Дарья Березнева - Когда растает снег

Воскресный день только-только начинался. На востоке солнце медленно выплывало из розовых облаков, прохладный утренний ветер умывал лицо. К. посмотрел вниз. У самых его ног макушками шелестели деревья. Внизу, по тротуару, гуляли ранние прохожие, и никто из этих людей не знал, что через минуту какой-то сумасшедший выбросится с восьмого этажа, чтобы навсегда освободить себя от того, что они называют жизнью и чему за все эти годы К. так и не научился.

Стою на остановке, жду транспорта ехать домой. На улице жара. Стоишь, пóтом обливаешься. Да к тому же ещё время пик, так просто не уедешь. Стою полчаса, час. Наконец, подъезжает маршрутка, останавливается. Водитель выходит и идёт через дорогу в ларёк, освежиться. Подбегаю я к маршрутке самый первый и вижу, что места рядом с водителем заняты. На одном сидит девушка с книжечкой – блондинка лет под тридцать, солидная такая дама, а на другом, что ближе к двери, её пакеты лежат.

– Можно к Вам? – спрашиваю.

– Да, – говорит она.

Я не без труда открываю дверцу. Влезаю. Ей приходится оторваться от своей книжечки и убрать пакеты с сиденья. Усаживаюсь. А у самого сердце не на месте: окошко-то раскрыто. Надует. А мне болеть нельзя. У меня, врачи говорят, иммунитет слабый. Продует – пиши пропало.

– Не подскажете, как здесь окно закрыть? – обращаюсь я к дамочке.

– Понятия не имею, – нехотя отвечает та. – Я знаю также как и Вы. Придёт водитель у него спрóсите.

Сидим, ждём водителя. Смотрю в зеркальце дальнего вида, а в салоне ни одного места свободного не осталось. Людей набилась тьма. Так что переходить неохота. А ведь, – думаю, – как пить дать, водитель скажет, не устраивает – пересаживайтесь в салон. И решил я тогда жать подряд на все кнопки. Сложная техника, но ничего. Вдруг повезёт и окошко закроется. Нашёл какую-то чёрненькую кнопку, нажал – щелчок. Ну всё, – думаю, – что-то я не то сделал. Жди беды!

И точно. Возвращается водитель – полный такой, здоровый верзила в кепке и спортивной майке с шортами, а под мышкой у него бутылка холодного кваса. Садится, начинает заводить машину.

– Можно ли окошко прикрыть? – спрашиваю. – Дует.

Он смотрит на меня, как на ненормального, потом говорит:

– Если Вам дует, пересаживайтесь в салон.

А я уже и сам не рад, что сел на переднее место. Уже я слышу у себя за спиной недовольные голоса пассажиров: «Ну, поехали, сколько можно!» В самом деле, сколько можно? Хочу выйти, чтобы пересесть – не получается, дверца не открывается. И тут я догадываюсь, в чём причина. Эта чёрная кнопочка блокирует дверь. Это, значит, я нажал на неё и теперь не могу выйти. А признаться в том, что я щёлкал в машине без водителя, неудобно как-то. Вот и верчусь, как уж на сковороде. Знаю, в чём причина, а сказать не могу.

– Что такое, – говорю, – не открывается! Наверно, заклинило.

– Так Вы же сами и закрыли дверь, – резонно замечает дамочка и нажимает на чёрную кнопку.

Дверца, само собой, благополучно открывается. Ну, змея, – думаю, – всё сечёт, за всем следит, а сама говорит, что не разбирается!

– Слушайте, давайте мы с Вами местами поменяемся, – неожиданно предлагает она.

А мне только того и надо было.

– Давайте, – с радостью соглашаюсь я. – Спасибо большое. А то мне, знаете ли, нельзя болеть: горло.

Сначала сказал и потом только понял, что глупость сморозил. Моя соседка так и подскочила.

– А кому болеть можно? Мне что ли?!

Я благоразумно молчу, потому как сказать на это нечего.

– Вам, например, можно болеть? – обращается бойкая на язык дамочка к водителю и, не дожидаясь ответа, говорит мне: – Вот видите, никому нельзя!

Я чувствую себя убитым и совершенно уничтоженным. Для меня это публичный скандал. С горем пополам выхожу из маршрутки и меняюсь с дамочкой местами. Она уступает мне своё место, ближе к водителю, а сама садится с краю, на моё место. Слава Богу, наконец-то поехали!

Всё. С этого дня решил копить деньги. Сто рублей у меня уже есть, осталось только на работу устроиться. Вот заработаю и куплю себе машину. Чтобы в кнопочках разбираться. Всё-таки с дамой неудобно вышло.

Меня зовут Маша… Маша Глебова… сама не знаю, зачем я пишу это, ведь свое собственное имя мне прекрасно известно, а этот дневник недоступен никому, кроме моих рук. Но дневник – это отражение души, исповедальня, только ему я могу доверить самые сокровенные мысли и чувства. В монастыре не принято рассказывать, что у тебя на сердце, о том, что тебя тревожит. А бумага примет все, потому здесь я буду писать то, что хочу, что диктует мне моё сердце, пусть даже это и бессмысленно. Для других, но не для меня.

Почему я начала писать сегодня? Наверное, потому что началась новая жизнь. Я была простой девочкой, живущей при монастыре. А теперь я – инокиня. Монахиня. Как это непостижимо и странно! Новая одежда, новые, неведомые доселе чувства, новое настроение – всё новое. С этого дня я умерла для мира и свидетельство тому – чёрная одежда.

Жалею ли я, ведь постриг в рясу отрезал меня от всего мирского и, даже если сильно-сильно захотеть, назад уже не вернешься. Нет, не жалею. Монастырь – мой дом, здесь матушка Серафима и сестры, заменившие мне родных. И бабушка, моя любимая бабушка, так хотела, чтобы я безраздельно принадлежала Богу… Так что нет, я не жалею ни капельки, ни мгновение. Я счастлива, а что ещё может понадобиться человеку?

Я до сих пор хорошо помню то утро, когда бабуля отдала меня в женский монастырь на воспитание, запомнилось всё до мельчайших подробностей, как будто это было только вчера. В то утро бабушка повязала мне на пышные, золотисто-рыжие локоны большой белый бант из тафты, надела нарядное светло-розовое ситцевое платьице, чёрные башмачки и привела к воротам монастыря, где мы так часто бывали на воскресных службах. Там нас с бабушкой уже ждала настоятельница – матушка Серафима, высокая, стройная, как свеча, женщина лет сорока пяти, со светлым, одухотворённым лицом и внимательными серыми глазами. Ласково посмотрев на меня, она сказала, так тепло и нежно: «Ну вот, Мария, тебе уже восемь лет. У нас при обители есть школа для девочек, в ней ты будешь учиться и жить вместе с нами».

Как мало я тогда понимала, не догадывалась, почему бабушка вдруг отказалась от моего воспитания и отдала единственную внучку этой ласковой, но незнакомой женщине. Я не хотела, протестовала, чуть не заплакала даже, но бабушка погладила меня по голове сухой, морщинистой рукой и сказала растроганно: «Ну что такое, Маша? Ты уже большая девочка и должна понимать, что я не могу быть с тобой вечно. Ступай с матушкой Серафимой, внученька!» А в глазах её блестели слёзы…