Энтони Саймски - Тихий старый дом. Записки караванщика

– На кухне уже спят почти все, – пояснил здоровяк, садясь на свое место и наливая в пиалы душистый чай. – Так что я полный забрал, чтоб по десять раз не ходить.

– Ну и правильно, – улыбнулся Коновальцев, принимая протянутую ему пиалу. – Ух, какой крепкий, спасибо большое.

– Спасибо, – тоже кивнул я, принимая пиалу.

Старик Игорь сделал большой глоток, и, подняв шляпу повыше на морщинистый лоб, что бы было видно его лицо, начал свой рассказ…

…Светило палящее полуденное солнце, от которого, казалось, нигде нет спасения. Мой старый армейский УАЗ-ик, с проржавевшим кузовом и почти облезшей краской, двигался по извилистой дороге. Впрочем, дорогой это можно было назвать с трудом. Скорее по огромной промоине, среди отвесных стен высотой метров пять, пробитых потоками воды в белой глине. Это был самый настоящий каньон, и я чувствовал себя ковбоем времен дикого запада. Только вот конь был стальным, и, к тому же, голодным.

Вода и ветер за десяток лет увеличили трещину в пласте белой глины до чудовищных размеров. Палящие лучи полуденного солнца буквально отражались от белесых стен и слепили глаза.

Если бы не узкие солнцезащитные очки, я давно бы перестал различать грязные, прокатанные полосы дороги. Конечно, мне совсем не хотелось забираться в этот узкий каньон, который был идеальным местом для западни, но другого пути попросту не было. С одной стороны от него было глубокое пересохшее русло реки Урал, а с другой грубая каменистая «гармошка» – так местные назвали выход пластов горных пород после Великой Катастрофы.

Острые как бритва каменные осколки перечеркнули степь на десятки километров, словно кто-то неведомый пытался собрать в этом месте земную поверхность, словно кожу на голове.

Конечно, можно было спуститься в старое русло, но судя по высоким обрывистым берегам, которые я мог наблюдать в бинокль, до того как въехал в этот каньон, УАЗ-ик вряд ли бы из него выбрался. Во всяком случае, на том пространстве, которое я смог обозреть.

Последний раз, когда я бывал в этих местах, мне было всего двенадцать лет. Тогда Насип был ещё жив. Помню, мы ездили на заставу караванщиков неподалеку от руин Уральска, что бы выменять все заготовленные за зиму шкуры на патроны и аккумуляторы, а так же узнать последние новости и отдать в ремонт нашу радиостанцию, благодаря которой мы держали связь с остальными фермами и хозяйствами.

С тех пор прошло уже восемнадцать лет. Многое изменилось. Насипа мы похоронили два года назад, на кладбище рядом с посёлком. Людей собралось много, человек пятьдесят. Некоторые проделали путь в сто – триста километров, чтобы попрощаться с ним. Самые частые слова, которые я слышал в этот день, были слова благодарности, за всё добро, которое он сделал окружающим.

Кому помог суровую зиму пережить, кому не дал умереть от голода. Кому помог дом выстроить. Некоторые фермеры благодарили его за почти десятилетнюю службу в отряде самообороны, за время которой разбойничьи набеги почти сошли на нет.

Хороший был человек. Многому меня научил. Но, не смотря на всё, он так и умер один. Не то, что бы меня рядом не было. Просто он так и не смог забыть свою жену и дочерей. Долго хранил их фотографии на стене, пока они основательно не выцвели почти до красновато-серого изображения.

Иногда вечерами, особенно зимой, он подолгу сидел напротив них за столом, позволяя себе употребить полбутылки самогона. В такие моменты с ним было бесполезно пытаться разговаривать. Скупые слезинки наворачивались в уголках его стареющих глаз, а на любой вопрос он просто отрицательно или утвердительно качал головой. В скором времени я понял, что в такие моменты его лучше не трогать и просто сидел рядом, слушая рацию или чистя оружие.

Мне было тяжело понять, что он чувствует. Мои воспоминания о семье и родителях с годами становились всё тусклее. Конечно, я их не забыл, просто со временем боль и скорбь ушли, оставив лишь место воспоминаниям, что просто были такие люди. И что я их любил, но их больше нет.

Даже мысли о былом мире, стали просто какой-то тусклой, серой информацией, сохранившейся в моей голове. Периодически эта информация подтверждалась тем, что мы смотрели старые фильмы, ремонтировали машины, держали в руках множество вещей, вывезенных и руин городов. Но само по себе это уже давно ничего не значило.

Например, я помнил, что у нас дома стоял компьютер. Что я играл на нем в разные игры, а отец с мамой постоянно сидели «В контакте» и смеялись, просматривая забавные видеоролики… Сейчас этих компьютеров было сколько угодно на любом базаре. Кто хоть что-то в них понимал, с легкостью находили нужные для своих целей «железяки». А меня куда больше волновали запчасти для насосов, горюче-смазочные материалы и трубы, потому что с водой в этих местах была достаточно серьезная проблема.

Первое время Насип заботился обо мне так, словно я был его родным сыном. И я сильно к нему привязался. Хотя «папой», впрочем, так называть и не стал. Время шло, у меня появлялись свои интересы. Сарсеныч прекрасно понимал, что мы больше не можем жить под одной крышей. И тогда он перебрался в новый дом. Благо их почерневших остовов в нашем посёлке было очень много.

А я привык к нашему дому. Мне он нравился. Как всегда говорил Насип: «…Каким бы не был человек, если у него нет привязанности к родной земле, к месту, где он вырос, или к месту, где ему просто хорошо, без всякой причины, это очень ущербный человек. Ведь как дерево не может расти без корней, так же и человек не может создать ничего хорошего, если не знает кто он и откуда. Не имеет почвы под ногами… Если ничего не греет его душу, и если ему некуда возвращаться…»

Не смотря на то, что мой настоящий дом остался за несколько сотен километров в почерневших руинах крупного мегаполиса, я действительно привязался к новому месту. С трудом припоминая свою старую квартиру, я помогал Сарсенычу с ремонтом дома. Мы укрепили фундамент, отчистили от черной сажи стёкла. Перестелили полы. За одно жаркое лето полностью перебрали крышу, сделав на ней прекрасный чердак, где можно было вялить мясо и хранить необходимые мелочи, которым не хватало места в сарае. Потом ещё за пару лет утеплили и укрепили стены кирпичом, превратив дом в самую настоящую крепость, способную противостоять любой непогоде.

Чем больше мы возились с домом, тем больше я к нему привязывался. Шесть комнат, просторная светлая кухня. Две дровяных печи. Всё становилось родным и знакомым. Бывало, возвращаешься после долгого путешествия, и проходишься по нему. Вдыхаешь родной знакомый запах, находишь вещи лежащими на своих местах. Или жарким летом, вернувшись из насосной, укрываешься в самой дальней комнате и чувствуешь всю приятную прохладу, которую источают побеленные раствором глины и красителя, зеленоватые стены.