Елена Яворская - Заскоки Пегаса (сборник)

Каждый год, едва весна являлась ясная,

Вместе с птицами Горыныч прилетал.

Сказывают, был он змеюка опасная,

Сказывают, был мерзавец и нахал.

Сказывают, что не жрал он каши разные,

Жрал бифштекс, форель и черную икру,

Ублажали его девицы прекрасные,

В карты он летал играть к попу Петру.

Как-то учинить хотел он безобразное:

Девку умыкнуть и схавать пуд котлет…

Сел во двор.

Ну а там Елена Ужасная

Зелье мерзкое готовила в котле.

Сделал стойку Змей, как будто бык на красное,

Помычал, качнулся и в обморок – хлоп!

Лапы разбросал. А Елена Ужасная

Р-раз его в котёл – не бедокурил чтоб.

Так ушла в легенду скотина несчастная,

Чучело на въезде встречает гостей.

Трудится усердно Елена Ужасная –

Замордован ею недавно Кощей.

В небе зорька-заряница,

Ширь – докуда видит глаз,

Ни посёлка, ни криницы…

На дороге – след копытца.

– Дай, Алёнушка, напиться!..

…Что?! Какой ещё Пегас?!

Сказка – ложь, да не обман:

Стал поэтом наш Иван.

Сессия. Учебник на коленях.

Солнышко злорадствует в окне…

И – на почве переутомленья

Вдруг являться муза стала мне.

Где являться? – В спальне на балконе

(Чтобы сразу в комнату войти).

В чём она была? – В чём, в чём – в хитоне!

Молодая? – Лет так двадцати.

«Здравствуй! Можно, я у вас умоюсь?»

(Надо же: сама открыла кран!).

И, мгновенно в комнате освоясь,

Плюхнулась устало на диван.

«Ну, у вас сегодня и жарища!

Вот бы скинуть этот весь наряд…

Где у вас тут водоём почище?

Боги! Точно плечи обгорят…»

Ткнулась в шкаф: «Прости, примерить можно?»

Замерла в восторге над бельём.

На меня взглянула безнадёжно:

«Как же мы от моды отстаём!

Боги, боги! Ой, какая прелесть!

Гера с Афродитой упадут!

Можно, я пойду переоденусь?»

Я кивнула. Через пять минут

Вышла муза в топике и в шортах,

Навела попутно марафет

И, призвав Аида (или чёрта),

Устремилась в папин кабинет.

По второму слою красит глазки –

Дорвалась! Ну что поделать с ней?

И лукаво скорчила гримаску:

«Слушай, как у вас насчёт парней?

…Вот везёт! Полным-полно студентов!

Каждый третий вежлив и умён!

А у нас-то всех интеллигентов –

Старенький Гомер да Аполлон!

…Есть ли о любви литература?

Ой, не надо только про Сапфо!

Как у вас вообще… насчет амура?

Ладно, дай мне лучше «Спид-инфо»!»

«Знаешь, муз, давай-ка сменим тему:

Что мы о любви да о любви?

Ты меня уж лучше на поэму

Или хоть на повесть вдохнови!»

На меня уставилась понуро:

«Блин! И здесь покою не дадут…

Музы для развития культуры,

Между прочим, ходят в институт!

В нём вообще от снобов нет спасенья,

Всяк поизмываться норовит!

То Гомер долдонит «Одиссею»,

То Медеей стонет Эврипид!

Плинием и Лонгом загрузили,

В сессию и вовсе нет житья!

И под зорким оком Мнемозины

Чахнет юность пылкая моя!»

«Муз, не плачь, ну хватит, ну чего ты…»

«Всех, к Аиду, переколочу!

Может, у меня свои заботы,

Может, личной жизни я хочу!

Может, у меня своя дорога!

Ты не бойся, я не пропаду!

Вот еще помучаюсь немного

И в Союз писателей уйду!»

