Александр Мартынов - В заповедной глуши

Витька выкопался из-под одеяла, позевал, посмотрел вокруг. Что-то буркнул и опять завалился в постель поверх скомканного одеяла. Потянулся с явным наслаждением и прикрыл глаза.

Валька, сидевший возле окна с книжкой на колене, не выдержал:

— Да приведи ты себя в порядок!

— Мы что, уже в армии? — уточнил Витька. — Не хочу приводить, не хочу вставать. Всё равно делать нечего. Даже телик смотреть неохота.

— Тут пятнадцать тысяч книг, — сердито сказал Валька, ощущая, что начинает злиться и зная, что Витька, ощутив это, в свою очередь начнёт его поддразнивать. — Не библиотека, а клад. Ты бы хоть почитал.

Витька издал неопределённый звук — ироничный и недоумевающий, недовольный и презрительный. Потом вдруг сел и сердито спросил:

— Вот ты читаешь. Читаешь, читаешь… Что там такого интересного? Нет, ты мне объясни, — он заметил, что Валька хочет вернуться к книге, — постой, мне правда интересно. Книжка. Чем она лучше видака?

— Хотя бы тем, что большинство книжек не переделаны в фильмы, — Валька хотел всё-таки начать читать, но неожиданно понял, что Витьке и правда интересно.

— И только? — Валька наморщил лоб. — Вот в фильме. Актёр глазами повёл — и всё ясно… если, конечно, актёр хороший. А в книжке на лист надо расписывать, да и то не у всякого таланта хватит. А что не всё пока переснято — так это дело времени и денег, согласись?

— Положим, — кивнул Валька. — Сам же стихи пишешь — и книг не читаешь, парадокс!

— Это разные вещи, — возразил Витька. Валька подумал и спросил:

— А ты слышал о магии написанного слова?

— Ууууууу… — завыл Витька, откидываясь на постель. Валька разозлился и окончательно захлопнул книгу:

— Ладно. А так тебе понятно? — он встал, подошёл к Вальке, насмешливо взирающему на него с одеяла, и постучал его пальцем по лбу: — Книга развивает воображение. Она заставляет человека мозги напрягать. Фантазию. Представлять. Додумывать. «На милорде был красный камзол,» — сказал Валька с дурацким пафосом, сам смутился, но тут же продолжал: — В кино глянул — и всё, только зафиксировал, как фотоаппарат. А в книжке прочитаешь — и начинаешь думать: какой милорд? Какой камзол? Почему красный? А какойкрасный, какого оттенка? И представляешь себе. Целую картинку рисуешь из-за одной строчки! Или ты считаешь, что мозги нагружать — только портить?

Витька, в начале этой короткой горячей речи улыбавшийся снизу вверх, сейчас смотрел задумчиво. Он был умным парнем, Валька это знал вообще-то. И почти не удивился, только победно усмехнулся (про себя), когда Витька раздумчиво сказал:

— Да… это ты, пожалуй, верно… Насчёт воображения…

— Пошли? — предложил Валька, кивая в сторону двери. Витька не понял:

— Куда?

— Выберешь себе книжку. Сам. Попытка не пытка, вдруг понравится, а?

— Да ну тебя, — отмахнулся Витька, но тут же признался: — Я… я, Валь, плохо читаю. Ну, не то чтоб не умею, нет, умею, — поспешно поправился он, — но медленно читаю.

— А кто за тобой гонится-то? — искренне удивился Валька. Витька несколько секунд смотрел на него, потом встал:

— Ну пойдём, что ли…

…В кабинете Михала Святославича Витька притих и с робким почтением смотрел на ряды книг на полках. Валька ощутил некое превосходство над другом и широким жестом обвёл плотно стоящие корешки:

— Выбирай… — но тут же понял, что Витька мгновенно заблудится и плюнет на эту затею. — Чего ты вообще хочешь?

— Да я ничего не хочу, — пробормотал Витька, в этот момент ужасно похожий на человека, который в трусах оказался в каком-то высоком собрании и ёжится под устремленными на него удивлённо-возмущёнными взглядами элегантно одетых леди и джентльменов, думая об одном: где тут ближайшая дверь. Смотреть на это было забавно, но Валька запретил себе даже улыбаться и уточнил:

— Ну на какую тему? Тут разные есть. Даже макулатура.

Макулатурой отец называл детективы и боевики, хотя сам их читал. Валька вспомнил это и сморщился. Но Витька этого не заметил. Блуждая глазами по полкам, он подошёл ближе, прочёл на одном из корешков:

— Платон. Диалоги… — с сомнением посмотрел на книжку: — Это что, одни диалоги?

Валька не выдержал — фыркнул. Витька посмотрел обиженно, засопел носом. Отвернулся, наугад снял с другой полки книжку в сером тканом переплёте с вытертым рисунком.

— Вот эту. Эн И Дубов, «Горе одному».

Валька сам не читал такой книжки, хотя фамилия автора показалась ему знакомой. Но он всегда плохо запоминал писателей (а вот художников и музыкантов — хорошо, бывает же такое…) И сейчас пожал плечами:

— Давай…

Мальчишки вернулись в свою комнату. Валька уселся опять к окну, заметив, что Витька завалился животом на так и неубранную кровать, поставив книгу на подушку и подперев подбородок кулаками…

…Когда через три часа Валька собрался пойти порисовать, Витька всё ещё читал.

Валька взял с собой фляжку с холодным соком, несколько бутербродов. Ему хотелось поймать осень в августовском лесу. Но лес всё ещё был летним, тёплым и звонким от птиц, и Валька невольно подумал, что, может быть, лето задержится навсегда… А вдруг это — как в одной читанной книжке (на этот раз забылось и название)? Просто он умер или был убит где-нибудь на страшных дорогах или во внезапно ставшем чужом городе — и это жизнь после смерти? Рай. Непонятный, ироничный, но хороший «проводник», встреченный на полевой дороге и таинственно исчезнувший позже. Лесной кордон, молчаливый лесник, нелюбопытные люди в далёкой деревне, друг и собака…И вечное лето. Может быть, сюда придут и отец с мамой, и надо только подождать… Может быть, сюда соберутся все хорошие люди, которых он знал в жизни — подальше от паскудства, поганства, мерзости и предательства, объявивших себя единственным смыслом жизни…

Он всё-таки сделал несколько набросков. Они ему не понравились, но Валька не имел привычки выбрасывать даже неудачное, хорошо зная, что взгляд человека меняется со временем — то, что казалось неудачным, позже может восхитить. Потом поел, сидя на прохладном камне, венчавшем пологий холм, поднимавшийся в лесу. И всё-таки сделал ещё один набросок — карандашом. Полевую дорогу, по которой — рука об руку, босиком — шли мама и отец. А чуть сбоку и впереди — Леший. Валька подумал и затенил его лицо полой широкой шляпы, потом пририсовал над плечом камуфляжа рукоять полуторного меча-бастарда, а ноги обул не в ботинки, а в высокие сапоги с отворотами. Хмыкнул, рассматривая получившееся. И прошептал:

— Приведи их, пожалуйста… ты можешь, что тебе стоит…

— Ты чего задумался?

Я покосился на Славку. Тот курил длинными затяжками, глядя на меня с улыбкой и придерживая коленом стоящую между ног «сайгу».