Ефим Друц - Волки

— Где все, Витька?

— Дело у них, — ответил тот, — скоро должны вернуться.

— Что это за личность? — спросил Бамбай, указывая на Митю.

— Кореш мой, жить ему негде — за ним охотятся, — ответил Витька.

— «В законе», что ли? — снова спросил Бамбай.

Витька промолчал.

— Ты, дядя, поздоровался бы, что ли?! — не выдержал Митя.

Бамбай бросил на него недовольный взгляд, но кивнул.

— Каким ветром тебя сюда занесло? — поинтересовался Бамбай.

— Ветер у всех один — судьба! — ответил Митя.

И снова Бамбай кинул на него недовольный взгляд — вот, мол, умник какой нашелся, и снова ничего не сказал.

— Не цепляйся к нему, Бамбай, — примирительно проговорил Витька, — что он тебе сделал?

— Чужих таскаешь, а кого — сам толком не знаешь, — пробурчал Бамбай.

— А по нему не видно, что ли?

— Ты чего на него тачку гонишь? — вдруг хрипло выкрикнул Митя. — Не нравлюсь тебе, могу уйти.

— Не ершись, — ответил Бамбай, — посмотрим, что ты за человек такой.

— В дела его не путай, — сказал Витька.

— А что он зря здесь ошиваться будет?

— Пусть переждет немного.

— Пойду я, — сказал Митя, — чего мне здесь делать?

— Ну, куда ты пойдешь? — вразумлял его Витька. — Идти тебе некуда — это факт, сцапают тебя. И не слушай ты его! Поживешь здесь, а там разберемся.

— Ладно, не серчай, — неожиданно сказал Бамбай, — сам не знаю, что со мной сегодня. Двоих цыган менты замели, ни за что взяли, вот я и разозлился. Выручать надо.

— Ну, а он-то здесь при чем? — возмутился Витька. — У него проблемы будь здоров, и как расхлебать — неизвестно.

— Надо было в таборе сидеть, — сказал Бамбай, — приняли же его там.

— В таборе Бог знает что делается.

В комнату вошли цыгане, но присутствующие их словно не замечали.

— Я тебе вот что скажу, — начал Митя, повернувшись к Бамбаю, — как там тебя зовут?

— Бамбаем меня зови, если хочешь…

— Ты, Бамбай, меня не трогай, у меня душа и так в крови, а на дела твои я тоже не пойду, не про меня твои дела. Да и не гожусь я для этого.

— Откуда знаешь, какие у меня дела?

— Чувствую.

Слушая их перепалку, цыгане удивленно переглядывались, но молчали. Наконец один из них сказал:

— Хватит вам, надо поесть и выпить, да и о деле потолковать!

Митя вышел в соседнюю комнату и прилег на диван. Сон упрямо не шел, что-то будоражило, не давая отвлечься и успокоиться. Горький привкус на губах напоминал о том, что прошлое все еще живо. Что ж, надо принимать все так, как есть. Хотя и не мешало бы иногда взглянуть на себя со стороны и, может быть, посмеяться над причудами жизни.

Этот горький привкус на губах был и в то самое утро, казавшееся таким обычным в цепи многих других. Память, капризная старуха, все делала по-своему, словно нарочно мешая карты и путая колоду. Митя перетасовал эту воображаемую колоду и все начал заново.

«Итак, что же происходит? Сейчас потянутся длинные рассуждения о том, что уже давным-давно известно, но жизнь есть жизнь, и с этим ничего не поделаешь. Порой эта жизнь предстает передо мной в совершенно непривычном для меня обличье. И тогда хочется склонить голову перед неизвестностью, признать свое бессилие и перестать наконец рассуждать о жизни, ведь она все еще продолжается…

Но какие могут быть размышления, когда горький привкус на губах пытается вызвать столь горестные воспоминания. И тогда возникает, как ни странно, жажда повторения. А это опасная штука, ведь она сталкивает людей с неведомым: с собственной судьбой, а кого и с собственной смертью. Вот они и приходят к выводу, что мир — загадка, хотя на самом деле он прост, как обычное решето, сквозь которое просеивается то, что тебе не нужно, а на дне остается только одна гадость, и вся она принадлежит тебе, да еще и именуется судьбой. Это как бы насмешка Господа Бога. Ты хотел? Вот и получай. Сам выбирал».

