Марк Гроссман - Тайна Великих Братьев

— Давайте, — говорит Митрич, — поможем Сашку разобраться.

Подошли все к кустам. Лёшка только посмотрел на след и присвистнул:

— Лиса тут проходила. Её следы.

— Как узнал? — спрашивает Митрич.

— Как вы учили. Цепочка прямая, средние пальцы вперёд выдаются, и только кончики у них отпечатаны. Лиса, не иначе.

Похвалил Митрич Лёшку, подмигнул огорченному Сашку:

— Не печалься, Александр Романыч!

— Давайте пойдём по лисьей цепочке, к нашему зайцу тогда и придём, — предлагает Ванька Косой.

— Давайте!

Вот видно: вышла лиса на след беляка, засеменила рядом. Несколько смёток заячьих одолела, а на петлях запуталась. И печати свои не заметала. Непременно, молодая лиса. Выбралась на свои же старые следы — нечего делать, — хвостом махнула и в сторонку подалась.

— Ладно, — говорит старик, — пойдём за лисой, поглядим, что она делала.

Вышла следовая цепочка на опушку. Ванька Косой прошёл немного вперёд — его очередь лыжню прокладывать — и вдруг замер на месте. Знак подал.

Подошли все, посмотрели: в чём дело?

Вот что увидели: в рыхлом снегу глубокие ямки кто-то сделал, от края до края — чуть не полметра. Неужто лиса столько ямок понаделала? Зачем?

Показал Митрич на снег, рядом с лунками:

— Кто скажет, что это?

— А кто его знает что? На снегу бороздки прочерчены: одна, вторая, третья — рядышком.

— Не знаете? — спрашивает Митрич. — Это косачи-тетерева спальни тут себе устраивали. Холодно косачу ночью на ветру сидеть, на ветке качаться, вот он на снег и слетает. Норку в нём сделает и спит преспокойно до утра. А как дело к свету — долой снежную крышу над головой и — в воздух. Бороздки — от маховых перьев косача: при взлёте оставляет.

Лиса-то и вправду, видать, молодая. Старая знает: в погожее время косач в снегу сидеть не будет…

Ну, пойдемте.

Мишка Губкин недовольно носом зашмыгал.

— Ты что сентябрём смотришь? Устал?

— Не… Обидно, Кузьма Митрич: почему ни одна дичина не попадается?

— Как тебе коротко ответить? Ведь не на охоту мы собрались — на прогулку.

— Будто бы косачи знают!

— А как же, конечно, знают. Когда человек на охоту идёт, он и одевается не так, как мы, и ведёт себя по-другому. У зверя, у птицы — глаз острый. Они нас далеко видят. И нас самих и «зайчиков» на ружье, на фляжке, на топоре.

Заметит нас зверь, убежит или схоронится за сугробом — западёт. Да так ловко, что нипочем не разглядишь. Рядом пройдёшь — не заметишь.

— А зачем ружьё тогда брали? — не сдаётся Мишка.

— А ружьё в лесу никогда не помешает.

Надулся маленько Мишка, посопел, махнул рукой:

— Может, мы вовсе по старому следу идём, а лисица наша давным-давно за сто вёрст мышкует.

— Нет, не по старому, — возражает Митрич. — По пороше, по свежему снежку старых следов не бывает. Всё старое снег засыпал. Да и пощупай след: видишь, мягкий и стенки острые. Старый — твёрже. Подмёрз.

Поглядел Митрич на юг, на солнце. Часы вынул, сверился. Верно — полдень.

— Давайте привал делать, ребята.

— Давайте, — соглашается Ванька Косой, — а то у меня в животе, как в пузыре рыбьем, — воздух один.

Выбрали Великие Братья в лесу укромное местечко, защищенное от ветра густыми ветками. Пока таскали сушняк для костра, Митрич в чайник снегу набрал, самодельный таганок устроил, чайник на него повесил.

