Владимир Баграмов - Страна убитых птиц

Президент встал, искоса посмотрел на патологоанатома и вышел из бункера. Двое из охраны быстро прошли за ним. Дверь медленно и тяжело, противно скрипя, затворилась. Щелкнул электронный замок.

— Что дальше? — тихо спросил Шнейдер, вжимаясь в стену.

— Дальше?

Патологоанатом насмешливо щурился.

— А дальше, уважаемый, мы станем лишними. Идет какая-то игра, смысла которой нам понять не дано.

— Умоляю вас, тише, тише!

— А мы в этой игре выполняем роль стоящих за спинами играющих, подсматривающих, а им это не нравится, а прогнать нас они не могут. Пока не могут. Жил-был на свете Викешка Смагин, и ныне, поди, здравствует, так вот взял он и вытащил девчонку оттуда, куда наше с вами сознание и заглядывать боится!.. Снизошла на грешного калеку-горемыку благодать, а сверху она снизошла, или снизу — это мне, простите, все равно, наплевать! Дар ему даден такой, что оторопь берет, и на таких полнокровных людей, как я, «кондратий» упасть может! Шнейдер, а кто это вам сказал, что сусальный боженька по облакам ходит и нектар фужерами попивает?

— Мне никто ничего не говорил! Подите к черту! При чем здесь «боженька»?

— А при том, мой бездарный и трусливый коллега, что глазами вы все скорбите… Хотите, скажу, что за народ мутанты эти? Откуда их генеалогическое древо тянется? Не одной ли они крови с вами, а?

— Замолчите, будьте вы прокляты! Тут уши кругом!

— Ничего. Мы же все обезьяны безродные! Безики! Побирушки у столовых Общества Милосердия. Ваши родичи на СВАЛКЕ, Шнейдер, они там выжить пытаются, и выживут, будьте уверены. А вы за похлебку милосердия после всех ложки вымоете. Почему вы не на СВАЛКЕ, Шнейдер?!

— Я вас ударю!

— Я тебе ударю, даже Викешка Смагин не откачает. Я вот когда эту рыжую Долину увидел, как она голая с кафельного пола поднимается, как трупное окоченение ей двигаться мешает, а она с глазами пустыми прямо в дверь, прямо в дверь! И думаю, салют тебе, Безик, обезьяна ты бесхвостая. НОВАЯ ЖИЗНЬ В СТЕНЫ СТУЧИТСЯ, ЕЕ НЕ ПУСКАЮТ, А ОНА СТЕНУ ПРОБИВАЕТ! Викешка в крови весь за ней следом ползет! Потом голубь этот… У Викешки глаза безумные, дышит, как астматик, шепчет что-то! Голубя в руки взял, дыханием его согревает… А у птицы-то и кровь на клюве засохла, а?! ЧТО ЭТО БЫЛО? КАК? ОТКУДА? А пошли вы все! Только будут птицы летать, Шнейдер, и цветы будут, и все-все, чего нет, — будет! И города вонючие мхом зарастут, и СВАЛКИ не будет. Шнейдер, а как придут они со СВАЛКИ-ТО, что ты им скажешь, Божий человек, почему не с ними выживал? Похлебкой встретишь? Из твоих рук, Шнейдер, НИКОГДА ПТИЦА НЕ ВЗЛЕТИТ, ПОНЯЛ? И Викешка этот хромой, он не рыжую манекенщицу оживлял, не голубя разбившегося, а МЕЧТУ ВСЕОБЩУЮ.

Начальник Отдела «Исполнения» КПК обернулся к своему заместителю. Тот напряженно вслушивался в разговор, происходивший в бункере, смотрел не мигая на колонку мощного динамика.

— Джикия, кто такой инакомыслящий?

— Враг Федерации, мой генерал.

— Умный враг. Ну, и чего вы ждете?

