Мария Фомальгаут - Продам май (сборник)
- Название:Продам май (сборник)
- Автор:
- Жанр:
- Издательство:неизвестно
- Год:неизвестен
- ISBN:нет данных
- Рейтинг:
- Избранное:Добавить в избранное
-
Отзывы:
-
Ваша оценка:
Мария Фомальгаут - Продам май (сборник) краткое содержание
Мир сложнее, чем мы думаем.
Все не так просто, как кажется.
И мы сами — сложнее, чем мы думаем.
Я предлагаю вам посмотреть за грани мира, куда вы никогда не заглядывали.
По ту сторону вселенной.
По ту сторону самих себя…
Продам май (сборник) - читать онлайн бесплатно ознакомительный отрывок
Интервал:
Закладка:
— На… хре… на… я ж там… жи… ву…
— Да тебе госпиталь нужен, не бункер…
— Я там… жи… ву…
Все понимаю, спохватываюсь. Кое-как высвобождаю своего спутника из металла, зря я это сделал, вон как кровища хлынула… в темноте дня вижу огни — где-то там, там, на краю пустыни, бункер, добраться бы до этого бункера, переночевать…
Пустите переночевать…
— А что за город тут рядом?
— А хрен его знает.
Удивленно смотрю на спасенного водилу.
— Живешь, и не знаешь?
— А ты сильно много про мир знаешь?
— Где мне, в школу-то не ходил…
— А то я будто ходил…
– А тебя как зовут? — спрашивает Лунная Ночка.
– Песчинка.
– Нет, правда.
– Так и зови… Песчинка…
– Теть, а правда раньше солнышко днем светило, а месяц ночью?
– Правда.
– А почему поменялись?
– А солнышко жарко светить стало…
– Сколько вы берете за ночь? — Вы меня с кем-то путаете. За ночь берут эти… которые у заправок стоят.
Воспоминания… …ветер гонит песчинки прошлого…
— Спасибо этому дому, пойду к другому.
— Тебе спасибо, — водила, оживший, бодрый, трясет мою руку.
— Да не за что… работа такая…
Забираюсь в летун, поднимаюсь над мертвой пустыней в темноту нового дня. Смотрю заявки, сколько их опять, вон, девочка семи лет… ох, не врали бы, знаю я, кто с этого адреса пишет, сто лет ему в обед… Пиковая Дама… к Пиковой Даме, что ли, заглянуть, пусть себе еще годик живет…
— День добрый, вы сегодня гостя примете?
— Да у меня дом-то не больно богатый для приема гостей.
— Ничего, мы люди ко всему привыкшие.
— Что вы, мне сто лет в обед, где мне гостей принимать!
— А это такой гость, который в сто лет в обед и приходит.
— Песчинка, вы?
— Я.
— Жду с нетерпением. Какие будут пожелания?
— Да никаких, помыться бы и покушать…
Зря сказал, она, может, одна живет, еще из-за меня тут жарить-парить будет…
Выбираю новое лицо, лицо мужчины за сорок с глубокими залысинами, заодно меняю облик летуна…
Петровский, ты меня не найдешь…
— …да никаких, помыться и покушать…
Петровский перечитывает сообщение, еще раз смотрит на фото Пиковой Дамы. Меняет лицо битого жизнью шофера на лицо женщины, которой за, за, за, много раз — за.
С бункером посложнее, нужно много сил, чтобы он превратился в купол, с домом, с зимним садом, пусть у Пиковой Дамы еще фонтан будет в саду, вот так. Витюш пусть побудет компаньонкой у Пиковой дамы, а Антоха сойдет за старого слугу.
Песчинка вернется сюда — к единственному еще живому куполу среди мертвых песков и руин. Еще проведет здесь ночь. И следующую. И следующую. И много ночей.
Спасибо этому дому, пойду к другому…
2013 г.
Кастинг
Они должны казнить меня завтра, на рассвете.
Смотрю в зарешеченное окно, за которым видно звездное небо, смотрю за стеклянную дверь, за которой видна комната смертников, в который раз вопрошаю — за что?
Они… меня… за что?
Они убивали — миллионами и миллионами, я за всю свою жизнь не тронул ни одного человека.
