Владислав Покровский - Кривое зеркало реальности. Cборник рассказов

Уже позже, когда едва не вылизанная тарелка, начисто вымытая, стекала в подставке над раковиной, наливая себе чай, Илия вдруг бросил случайный взгляд на уголок лежащей на табуретке и прикрытой полотенцем газеты. Подумав немного и решив, что уроки подождут ещё десять минут, мальчик вытащил газету, развернул её и положил на стол рядом с собой… И первое же сообщение на первой же полосе заставило его замереть от ужаса, разом вспомнив все, что произошло в школе, что он так усердно старался забыть.

— Господи, — прошептал Илия, отодвигая от себя газету и дрожа от страха и вернувшихся, вспыхнувших словно с новой силой впечатлений. — Боже… Неужто это правда? Неужели?..

Роковым аккордом, как бы подводя печальный итог, за окном вдруг яркая ветвистая вспышка расчертила хмурое вечернее небо и прозвучал раскатистый удар грома.

Положив голову на скрещённые на столе руки, Илия мелко-мелко дрожал.

"Жестокое убийство школьника в собственном доме. Полиция ищет преступника…".

— Ну что, всё готово?

— Вроде бы да…

— Почему "вроде бы"?

— Не язви душу. Сам знаешь, там тех уравнений несколько миллионов. Все проверить практически невозможно. Я исправил ключевые, какие счёл нужными. Сейчас запускаем в тестовом режиме и будем проверять цикличность алгоритмов.

— Ты с кодировкой не напутал?

— А что такое?

— Взгляни сам.

— Что? А… пардон. Сейчас исправлю… Готово. Ну что, приступим?

— Приступаем. Инициируем протоколы… Ставим мнемо-блоки…

— Мнемо-блоки готовы, господин.

— Подготавливаем среду… Проводим триангулярное моделирование…

— Как там матрица?

— Стабильна, господин. Прикажете начинать?

— Ну что ж, начнём, помолясь? Эй, начальник? Скажешь веское слово?

— Поехали.

— Активировать матрицу "Сон" для Персонажа-один, включить протоколирование работы алгоритмов и мета-кодировщиков. Привязать к моделируемому слою корректор систем уравнений-посылок и стабилизатор цикличности.

— Сделано, господин. Загружаю матрицу…

Шорохи, шипение, непонятное бормотание, взрёвывание, поскрипывание и вместе с тем полное отсутствие вони, возникающей всегда, когда в ограниченном пространстве сосредоточенно работает три десятка Мастер-Зомби, — всё это дополняет атмосферу Таинственного Места, раскрывает её с определённой стороны, заставляет вообразить его совершенно иным, каким оно могло показаться вначале.

Таинственное Место… Какое оно?

Сон второй

— Эй, сталкер, чего стоишь? Хочешь пройти, иди сюда — говорить будем. Нет — вали отсюда по-хорошему…

Окрик заставил меня вздрогнуть, оторваться от мрачных мыслей и осмотреться, подмечая и запоминая окружающую обстановку. Место, куда выбросила меня телепортационная аномалия, было мне хорошо знакомо: полуразрушенная элеваторная с чанами внутри, железнодорожная насыпь и покорёженные остатки железнодорожного моста, закрученные полукольцами и спиралями, несколько перевёрнутых автомобилей на дороге, проходящей под ним, проржавевших до состояния решета, один закопанный по люки БТР со снятым вооружением, запомнившийся туннель под насыпью, в котором и по сей день так и бьёт молниями и разрядами "Электра", на языке местных "Блискавка", группка людей в военной форме, один из которых мне помахал рукой и что-то прокричал, но я не обратил на него внимания. Какого чёрта?! Что я здесь делаю? Ещё полчаса назад я отстреливался от лезущих через деревню "грешников", которых мне позарез потребовалось убить, помню, как рассекретил свою позицию и отошёл на полкилометра вниз, в чащу радиоактивного леса, где замаскировался и стал ждать их подхода. А что было потом? А вот это я помню плохо… Помню, был дикий рык за спиной, земля пару раз вздрогнула, затем что-то заревело и затрещало, кто-то отчаянно завизжал, ударил чем-то тяжёлым по земле, и меня ударная волна вдруг толкнула в спину и, видимо, швырнула в самый центр телепорта… Зараза! Я зло сплюнул под ноги. Ничего, что я в противогазе, повинуясь законам физики это мира, плевок прошёл сквозь фильтр как сквозь воздух и взбил клубочек пыли, ударившись о землю. Я вяло проследил за этим, потом тоскливо вздохнул, поднимая голову, — это снова топать через семь или восемь локаций, прятать оружие, чтобы система защиты Мёртвого города пропустила тебя, скармливать пару дорогих уникальных артефактов Проводнику, чтобы тот отвёл к Старой деревне и… там продолжать отбиваться от "грешников", которые, уверен, терпеливо ждут меня, замерев как вкопанные на своих позициях. Впрочем, есть и другой путь: можно вспомнить автовоспоминание, вернуться к предыдущим моментам своей жизни, провернуть всё заново, но… кто поручится, что они окажутся действующими, что я вспомню всё до мелочей, а не выброшусь прямиком из привычного мира в странную и страшную параллельную реальность под названием "Окна". Если это произойдёт, то придётся напрягать голову, шевелить мозгами и волосами и пытаться вспомнить любой максимально близкий предыдущий момент…

