Бахтиар Ахмедханов - Ход слоном

Но тут, на самом пике периода осторожного оптимизма, пришедшегося на конец весны, недавнее прошлое неожиданно напомнило о себе. То есть сначала напомнило, а потом вновь ворвалось в мою жизнь, которая только-только начала приходить хоть в какой-то порядок.

Черт его знает, для чего мне в тот вечер понадобилось включать телевизор – в последнее время я его почти не смотрел. Наверное, хотел найти какой-нибудь фильм. На первом же канале я вместо кино напоролся на выпуск новостей, которые читала симпатичная девушка. Я немедленно захотел переключиться, но палец помимо моей воли застыл на полпути, не додавив кнопку пульта.

Из потока слов, произносимых диктором, мой слух вычленил название долины, где встречаются три постсоветские республики, а мозг молниеносно послал сигнал руке, держащей пульт.

«По сообщениям информационных агентств, боевики, принадлежащие к одной из радикальных исламистских группировок, базирующейся в Афганистане, проникли на территорию долины и взяли под контроль ряд населенных пунктов. Сообщается также, что боевики вошли в долину с трех направлений, из чего делается вывод о том, что акция была тщательно подготовлена.

Правительственные войска и пограничники были захвачены врасплох и не смогли оказать сколько-нибудь серьезное сопротивление. Ситуация усугубляется тем, что захваченные боевиками районы относятся к трем независимым государствам, отношения между которыми в последнее время балансируют на грани между миром и войной. Таким образом, совместные операции сил безопасности этих стран вряд ли возможны, по крайней мере, в ближайшее время, считают эксперты»

Диктор перешла к другому сюжету, и я вышел на балкон. Достав сигарету из лежавшей на подоконнике пачки, я долго вертел ее в пальцах, не прикуривая. Так я простоял довольно долго – глядя на светящиеся сквозь молодую листву окна пятиэтажки напротив и вдыхая аромат только-только распустившейся сирени, здоровенный куст которой доставал аж до второго этажа.

Надо же, боевики! И как раз в тех самых местах. А с другой стороны, ну и что? Места там проблемные, все друг с другом воюют – отчего бы и исламистам не повоевать? Или вновь образованные средневековые эмираты, еще совсем недавно бывшие социалистическими республиками, решили выяснить отношения, не доводя дела до серьезной войны. Да мало ли что там может происходить, в этой долине! При чем здесь какие-то направленные землетрясения, на которые могли повестись только террористы-романтики, да еще мы с Аркашей!

Решительно приказав себе хотя бы сейчас не быть идиотом, я заварил свежий чай и долго блаженствовал на балконе, предварительно расставив на принесенной с кухни табуретке чайник, чашку и пакет с баранками.

Но уснул я только под утро. Самому себе я объяснил это тем, что перебрал на ночь с заваркой, но где-то на самом дне сознания елозил маленький, но очень беспокойный червячок: нет, не в заварке дело, совсем не в ней, Альберт Эдуардович.

Весь следующий день я провел за компьютером. Обычно я легко выполнял заданную самим собой норму набранного и написанного текста часов до трех, после чего уходил на прогулку в парк. Но в тот день, как и в несколько последующих, я как приклеенный сидел перед монитором, шаря по сайтам в поисках новостей из чертовой долины.

Но только особых новостей оттуда не было. Боевики продолжали держать под контролем несколько кишлаков, но никаких требований при этом не выдвигали и новых вылазок не предпринимали. Многочисленные эксперты сходились во мнении, что они пришли передохнуть и набраться сил, после того как американцы нанесли несколько серьезных авиаударов по их базам на севере Афганистана.

Зато в своих прогнозах специалисты расходились. Одни считали, что у правительств бывших республик нет другого выхода, кроме как договориться и провести совместную войсковую операцию против боевиков. Другие были уверены, что эти самые правительства скоро попросят о помощи – кто Россию, а кто Америку, что придаст интриге особую остроту.

Мне же было наплевать, смогут договориться постсоветские баи или нет, и кто из них кого именно попросит о помощи. Так что после недели чтения похожих друг на друга комментариев и невнятных прогнозов, я мало-помалу успокоился. Недели через две, я уже просматривал новости только утром и вечером, через месяц – только вечером, а через два и вовсе перестал заходить на новостные сайты.

«Ложная тревога», – подумал я и успокоился. А даже если и не ложная, то все равно наплевать. Какое мне до всего этого дело? Даже если весь мир взорвется, и в этом будет толика моей вины, то все равно я успею хотя бы еще раз увидеть море и почувствовать на обожженной за день коже прохладный вечерний бриз.

«Наплевать», – подумал я и успокоился, как мне тогда показалось, окончательно. Но, как выяснилось, всего-то на пару месяцев или около того.

А было так. В один прекрасный вечер я, как обычно, отправился погулять в Коломенское. Сделав по своему обыкновению круг по дорожкам, петлявшим то по берегу особо загаженной в нашем районе Москвы-реки, то по оврагам, примыкавшим к старым яблоневым садам, я вновь вышел к главным воротам музея-усадьбы.

Был не то какой-то праздник, не то обычное воскресенье, точно не помню. Но народу было больше обычного. Семьи с детьми, пэтэушного вида компании с пивом, иностранцы с лицами пытливых скаутов – все они толпились на небольшом пятачке и слушали выступления сразу нескольких фольклорных коллективов, изо всех сил старавшихся переорать друг друга.

Я выбрался из толпы и пошел в сторону своего дома – но не по дорожке, ведущей к метро, а через луг, на котором обычно выгуливали собак. Так было намного длиннее, зато спокойнее и приятнее идти. Спешить мне некуда, а в булочную за баранками я успевал с запасом. Закурив, я не торопясь пошел по хорошо утоптанной тропинке. И в этот момент меня окликнули по имени-отчеству.

Я обернулся на голос и в первый момент подумал, что ошибся. На меня смотрела, улыбаясь, молодая женщина. Абсолютно незнакомая. Рыжая, в джинсах и простой рубашке с закатанными по локоть рукавами. Правда, в какой-то момент ее лицо показалось мне отдаленно знакомым, но я, слегка напрягши память, так его и не вспомнил. Недоуменно улыбнувшись, я спросил:

– Простите, это вы мне?

– К вам, Альберт Эдуардович, к кому же еще! А вы меня что, совсем не узнаете? Как обидно! Я – Вера. Из пансионата. Ну, я еще была, ну, как это сказать… охранником у Инны Игоревны. Ну хоть ее-то вы, надеюсь, помните?

Еще бы я ее не помнил! Запомнил на всю, так сказать, оставшуюся жизнь. Только Вера здорово изменилась. Точнее, это была совсем не Вера, по крайней мере, не та Вера, которую я знал. Черты те же, но выражение совершенно другое – в результате лицо изменилось до полной неузнаваемости. Даже глаза. Они были по-прежнему ярко-голубые, но уже не цвета кафельной плитки в морге, а глубокие и теплые, как небо в июне.