Заместитель растерянно топтался на месте. Он исполнял приказы, исходящие непосредственно от двух людей — Президента и Начальника Отдела. Ни тот, ни другой никакого приказа ему не отдавали. Президент, выходя из кабинета Начальника, обронил только одну фразу: «Я надеюсь на вас, парни!» Начальник только смотрит, смотрит, и вот теперь… «Ну, и чего вы ждете?» А чего он ждет?

— Слушаюсь, мой генерал.

Пулеметная очередь бросила их на стену. Бункер наполнился грохотом, пороховой гарью, стонами и криками расстреливаемых.

Дольше всех умирал патологоанатом. Он скреб ногтями бетонный пол, пытаясь куда-то подтянуться, но рука срывалась и слабла.

По щекам мгновенно умершего Исаака Шнейдера текли слезы.

Ему снилось, что он бежит босыми ногами по асфальту, убегает от матери и хохочет, хохочет! Мать не очень спешит догонять, просто быстро идет следом и ворчит, но в голосе ее нет и намека на раздражение. И вдруг он замирает перед витриной!

Боже, чего здесь только не было! Золотистые, как верхушки облаков в солнечное утро, шары, ярко-алые пирамиды из колец, заводные куклы с пышными волосами, солдатики в разноцветной форме стояли «на часах» с «всамделишными ружьями», длинные, приземистые машины, управляемые по радио, с дрожащими прутиками антенн, паровозики, кораблики, трактора, ракетные установки — все это сверкало, переливалось, освещенное сотнями ламп, бесчисленными зеркалами.

Но больше всего его поразило чучело какой-то птицы. Белая-белая, она парила над всем этим великолепием, висела немного в стороне, ближе к углу витрины. Что это была за птица! Тонкие, надломанные крылья, устремленные чуть назад, вытянутое тело, голова, оканчивающаяся острым, слегка изогнутым клювом…

— Что это, мама? — спросил он пораженный и притихший.

— Это чайка, сынок. Их уже нет. Были такие птицы на свете.

Он упросил мать купить чучело. На это ушла двухмесячная пенсия за отца. И он шел, прижимая к груди коробку с птицей, КОТОРОЙ ТЕПЕРЬ НЕТ НА СВЕТЕ, шел и плакал от счастья.

И каждую ночь просыпался и смотрел на ящик «Видео», где, распластав узкие крылья, парила ЕГО ПТИЦА.

А через месяц чучело сгрызли мохнатые городские муравьи. Он пришел после занятий музыкой, а вместо его прекрасной, гордой, белой птицы на крышке «Видео» оказалась горстка грязной трухи, по которой ползали мохнатые твари с раздувшимися брюшками… Он не заплакал. Он вскипятил большой чайник и полил муравьев крутым кипятком, вода просочилась в «Видео», безнадежно испортив хрупкий прибор. От чайки осталось одно маленькое белое перо, случайно залетевшее за кресло…

Он проснулся, некоторое время лежал с закрытыми глазами.

— Чайка!

— Что ты, миленький?

Мария тут же повернулась к нему, прижалась всем телом. Он не заметил, что произнес это вслух. В не застекленное окно их избушки был виден серый, однотонный рассвет. Боже, самая настоящая избушка! Крохотная, наверное, охотничья когда-то, а теперь заброшенная и жалкая среди этого почти умершего леса, высохших кустов. И как она уцелела, как не сгнила вместе со всем вокруг?! Может быть из-за толстых, просмоленных бревен, из которых она была сложена, из-за сухого песка и твердой, как камень, глины, на которых ее поставили? Но факт есть факт, они нашли ее, наткнулись случайно. Теперь это их дом.

— Мария! — позвал он тихонько.

— Да, миленький…

— У нас нет завтра, Мария. Ты слышишь?

— У всех есть завтра, о чем ты говоришь?

— Рано или поздно, они найдут нас. Они не успокоятся.

Она села, спустив ноги с заскрипевшей лавки, зябко куталась в его куртку. Свет из окна высветил половину ее лица, другая тонула в тени — оттого выражение ее лица было загадочным.

— Знаешь, Стас, я не дам им схватить себя. Тому, кто умирал однажды, нетрудно будет повторить это снова.