Они отбирали у неимущих все — до крошки, я отдавал бедным все, что у меня было.
Они преследовали меня — и тех, кто был со мной, я же за всю жизнь никого не подверг гонениям.
Они забрали себе весь мир — шар земной положили к ногам своим, я же никогда не посягнул на чей-то трон.
Они оскверняли уста свои ложью — от меня же люди слышали только правду.
И тем не менее я, а не они, — сижу в камере смертников, я — не они — жду своего часа.
Слушаю шорохи ночи. Сюда долетает издалека шум прибоя, шорохи ночного города, шум машин, с ревом проносится над тюрьмой матерый Боинг, я знаю, он разобьется над океаном, и завтра все газеты напишут на первой полосе… Про мою казнь напишут от силы на предпоследней, перед сканвордом, анекдотами и гороскопом…
Опускаюсь на колени.
Молюсь — за них за всех. Чувствую, как где-то под моими пальцами текут века.
Так уже было когда-то… бесконечно давно, я уже не помню толком — как. Такая же ночь — живая, теплая, последняя, такая же молитва — сам не знаю, о ком, о них обо всех. Те же шаги стражника за стеной. Те же усмешки — если ты тот, кем себя называешь, что же не уйдешь отсюда?
Не уйду… жду своего часа. Вглядываюсь в глаза стражников, вдруг одумаются, вдруг откроют решетки, пойдут за мной — в пустыню, в палаточный городок, где все наши, которые завтра будут со мной на небесах…
Считаю часы до рассвета.
Молюсь — за них за всех, потому что правильно, конечно, что одни вверх, другие — вниз, только хочется, чтобы всем было хорошо… чтобы… я же был на земле… я же знаю, как это трудно… ходить по земле и думать про небо…
— Нет, нет, не пойдет.
— А?
— Не пойдет, говорю! Что вы мне тут розовые сопли рассусоливаете, ну кто это смотреть будет, вы мне скажите? Кто на это пойдет?
— Ну, снимают же… Лунгин там… Сокуров…
— Ну и кто их смотрит? Единицы… А мы все-таки на массовую публику работаем, не кот начихал…
— Ну а как, по-вашему, должно быть?
— Не знаю я… в том-то и дело, что не знаю… Но не так, не так… Всего вам хорошего, молодой человек… попробуйте свои силы в мелодраме какой-нибудь, может, получится… следующий!
— А мы что… перерыв делать не будем?
— А вы что, устали уже?
— Да… есть хочется.
— Да дома надо было есть… прямо с голоду они умирают, бедненькие… может, полы мыть пойдете? Там график хоро-ший, и покушать есть когда, и…
— Ну что вы…
— Да что я, это все вы… Следующий!
Во, блин…
Стреляют, что ли? Не, вроде как померещилось…
Слушаю гомон толпы… только бы не стреляли, тут один выстрел, уже неважно, с какой стороны — и все, начнется бойня. Нет, парням нашим хоть кол на голове теши, на чистом английском сказал, оружие с собой не брать — нет, нате вам, притащили…
Если что, сами виноваты будут…
Что они там волокут, бомбы, что ли… а, нет, плакаты, я уж испугался, продолговатые, белые… Что у них там… но вар, но джоб-лес-нес… Про безработицу-то чего ради вспомнили… умники…
Ладно, Бог с ними…
И со всеми с нами…
А подмораживает. Только бы дождь не ливанул, а то быстренько смоет весь наш лагерь… я-то уже ко всему приучен, мне хоть небо на землю упадет, не уйду, а ребята нежные…
Это еще что… во блин, куда они поперли, совсем уже, что ли, мозгов нету?
— Эй, вы там что, охренели, что ли? Жить надоело?
— А тебе-то что?
— Да куда на щиты прете? Родного языка не понимаете, сказано, никаких провокаций!
— Да ну… прорвали бы оцепление, проломились бы в Парламент…
— Я вам проломлюсь! Они вам потом так бошки проломят, мало не покажется!
Только бойни здесь не хватало… Складываю руки в молитве, все, что угодно, только не бойня…
Читать дальшеИнтервал:
Закладка: