Анна Малышева - Трюфельный пес королевы Джованны

– Не ломайте… – хрипло окликнул их слуга. – Держите!

Отняв от лица хрипевшего полузадушенного человека подушку, он с яростью рванул шнурок у него с шеи и швырнул ключ своим приятелям. Лицо умирающего исказила последняя судорога. Он проводил угасающими глазами мелькнувший в воздухе ключ и замер. Выждав минуту, слуга прижал ухо к груди хозяина, а затем поднялся с постели:

– Я все приберу, а вы поторопитесь. К нему могут прийти.

Каторжники молча поспешно набивали серебряными и золотыми предметами припасенные кожаные мешки. Обернутый в полотняную тряпицу пес исчез в недрах одной из воровских котомок…

– О чем задумалась?

Мать, подошедшая к Александре сзади, задала вопрос тихо, но женщина, очнувшись, вздрогнула так, будто у нее над ухом крикнули.

Художница сидела на кухне в родительской квартире, одна. Маргарита, сославшись на плохое самочувствие, час назад прилегла в ее комнате. И в самом деле, вид у подруги был совершенно больной. Отец с матерью, несмотря на сильный снегопад, гуляли во дворе, когда подруги вернулись. Александра не слышала, как родители вошли в квартиру. Материнский голос, внезапно прозвучавший над ухом и оборвавший ее грезы, напугал женщину.

Мать присела напротив:

– У тебя был очень странный вид! Ты будто спала наяву, с открытыми глазами!

– Я и правда спала, – отрывисто ответила Александра.

Еще миг назад она видела зачумленный город так ясно, словно он и был настоящей реальностью, он, а вовсе не эта будничная обстановка – кухня с типовой мебелью, тесная родительская квартира, панельный дом, заснеженный двор.

– Где Рита?

– А вот она действительно спит. Наверное…

– Рано легла, – заметила мать. – Знаешь, сейчас, когда ты живешь здесь, я все вспоминаю тебя маленькой девочкой. Ты и тогда была странной: то бешеной какой-то, то задумчивой. Я думала, это пройдет с годами, а ты только хуже стала!

Последние слова она произнесла с улыбкой, но Александре показалось, что мать вовсе не шутит. Она заставила себя улыбнуться в ответ:

– Я еще могу исправиться!

– Куда там! – отмахнулась мать. Понизив голос, она спросила: – Рита надолго у нас?

– Еще на два дня она точно останется. – Александра вспомнила о послезавтрашнем аукционе. – Потом неизвестно. Может быть, уедет.

– Куда?

«В самом деле, куда? – спросила себя художница, медля с ответом. – Где Рите укрыться от шантажиста, как примириться с родней дочери, учитывая, что никакая Иоася им не родня и все их отношения построены на лжи? Где ложь – там страх. Где страх – там жестокость и предательство. Рита будто не понимает толком, что стала соучастницей убийства! Ее заботит другое: как раздобыть денег на уплату Денису, чтобы не потерять наследство, которое когда-нибудь станет принадлежать дочери!»

– Выбор у нее огромный, – с невеселой улыбкой ответила наконец Александра. – Ее нигде одинаково не ждут…

…Телефонный звонок вырвал женщину уже из настоящего сна. Мобильный телефон Александра положила на полу, у изголовья. Она легла спать на матраце, потому что на ее тахте сегодня спала гостья. Маргарита уснула рано вечером, да так больше и не поднялась.

Привстав на коленях, Александра схватила телефон:

– Слушаю!

Низкий мужской голос в трубке сразу нарисовал перед ее внутренним взором высокого рыжего веснушчатого парня. Звонил Леонид.

– Что-то случилось еще? – с замиранием сердца спросила она.

– Ничего, кроме того, что уже случилось… – ответил парень. – Завтра похороны. Вы придете? Я всем звоню.

– Да, да… – пробормотала женщина. – Конечно.

– А они вам не звонили? – Голос парня звучал подавленно, ясно было, что он измучен до предела. – Я ведь их просил!

– Кто должен был позвонить? – Художница окончательно проснулась.

– Павел Андреевич, тетя Лена… Они все придут. Даже их Виктор придет. Не позвонили, значит…

– Нет, Птенцов мне не звонил. – Александра нахмурилась. – А почему Виктор – «их Виктор»? Какое он имеет к ним отношение?

– Так он первый зять Павла Андреевича, – сообщил Леонид. – Первый муж его дочери. Они давно развелись, но расстаться все никак не могут. Павел Андреевич за город переехал и его с собой взял. Тому же все равно, где пить. А в квартире его дочь с детьми и новым мужем живет, им там этот Виктор ни к чему.

– Откуда вы все это знаете?

– От мамы. Так вы точно придете? – переспросил он.

Александра заверила, что непременно будет. Она расспросила, куда и во сколько приехать, и, отключив телефон, некоторое время сидела, глядя на квадрат окна, обозначенный светом уличных фонарей. Ее мысли путались, как тени голых ветвей, отброшенные с улицы на штору.

«Ведь я виделась с Птенцовым утром. Он ни слова не сказал о похоронах. Елена тоже не позвонила. Мое присутствие для них там нежелательно? Почему же?»

То, что Виктор оказался родственником Птенцова, и это было скрыто, также произвело на нее неприятное впечатление. «О нем говорили так вскользь, будто он поселковый пропойца, такой же, как десятки других. Это очень странно. А его россказни: видел – не видел, женщина – мужчина… Только в одном остался тверд, что на преступнике была моя куртка!»

С момента того шокирующего известия, что неведомый преступник воспользовался ее одеждой, Александра каждый раз, надевая куртку, ощущала нечто чужеродное: словно недоброе прикосновение к своим плечам, спине, груди. Ее передергивало. И сейчас, хотя злополучная вещь висела в коридоре, художница снова ощутила это вкрадчивое, неприятно анонимное, угрожающее касание неразгаданной тайны.

Она спала крепко и едва проснулась от звонка будильника, поставленного после разговора с Леонидом на ранний час. Александра хотела непременно попасть на отпевание покойной подруги в церкви при кладбище, а не просто положить цветы на зарытую могилу. Когда она включила свет и начала одеваться, ее удивило, что Маргарита даже не шевельнулась.

– Ты рано уснула… Неужели не выспалась?

Одевшись, она подошла к тахте, склонилась над подругой и нахмурилась. Лицо лежавшей женщины пылало от жара. Маргарита слегка приоткрыла глаза, облизала губы и что-то пробормотала.

– Ты больна! – воскликнула художница. Приложив ладонь ко лбу подруги, она убедилась в своей правоте. – У тебя сильный жар!

– Я просто устала, – вяло ответила та. – Который час? Я встану.

– Ну нет. Лежи! Я тебя поручу маме, она лучше меня знает, как ухаживать за больными.

– А ты… Куда уезжаешь? – Голос Маргариты звучал бесцветно, она говорила словно по инерции.

– На кладбище.

Подруга открыла глаза чуть шире, ее ресницы часто задрожали. Она выглядела сейчас такой измученной, беззащитной. Свет слабой настольной лампы оставлял ее лицо в тени, но художница видела, как оно осунулось за ночь. Она снова прижала ладонь ко лбу Маргариты.