— Эй, сталкер, чего стоишь? Хочешь пройти, иди сюда — говорить…

Речь командира отряда военных, охраняющих блокпост, звучит уже, наверное, в тридцатый раз. Не уверен — сбился со счёта. Я уже готов её наизусть выучить, чтобы потом к бандитам приставать. Пусть не думают, что только они могут нас "трясти"… Поняв, что вояка от меня не отвяжется, пока я в поле его зрения, я спешно отошёл к стене полуразрушенной элеваторной, снял рюкзак и сел на землю, привалившись спиной к нагретой солнцем кладке. Вытащив из кармана КПК, я заглянул в раздел "Задания" и убедился, что квест, выданный мне полковником Петренко, всё ещё активен, равно как и квесты учёных по поиску неизвестных артефактов, без которых они и жить не могут. Добро… Как разберусь с ситуацией и намечу дальнейший путь, нужно будет в Бар заскочить и там с долгами по квестам рассчитаться, иначе не видать мне рецепта уникального артмода, как ушей бюрера. Деньги, впрочем, есть, можно его и у Осведомителя купить, но соратники моего Повелителя отсоветовали ему приказывать мне подобное, говорят, что так может какой-то сбой приключиться, из-за чего придётся всё вспоминать сначала.

Хм… А в этом экзоскелете "грешников" очень даже неплохо: и сидеть удобно, и стоять, и лежать, и не мешают автомат за правым плечом и снайперская винтовка за левым, не мешают два десятка защитных артефактов, распиханных куда только можно, монтировка, которую я у Фримена в Баре купил, тоже проблем на создаёт — что ни говори, а техника всё-таки на своих семимильных лыжах далеко ушла. Я в этом экзоскелете и сплю, и по болотам бегаю, и в лесах от мутантов отбиваюсь, и дыры латаю полевыми ремнаборами — у меня костюм по идее должен уже из одних латок состоять, ан нет, выглядит как новенький. Я в этом костюме даже плавать могу, хоть и весит он пятьдесят килограммов. Вот… А ещё у меня рюкзак хороший, сделан из прорезиненной ткани, небольшой такой вместительный рюкзачокк, в котором чего только нет: и пара наборов бронекостюмов других группировок, и сорок бинтов, и пси-шлем настроенный, и пси-шлем не настроенный, и рация армейская вместе с компьютером, которая на шестьдесят кило вполне потянет, и куча аптечек (обычные, военные, научные), и пять банок тушёнки, пять буханок хлеба, и три палки колбасы, и тысяча патронов к автомату, пара сотен патронов к винтовке, и по десятку гранат разного типа, где-то на дне рюкзака завалялся шестизарядный гранатомёт, с которым я так люблю за кровососами в подземельях гоняться; под ним притаились громадные радиозащитные контейнеры для артефактов, самый маленький из которых весит восемь кило, нашлось место и для спального мешка, и для "живописной" коллекции частей тел мутантов… Что у меня ещё в рюкзаке есть?.. Ай… всего не упомнишь. Да и этого хватает. Как настоящий герой древности я тащу на себе рюкзак весом более сотни кило, при этом ещё и отстреливаюсь то от мутантов, то от мародёров, их хабарком не брезгую… Деньги в этом мире достаются превеликим трудом, не знаю уж, какой бог написал такие законы, но отдавать АК-74, чуть подержанный, за двести рублей, и иметь счастливую возможность купить на эти деньги пачку сигарет — это было бы нонсенсом везде, наверное, но только не здесь. Впрочем, мне грех жаловаться: благодаря Повелителю и его маниакальной способности терпеливо гонять меня в любой оплачиваемый квест, а также благодаря неведомому богу со странным именем "Артмани" я уже почти миллионер по сравнению с любым местным новичком, я в состоянии купить любой ствол и любую броню, но… я этого всё равно не делаю. Зачем, если можно подкрасться сзади к какому-нибудь громиле в экзоскелете, тихо пырнуть ножом и наслаждаться впоследствии, глядя, как совпадают — цифровым чудом — наши размеры, как лежит на мне его костюм и как бегают с оружием наперевес его приятели, пытаясь отыскать убийцу.