Алексей Antikrun - Изо всех щелей

«Я тут уже в третий раз.» Слышу я голос, который будто звучит у меня в голове, потому что гудение нервничающего народа вокруг заглушает некоторые внятные фразы. Я поворачиваю голову и вижу в параллельной очереди своего знакомого.

«О, здравствуй!», отвечаю ему я, криво улыбаясь, желая дать ему понять, что я безумно хочу постоять молча.

«Я, знаешь, недавно уволился из магазина бытовой техники…» — продолжает он довольно громко, не обращая внимания ни на мою реакцию, ни на людей вокруг, — «Я там полгода вкалывал, дослужился до заведующего отделом… Потом нашу точку закрыли и всех распустили. Сказали, нигде больше им не нужны заведующие отделом. Продавцом после этого снова уже не хотелось. А у меня жена дома и ребёнок. И второй скоро будет…»

На последней фразе он, очевидно, улыбнулся, но я к нему не поворачиваюсь, а воображение рисует мне его улыбку в 10 золотых зубов. Я ухмыляюсь. Ну и дурак, думаю я. Мне даже ответить ему нечего, но я понимаю с чего он решил пристать именно ко мне так вот вдруг. Судя по всему, у него проблема с друзьями и вообще с коммуникацией. Ладно уж, мне ничего не стоит…

«А ты же в институте учился пару лет назад. Что бросил? Так интересовался физикой. Наукой.» — поворачиваюсь к нему я, да, по неуклюжести, так, что половина моей очереди делает шаг назад. Знакомый тоже слегка отпрянул.

«Ну знаешь, парень. Родители… Не хотели продолжать финансовую помощь. Сказали, нефига мне интересоваться высокими материями, надо спускаться на землю. И зарабатывать деньги. Батя обещал взять в бизнес свой. Но не берёт вот. Пока.» — говорит мой знакомый как на духу, будто это самая сокровенная информация, которую он когда-либо говорил, а я его добрый психоаналитик.

«Перевёлся бы на заочку.» — говорю я, будто пытаясь убедить его в важности высшего образования, хотя и сам не верю, что каждому это под силу.

«Я на заочке и учился. Времени совсем нет на учёбу, голова после работы — совсем не светлая, а в семье поддержки нет. Ещё и жена вон. С ребёнком. Теперь ещё и со вторым…» — на этот раз он происзосит речь с понурой головой, и походит на разменивающего шестой десяток мужика, который жалуется на то, что жена стала старой, дети — неуправляемыми подростками, а свет в конце тоннеля обещает быть только смертью.

«Но я сейчас запишусь на пособие. Должны записать. И деньги дать на первый раз неплохие. По своей квалификации я на самую дешевую работу не могу, я же уже менеджер. Так что наладится всё.» — знакомый снова поднимает голову, и мне мерещится, будто он плачет.

Моя очередь делает шаг вперёд, и я делаю шаг вперёд. Параллельная очередь не двигается.

«Не обращай внимания, это всё мелочи!» — говорю я ему повышенным для самого себя тоном, но шум толпы всё равно съедает добрую половину фразы. Я вообще не подумал о том, к чему это сказал. Он пожаловался на жизнь, в будущем которую он видит более безоблачно. Или это не так, и он пожаловался на жизнь в целом, в её беспросветности и безысходности? Ох, зачем забивать другому голову тем, что с тобой происходит, если не ждёшь совета, а из истории нельзя вынести никакой, хоть самой нищей, морали? Тем временем параллельная очередь подвинулась.

«Сам как?» — довольно бодро продолжает разговор мой назойливый знакомый.

«Жены у меня нет.» — говорю, и он сразу выпрямляет голову и делает серьёзный вид, будто бы наконец понял, что я указываю ему только на одну ошибку в жизни. Но я не указываю. Не моё дело. Просто поясняю, что у меня всё намного проще.

«Ладно, плеер послушаю»

Мой знакомый быстрым движением руки вешает на уши два огромных блина, наушники, которые используют связисты. Мгновенно он закрывает глаза и будто бы погружается в некое состояние транса, как если бы только что принял наркотик. Вот такая музыка.

Я стою ещё примерно с полчаса в молчании и, казалось бы, полной тишине, погружённый в мысли, касаемые музыки и её предназначения, а потом, наконец, попадаю в кабинет.

«Работы в нашем городе для таких как вы решительно мало.» — говорит мне женщина, сидящая за столом, заваленным огромными кипами бумаг. — «У нас тут даже в грузчики берут по знакомству.»

Слава богу, что не по призванию, думаю я.

«Я могу предложить вам побыть курьером. Разносить книги.»

Такую систему я прекрасно знаю, поэтому мысль не заставляет себя долго ждать перед своей озвучкой.

«Мне кажется это не совсем легально. Или я не прав?»

«Не правы. Не легально, это «толкать» их в милиции и в мэрии. А частным заведениям всё равно. Возьмётесь?»

Я киваю — схожу, посмотрю, что они мне предложат.

«Ну, так как у вас высшего образования нет, и специального нет, я вам тут ещё пару направлений дам. Посмотрите. Если вам по двум из них откажут — поставим на учёт. Если сами откажетесь от двух, не поставим. Понятна схема?»

Я киваю, забираю три бумажки со стола, благодарственно киваю и выхожу из кабинета. Прекрасное чувство овладевает мной — будто после выполения важной миссии я иду сквозь эту толпу к выходу, они все смотрят в одну сторону, а я прорываюсь в другую, будто сквозь неверно обращённых я двигаюсь к свету!..

На улице стоит ужасная жара, времени уже за полдень. Теперь мне предстоит сходить в те места, куда меня направили.

Наш городок невелик. Небольшая плюшка шесть на шесть километров на берегу Оки-реки. И именно потому, что он так невелик, я обожаю ходить по нему пешком. У нас тут и автобусы есть, и различные маршрутные такси, и трамваи (единственное, что я иногда использую для передвижения, кроме ног, да и то первые тащаться по рельсам медленно как черепахи). Но я предпочитаю ноги. В нашем полупровинциальном городке у людей ещё есть мания покупать себе автомобили, но я это дело не одобряю. Ну, во-первых, считаю я, это просто не нужно, в таком-то маленьком городе. Во-вторых, за машиной надо постоянно следить, тратить на неё время, так или иначе, их надо любить. Ну а я не люблю. Эти мысли занимают мою голову, пока я иду в первое место, предложенное мне центром занятости — это офис по торговле книгами, который находится близ индустриального района города, а точнее, между заводом железобетонных изделий и складскими помещениями.

Домик, к которому я приближаюсь — это невысокое, двухэтажное, кирпичное строение, похожее на смесь сторожевой будки и электроподстанции. Этот аванпост встречает меня негостеприимно закрытыми дверьми. Но вовремя из-за угла показывается местный сторожила.

«Вы тут к кому?» — доносится до меня звук из-под его усов, а пот с его тела, кажется, даже уловимо взору испаряется под палящими лучами солнца.

«Я тут. Из центра занятости населения. Курьером подработать.»

Сторож хмыкает и качает головой. Ясно, что я тут не первый, и очевидно — что не