Ирина Зарубина - Частный сыск

Никифоров… Никифоров, Никифоров, Никифоров…

Наташа нашла телефонный номер МГО «Ветеринарии» в пухлом рекламном фолианте «Золотые страницы Москвы» (Витьке кто-то подарил). Тот, не тот? Пролистала всю книгу. Оказалось, что всяких ветеринарных клиник, как частных, так и государственных, в столице была уйма. Но Никифоров по словам Чернова- какая-то шишка.

Она сняла трубку, набрала номер. Длинные гудки. Ну конечно, в начале-то шестого…

— Московская центральная ветеринарная служба, канцелярия, слушаю.

— Алло, будьте добры господина Никифорова? — Наташа уже выпроводила Витю и Инночку во двор, а сама, прижимая плечом трубку к уху, наспех наводила марафет. От недосыпа ее лицо посерело и как-то скукожилось. Ничего, пудрочкой, румянами, помадочкой…

— Простите, какого именно?

— А у вас их несколько?

— Двое. Анатолий Сергеевич и Рустам Каримович. Вам кто нужен, по какому вопросу?

— Я из прок… — Наташа запнулась. А стоит ли представляться? Нет, пожалуй, не стоит. — М-м-м. д даже не знаю. А можно и того, и другого?

Секретарь удивленно обдумывала ее просьбу, это было понятно по затянувшейся молчаливой паузе.

— Анатолий Сергеевич отсутствует, — наконец сказала она. — А вот Рустам Каримович… Минуточку сейчас посмотрю… — И в трубке зазвучала приятная музычка.

— Алло, Никифоров на проводе!

— Рустам Каримович?

— Да-да, слушаю.

— Здравствуйте, меня зовут Наташа… (Что говорить? Что говорить?!) Понимаете, тут какое дело…

— Наташа? Какая Наташа?

— Знакомая Григория Чернова.

— Знакомая Чернова… — задумчиво повторил Никифоров.

— Да, а вы его разве не знаете?

— Чернова? Может быть, и знаю. А кто он?

(Притворяется? Действительно не знает? Значит, это не тот Никифоров? Или Никифорова-свидетеля попросту не существует?)

Через несколько минут глупого разговора выяснилось, что Рустам Каримович знавал одного Чернова, но тот был не Григорий, а Юрий.

— Наверное, вам все-таки к Анатолию Сергеевичу надо, — заключил он. — Правда, он в данный момент отсутствует.

— Уехал из Москвы?

— Да нет, не должен был… — он окликнул кого-то в сторону: — Маршал не объявлялся? Где? Ага-ага… — И снова в трубку: — У него на вечер совещание назначено.

— Я так понимаю, он ваш начальник?

— Ну что-то вроде, ага. У вас приятный голос, Наташа.

(Не вовремя ты, дружок, начинаешь сети закидывать. Злая я.)

— Скажите, а с ним можно как-нибудь связаться?

— Вообще-то мы такую информацию не даем… Но в виде исключения… Записывайте…

Домашний телефон Анатолия Сергеевича не отвечал. Наташа перезванивала несколько раз в течение часа, но с тем же результатом.

— Майор Глыбов.

— Василий Федорович, это Клюева беспокоит.

— Здравствуй, Клюева! Что там у тебя? Опять Ленька что-то натворил?

— Василий Федорович, не в службу, а в дружбу…

— Значит, не Ленька? Уже хорошо. Ну давай, Клюева, выкладывай.

— У вас есть возможность по телефонному номеру узнать адрес?

Наташа даже не догадывалась о том, какой такой ценной информацией может озолотить ее Никифоров. Кроме того, у нее был всего лишь один шанс из тысячи, что разыскиваемый абонент был именно тем самым Никифоровым. Но, получив от Глыбова вожделенный адресок, она пулей вылетела из квартиры, выбежала к дороге и вскинула руку. Наташу несло. Ей что-то подсказывала обыкновенная, заурядная женская интуиция. Подсказывала нечто неопределенное, плохо улавливаемое, по смыслу сводящееся к одному слову: «Надо!» Ведь была же магнитофонная запись! Была!

Район наипрестижнейший — Крылатское. И домик — ого-го!.. Солидный, приземистый, из белого кирпича, с огромными лоджиями и старушкой-вахтершей в подъезде, задача которой — пропускать незнакомцев только через труп. Желательно труп незнакомца.

— Вы к кому? — На Наташу уставились подозрительные глазки-бусинки, выглядывавшие из-за высокой деревянной конторки.

— В двадцать третью квартиру. К Никифорову.

— Нет его дома.

— А где он, не подскажете?

— С какой стати?

Что уж Наташа наплела этой вахтерше, она и сама потом толком не могла вспомнить. Вроде о какой-то больной собачке, о том, что ее срочно нужно прооперировать, а Анатолий Сергеевич обещал посодействовать… Словом, жалостная история, аж до слез.

— На даче он, — растрогалась бабуля. — Ему соседи сообщили, что какой-то малолетний гаденыш парник разрушил. Вот еще вчера и завеялся.

(Все-то эти старушенции знают, вечно у них ушки на макушке. Какая справочная? Какие осведомители? Хочешь получить информацию на любую, даже самую фантастическую тему — спрашивай старушек.)

— А где она, дача эта? — осторожно полюбопытствовала Наташа.

Это уже было чересчур… Ладно, на такси потратилась, проколесив в другой конец города. Но запрыгивать в последний вагон электрички и целый час трястись до Переделкина, дрожа от холода? Ради чего? С какой радости? А все она, неугомонная… Интуиция… Но самое противное, так это то, что интуиция в последнее время безбожно Наташу обманывала…

Найди еще попробуй его участок…

Наташа вышла на главную улицу и расспросила проходившую мимо женщину с ребенком, услышав от нее знакомое:

— А вам какой Никифоров нужен?

— Ветеринар.

— Нет, ветеринара не знаю. Вон там, — женщина указала рукой в конец улицы, — писатель живет, а вон там, — в противоположную сторону, — бывший министр по печати.

Покрытая обледенелым снежным панцирем земля выскальзывала из-под ног, и чтобы ненароком не шлепнуться, Наташа вынуждена была перейти с быстрого и широкого шага на медленный и короткий.

С двух сторон от нее тянулись ряды крепко сбитых особняков, боязливо прятавшихся за высокими заборами. Колючей проволоки только не хватало.

На какое-то мгновение она даже позабыла о причине своего приезда в Переделкино. Трех-четырех-этажные строения настолько потрясли Наташу напыщенностью, величием и показушной дороговизной, ее, как это принято называть, начала душить жаба. Нет, это была не зависть. Скорей, обида… Ведь не секрет, что честный человек вряд ли сможет отгрохать себе такие хоромы. Вот Витька, к примеру, мечтает, чтобы его картину купили хотя бы за сто долларов. И когда он с такими заработками обзаведется кирпичным особняком? Обидно… Страна жуликов и воров. Борешься с ними, борешься, а они вылезают откуда-то, как таракашка сегодняшний…

Когда количество опрошенных прохожих переварило за десяток, на Наташином пути повстречался-таки дедок-всезнайка в забавном заячьем треухе.

— Толька-то, живодер? А вы, мадам, уже прошли, [возвращаться надо. Во-о-о-он его бунгало! Видите, с зеленой крышей?

Ну и кликуху дали Никифорову местные жители. «Живодер», надо же!..

Судя по столбику белесого дыма, поднимавшемуся в небо из печной трубы, хозяин «бунгало» был дама. Наконец-то… Нашла…