Юрий Черкасов - Краски последних дней

Парни даже ничего не поняли. Одиночными – раз, два. Разворот. Пальнул и в того, что на улице. Друг-выстрел упразднил слова. Да и не нужны они.

Наведя ствол на хозяина порошка, Сергей почти нажал на спусковой крючок, но что-то его остановило.

Разбросанные там и сям альбомные листы с рисунками. Дерьмо! Даже беглого взгляда хватило на то, чтобы понять, что рисунки хороши.

Пацан глянул на него мутными глазами, судорожно прижал к себе пакет и медленно сел на пол. Под носом у него были следы белого порошка.

Сергея особенно поразил один рисунок, написанный углем. Разрушенная водонапорная башня на заднем фоне и крупно – четко и выверено – перекошенное лицо мужчины, прижавшего руки к ушам.

«Из ушей хлыщет кровь, – почудилось Сергею, опять вспомнившему волынские обряды. – Что-то судьба сегодня развеселилась не на шутку…»

– Твои? – ревниво.

– Ну! – с вызовом.

Сергей десять раз наводил автомат на пацана и столько же раз опускал. Врет – не врет?

Тот смотрел с легким любопытством и даже, казалось, пренебрежением.

«Ишь, под коксом все храбрецы!» – хмыкнул мысленно Сергей.

– Зачем ты их убил?

– И это вместо благодарности… – Сергею стало даже обидно.

– Тебя никто не просил!

– Тогда привет тебе от друзей. – Стукнув вполсилы пацана прикладом, Сергей принялся рассматривать содержимое его рюкзака, бесцеремонно перевернув владельца на живот.

Ничего себе! Хмыкнув, собрал все рисунки и, позаимствовав в магазинчике папку, уложил.

«Сука! С-сук-ка!!! Даже этот…» – Мысль больно толкнулась в мозг.

Бесцельно побродив по магазинчику, он заглянул-таки в каталог, выругался и порвал его. Со злостью рассыпал ящик с красками и сломал пару пустых рам.

«Да пошло оно все!»

Растворителей для красок оказалось великое множество. Он полил жидкостью все вокруг. Резко запахло спиртом.

«Что делать с пацаном? Не бросать же на верную смерть!»

Вздохнув, Сергей сходил к мотоциклу и достал из багажника наручники.

Пацан, рюкзак и пакет с кокаином вкупе, как оказалось, весили немного. Потратив спичку на поджог магазинчика, Сергей усадил нежданного спутника за спину. Неловко сложил его руки у себя на животе, сковал наручниками и, чувствуя себя полнейшим идиотом, двинулся дальше.

В конце улочки снова остановился. Расцепил наручники, уложил пацана на сиденье, снял заднюю, стальную – сам придумал! – спинку и сунул ее под чехол байдарки. Теперь тыл прикрывал живой щит. Пошатнувшееся реноме одинокого волка – ну, почти, – вернулось на место.

Улочка, лишенная в дальнейшем неприятных и прочих сюрпризов – теперь о неожиданных презентах Сергей предпочитал думать именно в такой очередности, – вывела к россыпи частных домишек пригорода. Он прибавил газку, предвкушая чисто поле, высоки травы и – что там еще ожидало гордых рыцарей дорог?…

Внезапно за спиной раздался чудовищной силы взрыв. Резко вывернув вправо, Сергей остановился, почти загородив переулок, а правая рука уже стаскивала автомат с шеи. Пацана от толчка перекосило, и тот мог вот-вот свалиться с сидения, но сейчас было не до удобств пассажира.

Оказалось, что на пустыре – метрах в ста от места, где он стоял, – взорвалась старая кирпичная водонапорная башня. Гнилым зубом торчал остаток стены. Неестественность картины, с одной стороны, поражала – водонапорные башни взрываться не должны, даже если на них и молятся. С другой – неожиданно показалась знакомой.

«Как на рисунке!..» – похолодел Сергей от внезапного узнавания.

От места взрыва, пошатываясь и закрывая уши окровавленными руками, замысловатыми петлями брел по направлению к нему и вопил на одной ноте контуженый мужик.

«Выслужиться перед военными хотел? Или просто в знак протеста? Чем же ты ее, дорогой геноссе террорист?»

Дыма не было. Как на рисунке.

«Там гореть нечему…» – это была единственная мысль с корнем, за которую стоило цепляться в водовороте накатившего вала бестолкового перекати-поле.

Сергей не стал стрелять в провинциального камрада Аль-Каиды. Хотя бы потому, что не мог испортить цельность картины, которая навсегда связала их троих. Пускай мозги персонажа сами через уши вытекают. Если они в той башке вообще есть…

Выхватив папку с рисунками, он лихорадочно зашелестел листами. Да, вот оно. А дальше? Нет. Остальные смахивали на видения под коксом. Тем не менее – великолепно исполненные, пробирающие до дрожи. Пацан – просто талант с измазанными углем пальцами.

Отбросив рисунки, Сергей расхохотался. Он наконец-то понял, почему не пристрелил доходягу. Да потому, что подсознательно продолжал делать, как и до потопа, свою работу.

– О боже! – воскликнул Сергей, размазывая слезы по лицу. – Я наконец-то нашел гения! Настоящего! Долбанного! Нет!!! Обдолбанного! Гения! И на кой черт он мне теперь?…

Лучи заходящего солнца, пробиваясь сквозь листву посадки вдоль дороги, щедро пятнали наезженную грунтовку. Они казались солнечными зайчиками, которые за день набрались впечатлений и сейчас наконец-то позволили себе отдохнуть и похвастаться размерами друг перед дружкой.

Сергей улыбнулся глупому сравнению и вновь весь превратился во внимание. Вертя головой, он искал место для ночлега как минимум и местность для дальнейшего проживания как максимум. Требовалось-то как бы всего ничего: маленький хуторок, лишенный газопровода и централизованного водоснабжения. Сущий пустяк в двадцать первом веке!

И тут разом произошло несколько событий. На дорогу выпорхнула стайка желтых бабочек. Пацан, всхрапнув, отвалился назад, потянув за собой Сергея.

Он инстинктивно сбросил скорость, начал оборачиваться и боковым зрением увидел почти незаметное ответвление дороги. Еще секунда – и оно наверняка скрылось бы за плотной листвой.

Ловко вписавшись в поворот, Сергей осторожно двинулся вперед. Пространство между колеями густо поросло травой. Казалось, по ней годами никто не ездил. Объехав рытвину, Сергей вырулил к березовой роще. Классической, пасторальной, тихой и совершенно чуждой миру, откуда бежал. Пели птицы, из травы торчали шляпки грибов, меж которыми шастал ежик, даже не повернувший головы на звук мотора. Сказка!

Сергей поморщился, будто получил удар под дых, Не нужна ему была сейчас такая красота… Или нужна? Может, все дело в том, что подсознательно не хотелось умирать посреди бессмертной? Ведь было время, когда верил в красоту, в ее божественную природу… Было. Эх, где ты, допотопное времечко?…

Он хмыкнул. Наверное, подобные мысли одолевали и Ноя. Единомышленника, ёпрст. Но тот выжил, потому что был ему гарантийный сон. И не просто выжил, а еще и надрался, турист, прямо на вершине Арарата… Отличный был коньячок, но давно исчез с глаз. Да, сейчас только и осталось думать о том, что вскоре все исчезнет с глаз: трава, грибы, ежики, роща… Арарат, конечно, останется, ибо традиция.