Виктор Акулов - Чужакам тут не место!

Я искал паспорт Малой в парке. Как говорила, пять шагов от… и до… Стоп! Если ее пять, то моих три с половиной. Еще искал меченое царапиной дерево в пяти шагах от моста. И такое дерево нашлось. Я копал веткой и руками. Земля под ногтями: черные полукруги. И вот интуиция, внутренний голос: «Стой! Здесь!» Интуиция меня не подводит. Паспорт откопал. На берегу шумной и быстрой речушки сел на корточки и отмыл руки. Холодная вода. Пальцы свело. Конечно, не исключается вопрос: «Если у тебя, Витя, о продуманный, хитросфабрикованный Витя, такая если у тебя сверхточная интуиция, то отчего все время попадаешься в тюрьму?» Что скажешь – не слушался интуицию, не слушался ворчливого папу.

И вот я опять в «депортационке», откуда она звонила. На проходной мне объяснили, что такая тут была, но сегодня переведена в другое место. Куда – неизвестно. Оставалось ждать звонка.

Я ночевал в машине. Утром на переднем сиденье нашел пакетик с героином. Ежик уронил. Вспомнилось, как много было возни и шума в поиске этого пакетика. Я открыл дверцу и выкинул отраву на улицу. Неподалеку, однако, заметил смеющихся детей. Поэтому я подобрал отраву с асфальта, чтобы выкинуть в мусорку. Настроение согласно погоде: солнце за тучами. К дождю. Позор солнцу. Ибо не светит везде и каждому. Я, глупый, еще не осознал, что нужно разжечь солнце внутри себя. И чтобы согреть и освещать других.

Я звонил бабушке Малой. – Ты Витя? Из Швеции?

– Швейцарии. Хотя это не важно. Одного поля ягода.

– Она говорила, что вы приедете вместе. – Видно, не судьба.

Новостей не было. Пропавшая без вести.

Я звонил день за днем. Пока не выяснилось, что внучка написала письмо из датского центра содержания иностранцев. Бабуля оставила мне номер адвоката Малой.

– Зачем адвокат? Что-то случилось? – спросила.

– Не знаю.

Напоследок я поинтересовался, какие новости от Чифира.

Ему, оказывается, дали всего-навсего год общего режима. Нечего ломать шеи кому попало.

Я дозвонился адвокату. Датчане свободно говорят по-английски. Оказалось, что она в крим. тюрьме, а не депортационке, как сказала бабуля. Видно, не хотела беспокоить бабулю. По словам адвоката, срочно требуется паспорт Малой. Для гарантии, что согласна вернуться на родину. Тогда, вероятно, отпустят без приговора. Я обещал, что привезу паспорт в ближайшее время. Швейцария, стало быть, не задержала Малую. Магазинные кражи простили. Но возвращаться сюда запрещается. Иначе вспомнят, осудят задним числом…

Сборы в дорогу. Полный бак бензина. Впервые мной купленный европейский бензин. Нельзя рисковать. А также купил для Малой сигарет и собачку, игрушечную, с надписью hamster, а не hanster, как правильно.

В машине воняло бензином. Казалось, чиркни спичкой – взорвемся. Хотя в салоне не было канистр или пролитого бензина.

В моих планах доставить паспорт. Затем обращусь в российское консульство, дабы вернуться на родину. Меня мучило беспокойство, что на чужбине я похоронил свои возможности и способности. Воронеж, слышал, разрастается. Я давно там не был. По пути, может, посмотрю Гродно.

Дорога на север. Главное – не гнать быстро. Ехал ночью. Меньше полиции. У меня ведь литовские номера. Лишний повод досмотра. В Германии находиться запрещается: нет подходящих документов. А без радио скучно. Так что я разговаривал с игрушечной собакой. Видно, сходил с ума, как Ежик. Тянуло на банальные мысли. В жизни, дескать, много сражений. Каких только оттенков не встретишь знамен! Но самое важное сражение каждого – сражение внутри него самого. А мне православный путь был не по силам. Перешагнуть свою тень – не по силам. В детстве мечтал стать бандитом. А теперь – о детстве.

Правая фара еле светила. Лишь бы совсем не погасла. До рассвета еще несколько часов. Глаза слипались ко сну. Тем не менее жал педаль газа. Знакомая дорога. Час – и стоянка, где припаркуюсь. Веки опустились – темнота, открывались – дорога. Опускались, открывались… И – вдруг! – передо мной гудящий и слепящий фарами грузовик. Встречная машина сигналила. Руки онемели, не слушаются, будто без рук. Слишком поздно, чтобы свернуть. В нос бьет запах бензина. Кусаю губу. Боль и соленый привкус. Значит, не сплю. Еще секунда до столкновения. Я не успею испугаться.

На дорогу отлетит игрушечная голова собаки. Обгорелая, тлеющая, с дымком. Голову видно через разбитый, как паутина, экран. Видеокамера ведь отлетит в сторону. Свет огня за кадром. Машина сгорит. А вместе с тем мои надежды и планы. Тело погибшего не опознают. Так что останется от него не прах, но зола.

Говорят, умереть – будто уснуть. А по-моему, наоборот. Смерть – пробуждение…

В 2012 году в надежде увидеть родственника я спрятался в поезде, который ехал по маршруту Брюссель-Лондон. Так, нелегально, прибыл в Англию, где сразу же был арестован. Ведь при себе не имел документов. Иначе бы зачем прятаться нелегально? Затем в британской тюрьме Колнбрук столкнулся с жестокой политикой против иностранцев. Будучи заключенным, я отправил короткое письмо об этом в газету «Советская Россия». Оно было опубликовано под названием «Вечный капкан». Ну а сегодня я предлагаю автобиографичную маленькую повесть (большой рассказ) о том, что случилось тогда. Моя история не является новой. Западные, опозиционные к властям журналисты уже открыли занавес современной Европы, где идет «зачистка» населения. История повторяется, еще одни грабли… Впрочем, нет. Новое будет. Я не пересказываю чьи-либо слова. Моя история, – скромная история экс-заключенного иностранца, виновного в том, что оказался всего-навсего иностранцем, – она от первого лица. Она – первоисточник.

Мне было предупреждение: «Не суйся на остров по фальшивым документам! Там за это срок!» Ха-ха-ха. Вечное слезоточивое оправдание трусов: дом, семья и плохая погода. Из перечисленного у меня ни шиша. Не потому ли рискнул?

Поддельный документ ожидался на парижском вокзале Lyon. Вообще-то путь документа оказался тернистым и занял немало км/ч. Вначале мои друзья позвонили своим знакомым (?) в соседнюю страну, чтобы там смастерили «левый» док. А те переслали его в посылке через водителя автобуса другим знакомым (?) сюда, в третью страну. Возьму, думал я, посылку. Отблагодарю «магарычом». И рвану на остров. Авось повезет.

Я осматривался по сторонам. Часы? Часы? Где часы? Мы договорились о встрече под часовой башней. Ага. Вот… Я занял позицию под ней. Скорей бы они появились. Холодный февральский ветер обжигал щеки. Ко мне тут же подошли двое:

– Ты тот русский?

Это, наверное, как бы пароль. Я узнал голос того, с кем говорил по телефону. Но мы виделись впервые. Они, оказывается, молдаване. Советские русскоязычные, на мой взгляд свои.