Дружно затрещали сучки, схваченные огнём. Пока разгорался костёр, Митрич сидел молча, задумчиво глядел на огоньки, стреляющие в сушняке.

— Без малого двадцать лет назад, — сказал неожиданно Митрич, — бежал я из ссылки в Россию. А путь длинный был, а дорога — тайга, и насмерть замёрз бы я в той тайге, если б не ласковый, не спасительный огонёк этот.

Вот разожгли мы сейчас с вами простой костерок — и хорошо нам. А потому хорошо, что не намёрзлись мы, что холод не велик, что не бог весть, как голодны мы с вами. А в Якутии, скажем, или в Сибирской тайге ненадолго таким костерком согреешься. Там сибирский костёр нужен или нодья уральская — костры из толстых бревен. Научился я костры такие разводить, всю ночь горят они, охраняют жизнь путника или охотника.

А как выбрался из глухих мест, да пошёл по Сибири, где людей больше, пришлось ночевать мне и в соломенных скирдах и в копнах сена. Известно, не одеяло — соломенная скирда, и пропадёт морозной ночью в ней человек, не умеющий греться. А я умел.

Находил каменные ровные плиты, калил их в несильном огне. Плюнешь, и если зашипят эти камни, завертывай их в солому — вот тебе и перина тёплая готова. Уложишь её в яму, в скирде, с заветренной стороны, ляжешь, соломой закроешься и — спи на доброе здоровье.

Было со мной в пути немудро́е ружьишко, только и названье, что бердана. А так — раз выстрелит, два — молчит. Всё же службу немалую сослужила мне эта бердана.

Шёл я тайгою и полями; когда — сыт, когда — нет. Одна радость была — огонь на ночёвке. Да кончилась и она: вышли спички. Что делать?..

Сидят Великие Братья, помалкивают: известное дело, когда спичек нет, что делать — в кулак дуть.

— Знаю! — говорит вдруг Лёшка Балашов. — Кремнём искру надо высекать.

— Так-то оно так, — соглашается Митрич, — только у меня припаса для того не было. А всё ж нашёлся выход. Давайте покажу я вам, как это делается…

Митрич выбирает из костра чёрный, погасший уголёк, откладывает его в сторонку. Потом достаёт из мешка мелкие палочки, кусочки берёсты и кладёт их к угольку, на сосновую лапу. Под конец снимает шапку — в одном месте нитка порвалась — вытаскивает немножко ваты, суёт в карман.

— Дай-ка, Лёша, твоё ружьё.

Митрич раскрывает переломку, вынимает патрон, достаёт из шапки большую иголку, выуживает ею бумажный пыж. Затем осторожно высыпает дробь в шапку и снова лезет иголкой в патрон, вытаскивает второй — пороховой пыж. Чуть-чуть отбавляет пороху на топорище, растирает его черенком ножа в пыль и этой пылью посыпает ватку. Потом снимает нитку с иголки, связывает ватку и проталкивает ее в гильзу, прямо на порох. А там снова закладывает пыж, возвращает дробь и дробовой пыж на место.

— Ну, глядите, ребята!

Митрич стреляет вверх и тут же хватает упавшую ватку. А по ней тоненькие красные червячки ползают — тлеет ватка. Прикладывает её старик к угольку, раздувает жар, разжигает от него берёсту и сухие палочки.

— Вот вам и огонь, Великие Братья! Ловко?

— Хорошо-прекрасно! — восхищается Мишка.

— А вот что я вас спросить хочу… — мнётся Лёшка. — Это вы почему, когда стреляли, левый глаз не жмурили?

— А зачем жмурить?

— Как зачем? — удивляется Лёшка. — Так все делают.

— И плохо делают. Ненужная это привычка. Вредная. Видимость-то хуже становится. По утке бьёшь, по лисе, скажем, — одним глазом плохо схватывать дичь. Да и беда случиться может: появись слева собака, выйди человек, а ты их и не видишь — левый глаз у тебя закрыт. Задеть дробью можешь.