Ирина Белояр - Уайтбол

Это точно. Особенно немереное количество фаллических символов.

— А после возвращения, вечером, были какие-нибудь непривычные ощущения?

— Они все непривычные. Не получалось собраться в кучку. Чувствовал себя разбитым, как та бутылка.

— Как что?

— Кстати, о необычном… Было странное дежа вю. Вик намедни уронил коньяк. Откололось горлышко. Так вот, где-то совсем недавно видел такой же формы бутылку, именно так расколотую, и тоже на полу валялась… очень четко видел, а вспомнить не могу.

— У тебя часто случаются дежа вю.

— Случаются. Но обычно они связаны с давними событиями. Мы с тобой точно раньше не виделись?

— Я же сказала: не виделись.

Врет — не врет? Не может человек быть настолько уверен в непогрешимости собственной памяти. Или думает, что опять заигрываю?

— Ладно, Миш. Спасибо за помощь. Если что-нибудь понадобится — обращайся.

— Уже уходишь?

— Да. Пора.

— Не спеши, — я схватил ее за руку. — Посидим, кофе попьем… еще чего-нибудь навру. Или нарисую.

— Я в группе наблюдения. Ребята вот-вот отправятся до мячика. А мне домой заскочить надо, переодеться. До встречи.

Убежала и оставила меня в растрепанных чувствах.

Почти без всякой надежды я залез в интернет и набрал поиск: «Александра Лунева». Вряд ли, конечно, найду что-нибудь кроме научных программ Леты, и все-таки…

Научными программами дальнего космоса наша земная сеть тоже не слишком богата. Мне отыскали штук десять самых разных Луневых, целую кучу Александр, и немереное количество Александров. Через двадцать или тридцать ссылок мне надоело это бездарное занятие. Еще через десять проснулся спортивный интерес — неужели не найду совсем ничего?

Бегал по виртуальному пространству часа полтора. Наконец, повезло.

«…Александра Лунева… психологический факультет МГУ… выпуск 2075 года». Вот оно. Это — точно Саша, чтоб я сдох.

Открылась фотография: человек пятнадцать, в основном — девчонки. Мелкий снимок, лиц не разглядеть. Ниже — подпись: перечисление всех присутствующих, слева направо. Александра Лунева — предпоследняя в списке. За ней — еще одно имя: Алевтина Лунева.

Я выделил правый край, увеличил кадр. Качество изображения — так себе, но это, безусловно, она. Саша.

В двух экземплярах.

Две Саши стоят в обнимку, в одинаковых джинсах, с одинаковыми стрижками. Чтоб мне провалиться…

Алевтина, значит. Аля.

Откуда-то из памяти всплыло другое имя — Элли Джонсон.

…И вдруг — перед глазами картинка: гостиничный номер в Среднеросске, вид из окна. Через улицу — одноэтажный табачный павильон, обшитый каким-то пластиком. Нижний край пластика отошел от стены и каждый раз хлопает, когда поднимается ветер… Смотрю на дверь павильона. Жду кого-то…

Звонок телефона спугнул видение. Я машинально закрыл страницу — словно меня поймали на чем-то недозволенном.

Взял трубку.

— Добрый день. Михаил Александрович? Это следователь Савицкий. Нам необходимо повидаться.

— Извините, по телефону поговорить — никак?

— К сожалению, никак.

— Черт. У меня сейчас плотный график.

— Постарайтесь выкроить день. Жду вашего звонка.

Отбой.

Если б доктор Лунева находилась рядом — к ее услугам был бы полный спектр моих необычных ощущений. Сначала я даже не понял, из-за чего психую. Закурил, присел на кровать, попытался разобраться…

Вызывают зачем-то. Ехать, разумеется, в лом. Но это всего лишь один день, потраченный на ерунду. Всего лишь. А меня колотит, будто я рецидивист в розыске… Нет, тут что-то другое.

Вот еще: нашел фотографию в интернете. Нашел некую Алевтину, которая двойняшка Саши. Это? Нет, непохоже…

…Дежа вю. Как вчера с разбитой бутылкой. Совсем недавно я беседовал по телефону со следователем и жаловался на плотный график. Совсем недавно… или — не я?

А кто?..

Следствие ведется по делу о террористическом акте. Кто-то там бросил гранату в салон супермаркета… какая, к чертовой матери, граната? Какой супермаркет? Крыша кабака нам на голову чуть не рухнула.

И тут до меня дошло. Твою мать…

Бросился к столу, начал лихорадочно рыться в ящиках. Руки дрожали, ящики норовили заклинить, все сыпалось к едреням на пол. Где этот чертов диск, я ж не отдавал никому. Собирался вернуть, но так и забыл…

…Вик, наверно, подумал, что у его бывшего подчиненного после вчерашнего маршрута съехала крыша. Я бы именно это подумал, если бы меня без всяких объяснений выдернули со смотровой площадки, заставили вернуться домой и смотреть набивший оскомину художественный фильм «Уайт бол»…

С самого начала я запускать не стал. Прокрутил титры и пролог, потом — дальше: вот, где-то здесь герой начинает видеть сны в руку… Остановился на эпизоде с терактом: какой-то отморозок кинул гранату в салон супермаркета… Пояснил:

— А у нас пару недель назад рухнул кабак.

— Ну и что?

— Смотри дальше.

Через несколько кадров, крупным планом — машина с разбитым бампером. То есть, так: сначала герою снится поцеловавшийся автомобиль, а потом точно такой же встречается наяву.

— Эту сцену я видел вчера перед выходом в зону аномалии. Ты, наверно, тоже видел.

— Ну, и…?

— Поехали дальше. Вечером ты уронил бутылку. Откололось горлышко. Теперь смотри.

— Все, я понял.

Меж тем — следующий кадр: приятели устраивают драку в комнате… крупным планом — бутылка на полу, горлышко отлетело в сторону.

Дальше: разговор героя с полицейским инспектором, по поводу теракта. Герой жалуется на цейтнот.

— Только что мне звонил Савицкий. Требовал к себе. А я, так же как Дин, ссылался на плотный график работы.

— Савицкий вызывает тебя в Среднеросск?

— Да черт с ним, с Савицким. Ты понимаешь, что я тебе пытаюсь показать?

— Понимаю. Закономерность — налицо. Нужно думать, Миша. Возможно, даже обсудить расширенным составом.

— Расширенным — это как?

— Позовем вечером в гости наших Чужих. Попьем чайку, заодно устроим мозговой штурм. Чего-то устал я уже в одиночку пургу гнать… — Вик выключил фильм, уселся на койку. — Извини, хватит пока. Идея ясна, детали — потом. Сейчас пойду обратно, работать… Как же голова болит, мать ее. А завтра в пять утра выезжать. В двенадцать подобрать этого Стрельцова на вокзале, и тут же — назад… весь день в автобусе.

— Хочешь, я за тебя нынче додежурю. Ложись спать.

— Да ну.

— Нет, правда. Я в порядке. И меня уже сегодня ничем не проймешь.

— Опять Сашу клеить будешь? — саркастически поинтересовался Вик.

— Это она тебе сказала?

— А то я сам слепой.

Никуда на деревне не скроешься…

— И что будем делать? В этой связи, — спросил я после паузы.

— Что тут поделаешь. Мой поезд, судя по всему, ушел семь лет назад… но все равно ты — скотина. Ладно. Я иду на работу, а ты, — Вик обернулся с порога, — подумай. Есть о чем.