«Вот тогда и будешь горько плакать…

Лучше в Грецию свою вернись!

Нет у нас Овидиев и Плавтов,

И Софоклы все перевелись…

Хочешь выпить?»

«Что?»

«Да что найдётся…»

«Я нектар с амброзией хочу!»

«Этого у нас не продаётся…

Может, лучше чаю вскипячу?

Выпьем-ка за наших корифеев!

Не ломайся, муз, ну я прошу!

…Хочешь, я для вашего Орфея

Пару новых текстов напишу?»

«Ну, давай! Он человек приятный,

Сразу в турпоездку пригласит!

Хочешь, в Фивы – город семивратный,

Хочешь, в Дельфы и на остров Крит?

Дело даже не в античной сцене,

Не в карьере – да цена им грош!

Просто по российским вашим ценам

Ты туда вовек не попадёшь!

Напиши о жребии великом,

О созвучьях лиры и души.

Только… не пиши про Эвридику

И о расставаньях не пиши…»

«Не волнуйся, буду петь я радость,

Счастье и улыбки в полный рот,

А уродливый палач Танатос

Даже и в подтексте не мелькнёт!

Ваш Парнас не нужен мне и даром

С полчищем прославленных теней!

Не хочу ни терний и ни лавров,

Мне другое, видишь ли, важней…

Нет, не олимпийские медали

И не миллион амурных стрел,

Просто… чтоб друзья не покидали

И любимый честен был и смел».

«Ну и ну, у всех одно и то же…

Что поделать – на одну мы стать.

Вот мужчины – вылезут из кожи,

Чтоб подругу жизни обогнать!

О, Зевес, домой лететь пора мне!..»

(И стоит, глаза скосила вниз).

Дай, сфотографирую на память…

Только не мигай! Вниманье!.. Чи-и-из!

Всю сознательную жизнь Ираида Лукова мечтала о собственной книге. Толстой, в глянцевом переплете… словом, такой, которая сама просилась бы в руки: «Прочитай меня!» Вот только не знала она, как становятся писателями. То есть, конечно, предполагала, что для этого надо что-то писать. И писала. В тонких школьных тетрадках и толстых амбарных книгах с маминой работы. Но волшебного слова, чтобы превратить амбарную книгу в ту самую, с глянцевой обложкой, не знала.

Принялась рассуждать логически: у кого можно подслушать, выспросить, выпытать это самое слово? Ясное дело, у волшебников. У которых дома на полочках стоят экземпляры собственноручно настроченных шедевров. Но где бы в родном городе этих волшебников разыскать?

Тут и подружка, Галина, кстати разговор завела. Дочурка-то у неё – поэтесса! Стихи враз на слезу пробивают, а как начнёт своего парня описывать да расписывать, так прям эта… Ахматова… Каждую субботу в клуб литературный бегает. «Родные осинки». Вон, и в сборнике опубликовали: Вершкова Полина, три страницы, даже фотография имеется!

Ираида почтительно пролистала худосочный сборничек. Полюбовалась на полупропечатанные, «в сеточку», чёрно-белые фотографии. Зацепилась глазами за название: « Разлив на реке Малой Подосиновке » – рассказ какой-то. А вот стихотворение: Рождён я в деревне Осиновый кол, Счастливое детство я там и провёл… «Душевно написано… куда мне…», – обреченно вздохнула Ираида. Следующая – Галкина дочка: три страницы, фото. Вот оно, признание… а ведь ей всего-то шестнадцать, не больше.

С досады Ираида чуть не захлопнула книжицу, но мужественно долистала до конца. И, как оказалось, правильно сделала. На последней странице, чуть выше слов «Тираж 150 экз.», значилось: «Собрания литературного клуба «Родные осинки» проводятся каждую субботу в 15.00 во Дворце творчества им. А.С. Пушкина. Поэты и прозаики! Ждём Вас в гости! Мы будем рады всем!»