Мария Фомальгаут - Реалити-шоу «Властелин мира» (сборник)

– Да… ничего.

Выходим. Выметаемся. Не умею я уговаривать людей, не умею. Чего ради я вообще взялся его уламывать, почему я, вон, попросил бы главного героя, как его там зовут, или девушку, как её там зовут. Хотя нет, главный герой двух слов связать не может, до сих пор думает, что у него что-то с памятью…

Глава шестая (краткое содержание)

Злодей похищает девушку, главный герой не успевает её спасти. Главный герой узнаёт, что в мозгу у злодея живёт один из пришельцев, управляет его действиями.

Не глава и не шестая

– Где учился?

– Где, где, в школе.

– Ну это понятно, что не бане. А в какой?

– Это… в семьдесят седьмой. С углублённым изучением английского языка.

– Это хорошо. Работал где?

– Э-э… переводчиком.

– Тоже дело. Женат?

– Не-е.

– Дети есть?

– Тоже нет.

Мы сидели где-то за городом, выдумывали друг другу имена, фамилии, элементы биографии, – всё то, чего лишил нас автор. Девушку мы назвали Викой, решили, что она будет зоологом, а в свободное время пусть пишет картины. Злодея назвали Олегом, как-то пристало к нему это имя, даже фамилию придумали, Димченко. Решили, что Олег у нас будет программистом, пусть увлекается подводной охотой. Я не мог выдумать ничего лучше должности переводчика. Английская культура, английский язык, и всё такое. Пусть я два раза был в Лондоне. Мне понравилось. Уже подумываю, как бы перебраться в туманный Альбион насовсем.

Надо было ещё придумать много. Очень много. Имена и биографии наших родителей. Дедушек-бабушек. Братья, сёстры. Самые яркие воспоминания детства. Кого боялись, когда оставались в детстве одни в тёмной комнате. О чём мечтали. Первая любовь. Первый поцелуй. Подростковые обиды, до слёз, до отчаяния, до вот-умру-вот-вы-все-пожалеете. Вырезали аппендикс или нет, и если вырезали, то как.

– Олежка, какую музыку слушаешь? – спросил я.

– Готику всякую. Арию…

– Да ну тебя, лучше бы доброе что, душевное, – возмутилась Вика.

– Вот ты душевное и слушай. А ты чего… чёрт, мы тебя даже и не назвали никак…

– Митя.

– Что за Митя, тебе же не три годика, тогда уж Дмитрий…

– А мне Митя нравится.

Олег хотел ответить что-то вроде нравится – не нравится, не успел, схватился за голову, сжался в комок, будто от невыносимой боли.

– Ты чего?

– Да ничего… сейчас… пройдёт…

– Врача? – спросила Вика.

– Нет, нет… – Олег кое-как поднялся с травы, – поехали…

– Куда?

– Да скорее же… поехали… Димон, ты машину поведёшь, не могу я…

Ага, всё-таки Димоном, окрестил меня Олежка… понять бы ещё, что с Олежкой нашим делается…

– Куда ехать-то?

– К морю… к морю давай, – прохрипел Олег. Ему трудно было даже говорить.

Я погнал машину к морю, я не понимал, зачем нужно ехать к морю, я вообще ничего не понимал с самого момента своего сотворения. И вообще, чего ради нужно ехать к морю, если Олегу плохо, это по-хорошему в больницу ехать надо, и…

– К морю… к морю давай, в какую, на хрен, больницу… – прохрипел Олег, будто читал мои мысли.

Я затормозил возле пляжа, долго искал, куда приткнуть машину, приткнуть машину было некуда, до пляжа было ещё как до Парижа пешком. Олег попытался выйти из машины, не смог, мы с Викой подхватили его, поволокли к берегу. Я не спрашивал, что происходит, что мы делаем, я уже понял: тут некогда спрашивать, делай, что тебе говорят, и всё.

Что-то осклизлое шлёпнулось на мою руку, еле успел отдёрнуться. Оторопело смотрел, как изо рта Олега выбирается нечто, синее, слизистое, мерцающее, ковыляет к морю, вязнет в песке.

– По-мо-ги… по-мо-ги ему… – зашипел Олег.

Ещё не хватало. Уж если кому тут помогать, так это Олегу, а не хрен знает кому… Вика так не считала, бросилась к синей твари, столкнула в волны.

– Вот так, – Олег говорил уже связно, не давился собственным голосом, – они же без воды жить не могут… да они и в воде жить не могут… эти…

– А в голове он у тебя как оказался?

– Автор всё, автор наш разлюбезный. Додумался… чтобы эти твари в голове у людей жили. Меня чуть не загубил, и его тоже. В голове ему совсем худо было… Уж мне худо, а ему вообще…

Я понял, что мы ещё много чего недопридумывали. Чего им не хватает здесь, на земле. Чем им помочь. Откуда они вообще взялись. Как-то же, чёрт возьми, они появились здесь, на земле, как-то же прилетели сюда.

И вообще…

Резюме

ФИО Скворушкин Евгений Андреевич

Год рождения: 1988 г.

Образование: неоконченное высшее, Загорский Государственный Университет, факультет лингвистики и перевода.

Предыдущие места работы: Магазин Карусель, промоутер, ООО Лингва, офис-менеджер…

Глава седьмая.

План.

Герой в логове олигарха. Освобождает девушку…

(выброшено в корзину для бумаг)

Не глава и не седьмая

– Ну, я поняла, им этого самого эрбия не хватает, – сказала Вика.

– Ага, только где его на Земле взять, этот эрбий… он же вообще радиоактивный, так вроде? – спросил Олег.

– Редкоземельный… лантаноиды… пробовала с месторождениями эрбия договориться… с владельцами месторождений… они бесплатно ничего поставлять не собираются, а денег у нас хрен да маленько, – Вика поджала губы, кажется, хотела сказать что-то про олигарха, передумала.

Сегодня мы оказались в доме олигарха – к большому неудовольствию последнего. Он бы нас и на порог не пустил, если бы не его величество Авторский Замысел. А по этому-то самому замыслу Вика сидела за решёткой в темнице сырой в какой-то там башне, я должен был её спасти, а Олег должен был мне помешать…

– Я вот чего не понимаю, как-то вот получается у нас делать, что хотим… не по воле автора, – сказал я.

– И радуйся, что автору не до нас.

– Как не до нас? За новый гениальный роман, что ли, взялся?

– Какое там… ему вообще ни до кого и ни до чего, на работу устроился, женился, в ипотеку залез, не к ночи будь помянута…

– Олежка, а ты как знаешь, что автор на работу приткнулся?

Олег смотрит на меня, бледный какой-то, сам не свой.

– Я его вижу.

– К-как видишь?

– Так… молча. Этот пришелец, бедолага, в голове у меня, видно, крепенько покопался, так вот теперь то и дело припадки накатывают… в обмороки падаю, ничего не соображаю, и автора этого вижу… и мир его… настоящий мир…

– Живём, – кивнул я.

– Да не скажите… по телеку слышали, Европа замёрзла?

– Вторую неделю только об этом и говорят.

– Вот то-то же. А всё почему? – Олег прищурился.

– С Гольфстримом там что-то, я слышала…

– Вот-вот. Гольфстрим у нас, оказывается, течёт не с юга на север, а с севера на юг. Автор наш разлюбезный так написал.

– Нехило.

– Куда уж нехилее. Это теперь вся география к чёрту пошла, ледники тают. Сибирь потонет к ядрёной фене….

Молчим. Понимаем, что скоро будет плохо нам всем. Всем.