета нет, – икнул я коньяком. – Я умственно абсолютно и окончательно неполноценен. Еще шаг, и начну говорить гекзаметром… размером…

– А Нюрка, это кто?

– Какая Нюрка?

– Ну… – и мадам покрутила перстнями. – Вы помянули. Это Ваша маман?

– Мама!

– Антонида!

– … мама…

– Нюрка – жирная баба, протирает рыцарям меча и забрала рожи несвежей тряпкой. Прессовщик… краевед. Ну, короче, вам не объяснишь на несвежую голову.

– Кушайте марципаны, – предложила мадам.

– Петенька, вы уже сытый? – с надеждой устремила на меня взгляд мамзель. – Не хотите ли на воздух?

– Не хочет, – громко запретила мои порывы хозяйка. – Хочет смотреть семейный альбом. Вообще, Пьер-Поль, скажу вам в лицо… мы, ведь, люди близкие… благодаря вашим безуспешным ухаживаниям за… единственной… О, боже, сейчас заплачу, – и мадам выхватила откуда-то снизу платок, задушенный духами.

– Мама…

– Антонида! Да. Вы не смахиваете на… не тянете на неполноценного. Те все больше жуют мораль и лезут на баррикады. Дебаркадеры. Но скажу сейчас вам прямо в лицо – вы мне нравитесь. Когда я была молода… о, как давно! – хамы, наглецы, скоты всех мастей и подлецы разных окрошек… окрасов… вились вокруг моих нарядов часами… годами. И ничего, ни кончика пальцев целовать… извините… ни хрустального каблучка шампанского… мадеры.. да. А этот пришел и – венивитививи.

– Мама!

– Молчи. Этот мне нравится. Правильно, что ты прошлого отшила, который я тебе с материнского сердца… Консул в Богемии и Моравии, помнишь. Гладкий гусь с крепкой печенью. Вылакал у меня бутылку шартреза. Тьфу. Ты мне нравишься, Жан-Пьер, потому что другой. Все мужики другие, один этот, а тот, глянешь, совсем другой, забавный.

– Мама!

– Идемте детки, смотреть семейный альбом.

Мы чинно уселись на огромный кожаный диван, и мадам раскатала на коленях планшетку 3Д и стала листать старые семейные кадры.

– Это я на заседании фонда спортивного культуризма с руководством ассоциации…

– Это я на приеме по вручению свидетельства о смерти последнему гражданину края… слева я, слева… По центру молодой Пращуров, на меня смотрит. Это я… ну тут мы с дамами немного перебрали… да.

– Мама!

– Молчи. Просмотр семейного – залог крепкости… крепости семьи. А это я в дальнем ряду Президиума съезда женщин, по которым все сходят с ума… На сабантуе с южными беками. Вон Президент Верховного суда, уже сгнил… На коктейле с северными грубиянами… господи…а это генерал-квартирмейстер ювенальных служб. Ах, все утекло. Годы… годы…

– А Вам сколько лет? – ляпнул я.

– А вам? – нисколько не смутилась тетка.

– Тридцать шесть, – я густо покраснел. – Тридцать семь.

– Старые козлы не спрашивают у юных нимф и нимфеток среднего возраста, сколько они… в пене волн.

– Мама!

– А вот я на балу несбывшихся надежд. Вся в розах. Кружусь с окончателььно больным ныне Комиссаром инвестиционой трубы.

– А это кто? – ткнул я в быстро пролистнутый кадр.

– Никто, – заявила Аделаида, но я то прекрасно увидел, что с весьма молоденькой тогда нимфой кружился тот… тот, который…

– Что старое ворошить, – поднялась особа.

– Мамочка пользовалась… пользуется огромным вниманием многих заслуженных лиц, – тихо молвила Тонечка, включаясь в семейный напев.

– Знаете, Жан-Поль, – быстро взглянула на меня маман. – Не знаю, чем вы сгубили мою красавицу, но одно так: она у нас фактально… фактично сирота. И я не смейте ее в обиду… не думайте с рук… сойдет все, кровь девичья. Ведите себя в меру. Вот как сегодня.

– Мама!

– Мадам, – молвил я церемонно. – Ваша достойнейшая Антонина, красивейший тихий цветок счастья, букет незабудок любви и источник живительных слез. Кабы не ее опоро… орошаемые меня незаслуженные знаки внимания – я так бы и сник беспокойной головой в смирительной простыне будней. Ваша дочь – это неизвестно как выросшая медаль на моей слабой груди…

– Вы что, миокардник?

– Никак нет. Это такой образ. И пускай Тоня сама, глядя на своего нового недостойного друга решит – оставить его, забрав свое трепетное сердце из его заскоруслых ладоней или еще подарить, хоть к праздникам, еще одно чудное мгновенье.