Тот день начался с горького привкуса на губах. Это было ощущение обмана. Тогда Митя понял, что ему врут, и делают это самые близкие для него люди. Он вскочил как угорелый и начал метаться по квартире: почистил зубы, умылся, выпил несколько чашек кофе — как будто это могло отдалить все последующие события. Да еще нелепые движения руками, которые называются гимнастикой и несколько продлевают жизнь. И это в космическом потоке, где тебя и не видать совершенно.

Все осталось позади, и из утреннего сумбура его вырвал назойливый телефонный звонок. Нет, не ошиблись, звали его, и надо было куда-то бежать, решать какие-то мизерные, якобы не терпящие отлагательства проблемы.

«…Совсем неважно, чем ты занимаешься, ведь можно заполнить время самыми «значительными» делами, которые, по сути, никому не нужны. И совсем не потому, что ты плохо или хорошо выполняешь свою работу, просто всем это абсолютно безразлично… Ладно, не буду вдаваться в подробности, иначе они заведут в такие дебри, из которых просто не выберешься».

Тогда он вышел на улицу и увидел холодное солнце, на которое можно было смотреть не хмурясь. В этот ранний час на улицах было мало народу. «Борцы за жизнь» еще не проснулись и не вышли на улицы большого города. Скоро, совсем скоро они заполонят город и превратят его в подобие провинциального базара, где смешается все, что не поддается смешению. Цвета однообразны, краски и разговоры — тоже. Язык почти непонятен, но, если напрячь мозги, можно разобраться. Вокруг пересчитывают бумажки и обмениваются «паролями»: «акции», «ваучеры», «вложил», «доллары», «доллары»…

Вокруг — рекламы, рекламы — дань меняющемуся облику города да и стилю жизни. И люди, «до зубов» груженные поклажей, которую они везут в какие-то только им известные места, чтобы там превратить «товар» в деньги. А потом они купят новую поклажу и опять будут возить ее туда-сюда, чтобы снова превратить в деньги! Но почему он удивляется? Это же было всегда, «пришло из глубины веков». И схема необычайно проста: купил — продал, поел, поспал, купил — продал. И — все! В один прекрасный день это заканчивается так же неожиданно, как и все на земле, и твоя поклажа тебе уже не нужна. Но вот на твое место встает другой и снова начинает бег в никуда…

Проклятый привкус на губах, нет от него покоя…

— Слышь, командир, дай сигарету? — вырывает тебя из темноты раздумий голос нищего.

Замызганный человек в оборванном одеянии с наслаждением пьет пиво из импортной банки. Стоимость пива превышает твою дневную зарплату. А человек пьет дорогое пиво и просит милостыню. Все, как на сцене театра. Картинно. Конечно, можно было бы его «уважить» и дать сигарету, но он так омерзительно-уверен в своем безраздельном праве просить… Вот и получается: выживает именно тот, кто спокоен в своем хамстве. Сейчас он выпьет свое пиво, закурит выпрошенное — это будет, конечно же, «Мальборо» — и ляжет где-нибудь под забором, а я пойду дальше, пересчитывая в кармане «гроши» и думая о том, смогу ли сегодня поесть. Равенство нищих! Эффектно, но понять трудно. Этот нищий явно обскакал меня в своем умении жить и выживать! На смену холодному солнцу приходит моросящий дождик, который залезает под воротник куртки и гонит по улицам, заставляя убыстрять темп, наверное — темп твоей жизни?!